"Запишите, ребята. Гэвин Хейс сказал, что я в чем-то прав".
Он закатывает глаза. "Я попробовал уменьшить термостат после душа. Полагаю, это не сработало".
Я спрыгиваю с кровати и подхожу к термостату. "Он мигает. Это плохо?"
Гэвин стонет, отбрасывая книгу. Он тяжело сползает с кровати, а затем идет в мою сторону.
Я пристально смотрю на термостат. "Думаю, он сломан".
Он протискивается мимо меня, чтобы взглянуть самому. "Черт возьми".
Пот стекает по его виску. Он стекает по моему горлу. Так чертовски жарко.
"Мы можем попросить их приехать и починить его", - предлагаю я.
Гэвин отворачивается, качая головой. "Уже поздно. И даже если они смогут вызвать кого-нибудь сюда, чтобы починить его, я уже говорил тебе, что свободных комнат нет. Мы застрянем, будем сидеть и ждать, пока парень из HVAC уйдет, и потеряем сон".
"Ну, у меня для тебя новости, Хейс, я не буду много спать в такую жару".
"Все будет хорошо", - говорит он, опускаясь на кровать и снова накрываясь одеялом. Гэвин срывает с себя рубашку, и у меня пересыхает во рту. Массивные, круглые плечи. Толстый торс. Мышцы пульсируют на спине, когда он отбрасывает рубашку в сторону.
"Сними одеяло", - приказывает он.
Я слишком разгорячен и возбужден, во всех смыслах этой фразы, чтобы жаловаться на то, как властно он себя ведет. Пока я стаскиваю одеяло с кровати, он снова перекладывает подушки в центре кровати, затем дергает цепочку на прикроватной лампе, заливая комнату лишь лунным светом и сиянием стадиона, окрашивающим комнату в жемчужно-белый цвет.
"Ты тоже снимаешь штаны?" спрашиваю я, стягивая с себя рубашку.
"Нет. Я подумал, что буду вариться до мясного кипения в своих трениках всю ночь, не буду спать, потому что мне так жарко, а завтра буду играть как дерьмо. Да, я снимаю штаны".
"О, слава Богу". Я срываю свои джоггеры и запускаю их в воздух, где они приземляются на мою сумку. Гэвин лежит спиной ко мне, простыня аккуратно заправлена вдоль его бедер. "Хочешь рассказывать истории о привидениях, пока мы не остынем?"
"Спи, Бергман".
"Я не устал".
"Господи Иисусе", - рычит он.
Я проскальзываю под простыни, выставляя одну ногу поверх них, чтобы помочь себе остыть. "Я собирался посмотреть немного "Гамильтона", пока мои глаза не устанут. Это вроде как моя фишка в ночь перед игрой. Ты не против?"
Он вздыхает. "Будь моим гостем. Только сделай потише".
Я включаю телевизор и поправляю подушку за собой, стараясь не потревожить пушистую подушку-крепость между нами, пока я прокладываю себе путь к записанному живому выступлению. Взяв маленький блокнот, который они оставили на тумбочке, я обмахиваюсь веером. Из радиаторов идет тепло. Это удушающе.
Через несколько минут после начала номера Гэвин осторожно переворачивается на спину и хмуро смотрит на телевизор. Я задерживаю дыхание. Если он скажет что-нибудь ехидное о Гамильтоне, я выйду из себя. Я понимаю, что мог бы быть немного более взвинченной из-за его возможной критики любимого мюзикла, но я вспотел и расстроен. Разговор с Гэвином должен был помочь мне почувствовать себя лучше, и хотя он в какой-то степени ослабил напряжение между нами, теперь то, что я получил, каким-то образом усугубило его.
Личные знания. Немного доверия. Теперь я знаю, что кто-то разбил его сердце, и его тело болит, и он читает стихи, и он нехотя смотрит "Гамильтона".
И мне хочется сделать что-то нелепое. Например, свернуться калачиком рядом с ним, переплести свои ноги с его, вдохнуть пряный аромат его мыла и тепло его кожи.
Гэвин насмешливо фыркает на что-то, что говорит Аарон Берр, и новая волна раздражения накатывает на меня. Я бью по пульту, выключая его.
"Эй!" - кричит он. "Я смотрел это".
Я включаю его снова, наши глаза встречаются в сиянии телевизора. "Это мое счастливое место. Не смеяться над этим. Никаких снисходительных замечаний. Понял?"
Гэвин хмуро смотрит на меня. "Да ладно, эта фраза была немного..."
"Ни слова, Хейз, или проваливай. Я посмотрю это на своем телефоне, если понадобится".
Его глаза сужаются. Он переводит взгляд на телевизор, затем обратно на меня, прежде чем опуститься на подушки. "Хорошо. Продолжай".
После окончания вступительного номера я спрашиваю его: "Ну как?".
Он пожимает плечами. "Это удивительно... поэтично".
"Это потому что Лин-Мануэль Миранда - гений. Шекспир и Сондхайм в одном теле. Это все поэзия".
"Шшш", - укоряет он, когда начинается следующий номер, не отрывая глаз от телевизора. "Я пытаюсь слушать".
Знакомая извилистая смесь удовлетворения и раздражения запуталась в моих ребрах. Я хватаю подушку и прижимаю ее к груди. Или это, или ударить Гэвина по голове.