— Присаживайся, — они вышли на небольшой балкон, с которого прекрасно просматривалась клетка, — меня Леша зовут, — мужчина улыбнулся, протягивая руку.
— Вера, — кивнула, слабо пожимая руку.
— Может, будешь что-нибудь, есть, пить?
— Воды.
— Сейчас принесут, — это было последней сказанной фразой перед началом боя. Нет, потом он ей тоже что-то говорил, в основном успокаивал, заставлял выпить, но это было нечетко, так сильно кружилась голова, очень сильно.
Бой начался спокойно, но почти сразу стал для нее катализатором, легкие удары, а после — кровавое месиво. Два сильных и совершенно не собирающихся сдаваться противника. Несколько пропущенных ударов, гул бешенной и уже столь ненавистной ей толпы. Слишком душно, и все вокруг такое угнетающее, злое…Артем упал, и этот рев повторился вновь. Он закладывал уши, убивал все ее сознание, уже не осталось того безразличия и высокомерия. Был только страх. Страх за него. Ему больно, очень больно…
Не смогла больше сидеть, сама перестала понимать, когда эта грань между ними растворилась, когда пришло сожаление, тревога, страх за него, резво вскочила с кресла, замирая у перил. Глаза щипало от невысохших слез, руки трясло от волнения. Все, что она смогла сделать, чтобы сдержать крик, это зажать рот ладонью. Глаза беспомощно бегали по происходящему. Он, конечно же, встал, она и не верила, что может быть иначе, он просто не может проиграть, нет. А потом все стало таким двуликим, размытым, шум медленно начал стихать, и наступила темнота, такая приятная, спасающая сейчас темнота…
— Так, спокойно, — резкий запах заполнил легкие, оставляя в носоглотке свои мерзкие отголоски, — не вставай, — комната начала приобретать очертания.
— Где я? — коснулась лица рукой, голова раскалывалась.
— Лежи спокойно, — Калинин с небольшим усердием давит на ее плечо, не позволяя встать.
Когда она окончательно приходит в себя, то первое, что делает, выходит в узкий коридор, словно по памяти шагает по кафельному полу, толкая рукой заветную дверь, почему-то ей кажется, что там, за дверью кто-то есть. Так и происходит. Дверь открывается, как в замедленной съемке, минуты, в эти минуты она смотрит на него. Смотрит уже другими глазами, смотрит, как на человека, которому не чуда боль, не чужды эмоции. Артем сидит на диване, локти упираются в колени, ладони придерживают голову, глаза закрыты, что-то острое скользит по сердцу, оно сжимается наполняясь нежностью и огромным сожалением. Ей становиться его жалко. Жалко именно по-женски, тело наполняется еще большим переживанием и страхом. Ей больно за него, словно это ее избили. Очень больно. Присаживается рядом на диван, боится коснуться разбитой руки. Кладет ладонь на его плечо.
Артем не шевелится, совершенно не реагирует на ее жест и продолжает молчать. Только глаза открывает, только глаза. Ее рука, как и само прикосновение, обжигает кожу через плотную ткань черной футболки, ее рука все равно кажется слишком горячей, медленно поворачивает голову.
— Зачем ты это сделал? — в глазах слезы, — Ты же хороший человек. Зачем?
— Ты и понятия не имеешь, какой я человек…хотя, — усмехается, понимая, что она уже успела увидеть многое, и, конечно же, сделала выводы. Только вот выводы у нее неправильные, наивные, дурацкие какие-то.
— Надо раны обработать, — протягивает руку, — потерпи, совсем чуть-чуть, — прикладывает ватку к разбитой брови, — пощиплет немного и перестанет, — говорит, словно ребенку, а у самой трясутся руки.
Артем чувствует ее теплое дыхание. Ее волнение. От ее слов губы изображают подобие улыбки. Но сделать это с рассечением не так уж и просто.
— Говорят, ты так распереживалась, что в обморок грохнулась? Жалко что ли стало? — смех, граничащий со злостью, заполоняет собой помещение, растягивается вдоль всего пространства, окутывает собой каждую молекулу…