"Черт", - простонал я.
Его улыбка расширяется. "Это лучше, чем грязные разговоры, не так ли?"
"Уходи", - умоляю я.
Он откидывает назад мои волосы, которые прилипли к потному лбу. Я смотрю на него, ненавидя то, насколько открытым я себя чувствую, насколько беззащитной я являюсь - ощущения, боль, потребность, страх, наводняющие меня, подавляющие меня. Я не хочу, чтобы он видел меня таким. И все же он увидел. Он все еще здесь. Он еще не ушел.
Но он уйдет, шепчет этот предупреждающий голос.
Он качает головой. "Ты так чертовски лицемерен".
"О чем ты, блядь, говоришь?"
"Ты держал меня, собрал команду, чтобы защитить меня после словесной травли, пока у меня был приступ паники на глазах у 25 000 человек".
"Я должен был выбить его гребаный свет", - рычу я, ненавидя это воспоминание, видя его снова, слово, брошенное этим куском дерьма, затем попавшее в Оливера, чьи глаза расширились, затем потускнели.
Я давно научился бороться с фанатизмом людей, неодобрительными взглядами и гомофобными комментариями, иногда на других языках, которые несложно перевести. Я стал сильнее, больше, устрашающим, пока большинство людей не стали бояться оскорблять меня, по крайней мере, в лицо. Я построил свои стены выше, стал холоднее, заморозил их, пока ничего не почувствовал, когда в мой адрес прозвучали невежественные слова.
Но Оливер не такой: ни холодная отстраненность, ни толстая кожа, ни высокие границы, ничто не защищает его сердце, когда это слово наносит удар. Мне хотелось выпотрошить этот кусок педофобского дерьма за то, что он бросил на Оливера потрясенный взгляд.
"Хейс".
"Хм?"
Оливер провел пальцем по моему лбу, носу, проследил за моим ртом. "Я не хотел, чтобы ты спускался по дрянной дорожке воспоминаний. Я хочу сказать, что ты помог мне. Ты заботился обо мне. Теперь я собираюсь помогать и заботиться о тебе".
"Да ты охренел". Я смотрю на него, в горле у меня комок. Злость. Облегчение. Испуг. "У меня нет простого способа помыться", - признаюсь я. "Не люблю ванны, поэтому никаких ванн. В душе тоже нет скамейки. Я никогда не думал..."
Я никогда не думал, что мне понадобится душ со скамейкой. Потому что я жил в гребаном отрицании. Как еще я думал, чем все закончится? Я всегда знал, что не уйду с поля в последний раз. Я знал, что ничто не сможет оторвать меня от этой игры, кроме того, что мое тело станет необратимо непригодным для возвращения в нее.
"Я не знаю, как это сделать", - наконец удается мне.
Оливер смотрит мне в глаза, а затем легко улыбается. "Ну, тогда тебе повезло, мой друг. Потому что у меня есть стул для душа. Я схожу за ним и принесу прямо сюда".
"Зачем он тебе?"
"Моему отцу ампутировали большую часть ноги, и он пользуется протезом; ему гораздо легче сидеть во время принятия душа. У моей будущей невестки ревматоидный артрит, она пользуется тростью для устойчивости, поэтому я решил, что она тоже оценит такой вариант. Они оба живут недалеко; вероятность того, что им понадобится мой душ, невелика, но я не хотел, чтобы они когда-нибудь оказались здесь и им понадобилось бы ополоснуться, и чтобы эта основная функция моей ванной комнаты была для них недоступна". Он пожимает плечами. "Нетрудно держать стул для душа в моем шкафу, готовый к тому, что он может понадобиться им, или, черт возьми, когда он может понадобиться мне. По статистике, это лишь вопрос времени, пока я не сломаю что-нибудь и мне самому не понадобится эта вещь. Когда я накоплю достаточно денег, я переделаю этот душ, построю скамейку, но пока это то, что у меня есть".
Не то чтобы я был удивлен этим признанием, зная, какой Оливер неприлично внимательный, добрый человек, но это имеет значение, услышать это от него, во всяком случае - что он вырос, любя и восхищаясь кем-то, чье тело знает боль и трудности, что не только его собственная плоть и кровь, но и женщина, которую любит его брат, борется с болью и подвижностью, и это так... чертовски естественно для него - видеть их, учитывать их.
Любить их.
Может быть, это потому, что я так отчаянно хочу чувствовать себя чистым. Может, потому что я одинок и мне так больно, что я почти не могу думать ни о чем, кроме этого. Но вместо того, чтобы сказать ему "отвали" и, собрав все оставшиеся силы, не очень вежливо вытолкать его задницу из моего дома, я держу Оливера за глаза и говорю ему: "Хорошо".
"Блядь. Дерьмо. Чертово дерьмо", - рычу я, опускаюсь на стул для душа и кладу полотенце для рук, которое Оливер оставил на нем, на колени для скромности.
"Как дела?" - спрашивает он по ту сторону двери.