Ухватившись за край сиденья, я впиваюсь пальцами в прохладную, маслянистую кожу и умоляю удушливое чувство ужаса, сжимающее мое горло, проносящееся сквозь и вокруг меня, как торнадо, ослабить свою хватку.
"Оливер." Голос Гэвина прорезает хаос, как горячий нож сквозь масло.
И теперь я таю.
Мое имя. Он никогда не произносил моего имени. Тем более так, как будто чернота, поглощающая меня, - это нематериальная пелена, которую создал его голос, дымка, рассеянная одним взмахом гравийного звука: Оливер.
Я нахожусь на пороге полноценного приступа паники. Я осознаю это сейчас, карабкаясь по краю, а потом...
Рука. Его рука. Теплая, шершавая, тяжелая. Она оседает на моей. Воздух вырывается из меня прежде, чем я втягиваю его, заикаясь, как будто я всплыл после слишком долгого пребывания под водой, как будто мои легкие вот-вот лопнут.
"Ты в порядке", - говорит он. Его рука такая тяжелая. Такая сильная. Обхватывает мою, крепко сжимая ее. "Ты в безопасности".
Я слишком отчаянно нуждаюсь в спасательном круге, чтобы пытаться понять, кто бросил его, последний человек, от которого я ожидал доброты, не говоря уже об утешении. Я выкручиваю руку и сжимаю его, потому что я все еще там, на карнизе, паника свистит вокруг меня, как сильный ветер, который вот-вот отправит меня в ужасающее свободное падение.
Долгие мгновения, пока самолет поднимается в небо, я считаю свои вдохи, приземленная рукой Гэвина, сжимающей мою так сильно, что я чувствую свой пульс на ладони. Пульс замедляется, выравнивается.
Дышать становится легче, кислород наполняет мой организм, возвращая меня в тело.
"С-с-скорби", - бормочу я.
Он сжимает сильнее, его большой палец скользит по тыльной стороне моей руки. Что-то трещит в моем сердце и разливается по конечностям.
"Ты должен извиниться, - говорит он, его голос низкий и тихий, - за то, что разбомбил мою машину. За вилы в моем дворе и за то, что намазал мою дверную ручку арахисовым маслом, но не за это".
Мой рот расплывается в слабой улыбке. Но она не длится долго. Я так устал. Я всегда устаю после такого. И прошлой ночью я спал как проклятый, потому что нервничал. Из-за игры. Полета.
Из-за него.
Когда самолет, наконец, набирает высоту, полосы моей тревоги начинают ослабевать вокруг ребер. И когда сон окутывает меня, тяжелый, спокойный, я все еще чувствую его...
Его руку. Теплая. Сильная. Держит мою.
У меня такое чувство, что Вигго было бы что сказать по этому поводу.
Я стою прямо перед нашим номером.
Гостиничный номер Гэвина и мой.
И там только одна кровать.
Что-то шевелится в глубине моего мозга. Прошли годы с тех пор, как я читал любовные романы, еще когда мы учились в школе, когда Вигго оставлял их валяться в доме мамы и папы, а я забирал их, когда он заканчивал. В одном из этих романтических романов, я помню, была какая-то ситуация, похожая на эту. Пара, недавно поженившаяся, но строго по расчету, прерывает свое путешествие в карете, чтобы переночевать в гостинице, и только потом понимает, что там только одна комната для них и только одна кровать.
Им пришлось разделить ее.
А потом совместная постель привела к тому, что пришлось делить гораздо больше.
Что определенно не произойдет. Тем более что моя кожа все еще теплая, а ладонь покалывает от воспоминаний о руке Гэвина, обхватившей мою.
Это. Целый. Полет.
Когда я очнулся от толчка, когда мы приземлились, Гэвин медленно отпустил мою руку, а затем использовал ее, чтобы намотать свои старые наушники на телефон, как будто это было пустяком. Я не знал, что сказать или сделать. С тех пор я ничего не говорил и не делал, только двигался, как зомби, выполняя привычные действия. Высадка, посадка в автобус, взгляд в окно, пока мы ехали в отель, затем принятие моего ключа. Еду в лифте с Гэвином.
Идти с Гэвином по коридору.
Остановился возле того же номера, что и Гэвин.
"Ебаный ад", - ворчит он, отбрасывая сумку в сторону и направляясь в ванную.
В которой есть только один душ.
Не то чтобы я думал о том, чтобы делить душ с Гэвином Хейзом, как я буду делить кровать.
"Я забираю сторону окна", - говорю я ему в спину, пытаясь разрядить напряженную обстановку в комнате.
Он поднимает руку и показывает длинный, толстый средний палец, после чего исчезает в ванной комнате со стуком двери.
"Теплый и уютный, как всегда", - бормочу я, пересекая комнату и ставя свою сумку на комод. Я отдергиваю шторы и оглядываюсь по сторонам, пытаясь отвлечься на вид на Фоксборо и стадион Джиллетт, но это бессмысленно.
Я не могу избавиться от того, что произошло в самолете.