"О Боже", - кричит он, прижимаясь своим ртом к моему. "Я должен..."
"Кончи для меня. Вот так."
Он хрипло кричит в нашем поцелуе, бедра бьются, когда он снова и снова изливается в мою руку. Я прижимаю его к себе, прижимаю к своей груди, боль в спине становится тенью блаженства от того, что я держу его. Он лениво обхватывает меня руками, наши поцелуи становятся медленными, нежными, между глотками воздуха.
Ничего, кроме ровного журчания воды, нашего неровного, быстрого дыхания. Я провожу пальцами по его волосам, целую его лоб.
Оливер вздыхает, довольный, гладит меня по шее, прижимается поцелуем к основанию моего горла.
Медленно он отстраняется. Его руки нежно скользят по моим бедрам.
Я глажу его волосы, чувствуя, как нелепая улыбка озаряет мое лицо. Оливер наклоняется и дарит мне еще один смакующий поцелуй. Он хмурится и прикусывает губу, изучая меня.
"В чем дело?" спрашиваю я.
Его рот приподнимает виноватая улыбка. Его большой палец проводит по моей шее. "Я поставил тебе засос".
Я закатываю глаза. "Мне, блядь, все равно".
"Ну, хорошо, потому что я ничего не могу с этим поделать". Наши глаза встречаются, и его улыбка смягчается, меняется, становится нежной и уязвимой. Такая чертовски красивая. "С чем я могу что-то сделать" - он достает бритву, размазывает крем для бритья по руке, его глаза встречаются с моими, знакомыми и искрящимися, новая драгоценная близость, когда он целует меня еще раз - "это то место, которое я пропустил".
Запах еды встречает меня, когда я наконец выхожу из своей комнаты, хлопок и треск пищи, готовящейся на сильном огне.
Я ловлю свое отражение в стекле фотографии, висящей в рамке в прихожей. Темные круги. Линии боли, обрамляющие мой рот и выравнивающие брови.
Я смотрю вниз на свои больные ноги, напряженные мышцы, поврежденные, распухшие суставы и сглатываю. В докладе доктора Чена в больнице все сказано. После этого у меня нет шансов на полноценное возвращение. В моем возрасте, с моим грыжей диска и вероятностью того, что мне потребуется операция, с моей историей травм, все кончено.
Со мной покончено.
А он только начинает.
Смогу ли я выдержать это? Смогу ли я радоваться за него? Праздновать его победы без постоянного оплакивания своих собственных? Буду ли я чувствовать себя потерянным? Поверженным? Буду ли я обижаться на него?
Пока я этого не узнаю, какое мне дело просить Оливера о большем? Чем я рискую, нагружая его - болезненным, кислым ублюдком с горсткой дедушек в друзьях, у которых социальная жизнь лучше, чем у меня, раздражительным котом, который писает в мою обувь, и, если не случится непредвиденной ранней смерти, еще сорок с лишним лет я буду крутить пальцами?
Я смотрю на него, стоящего на моей кухне, высокого, с отведенными назад плечами, тихонько насвистывающего про себя, пока он выкладывает бекон и яйца на блюдо, на котором уже лежит массивная стопка тонких блинчиков, пахнущих раем.
"Должен сказать тебе, Хейс", - говорит он, выкладывая на тарелку последнее яйцо. "Я чувствую твои глаза на себе, как рентген, так что если ты пытаешься деликатно пялиться на мою задницу, то у меня для тебя есть новости: это не так".
Тепло заливает мои щеки. Я прочищаю горло. "Тебе нужно пойти домой и поспать".
"А ты должен отдыхать в постели", - говорит он, одаривая меня одной из тех головокружительных улыбок, от которых мне хочется прижаться к его рту. "Но ты не всегда можешь получить то, что хочешь".
"Не начинай петь".
Улыбка становится глубже. "Кто, я?"
Я смотрю на него, пока он находит лазейку и начинает напевать песню Rolling Stones, изо всех сил пытаясь найти способ заставить его уйти, не отпугнув его навсегда. Что я скажу? Привет, Оливер. Не против подождать, пока я выясню, смогу ли я быть с тобой без ощущения, что мое сердце вырывается из груди? Смогу ли я любить тебя так, как ты того заслуживаешь, достоин ли я даже просить тебя обо всем, чего хочу?
Но Оливер держит мой взгляд с той же спокойной, уверенной уверенностью, которая была у него в первый раз, когда он сорвал с меня одежду и заставил меня раздеться, когда он вошел сегодня вечером с полными руками еды, посмотрел в мои глаза и сказал мне своим телом и прикосновением, что он не всегда такой покладистый человек, каким часто кажется.
"Я собирался принести тебе завтрак на ужин в постель, но вот ты здесь, так что давай поедим на улице", - говорит Оливер, указывая на мой обеденный стол на улице.