стр 1
Будь собой. Это единственный способ найти то, что тебе действительно нужно.
© (п/и) Вента
Кристина
Я касаюсь его мягких светлых волос. Затем, удобно устраиваю голову на его плече. Мы с ним смотрим на океан. Я просто кожей ощущаю свежий морской воздух. И так спокойно, как всегда рядом с ним.
- Знаешь, мне так хорошо с тобой, - признаюсь я.
-Знаю, - выдыхает. Осторожно и очень нежно целует меня в висок. – Но тебе пора.
Открываю глаза в полной темноте. Что-то тихо пищит. Поворачиваю голову и обнаруживаю в кресле очертания мирно посапывающей женщины. Потом замечаю медицинскую аппаратуру. Поднимаю руку, оказывается, я вся в проводах. Итак, я в больничной палате. Что случилось? Закрываю глаза. Дождь… лил дождь… из темноты резко ослепляет свет и, словно наяву, я слышу скрежет тормозов. Я попала в аварию? Так банально? Серьезно? Но я хорошо вожу. Вроде бы. Вытягиваю свою руку в темноте. И что-то слева начинает громко пищать.
На кресле, наконец, просыпается тело. Включается приглушенный свет и передо мной появляется круглое лицо женщины лет за пятьдесят.
- Как ты себя чувствуешь?
- Воды, - прошу охрипшим голосом. Он мне кажется совсем чужим, будто и не мой вовсе. Через мгновенье мне подают стакан.
- Пей маленькими глотками, - советует женщина, - я сейчас позову врача.
Я делаю глоточек.
- Где я? - успеваю спросить.
- Это больница, солнышко, «Элит – Медика»… Не волнуйся, о тебе позаботятся.
Это название мне ничего не говорит.
- Что произошло?
- Ты не помнишь?
Слегка хмурю брови. Я Кристина Маршал. Мне девятнадцать лет. Учусь в закрытом интернате, моя специализация - переводчик. Практически в совершенстве владею английским и знаю французский…кажется даже испанский. Моя мама…. Мой папа… Ее зовут…Его? Сестра? Брат? Друзья? Ничего не помню. Ничего и никого. Мерзкое чувство, аж мурашки по коже. Похоже, я даже себя не помню. Хотя стоп. Мои волосы черные, прям иссиня черные. Это точно.
В палату торопливо заходит врач. Невысокий пожилой мужчина в очках, с небольшой седой бородкой. Он мне тут же напоминает одну из картинок в детской книжке, где изображен доктор Айболит.
- Кристина, здравствуй, - он мне улыбается, и от этой улыбки невозможно ничего почувствовать, кроме доброты, - а мы тебя совсем заждались.
- Заждались? – переспрашиваю, переводя взгляд то на сиделку, то на врача.
- Да, милая. Полтора месяца лежишь, отдыхаешь, - он мне подмигивает. Что? Сколько? Ничего себе поворот. - А так хоть познакомимся, наконец. Я Аркадий Викторович.
- Эм…ого, - произношу я, пока врач прослушивает меня, - я многого не помню…это нормально?
Аркадий Викторович внимательно смотрит мне в глаза. Достает маленький фонарик и начинает светить сначала в один глаз, потом в другой.
- А что ты помнишь?
- Свое имя, сколько мне лет, где я учусь и цвет волос. Это все.
- И какой же цвет твоих волос? – спрашивает мужчина, нащупывая мой пульс.
- Черные?
- А какого цвета глаза?
- Синие. Как у папы, - на автомате отвечаю и удивленно смолкаю. Этого, кажется я не знала.
- Видишь, а говорила это все, - врач снова ласково мне улыбается, - видишь ли, милая, наша память это…
Двери в палату отворяются и вбегают двое: это высокий худой мужчина в деловом костюме и миниатюрная блондинка в красивом красном платье, на огромных шпильках и со шлейфом дорогих духов.
- Кристина, Боже, детка! Ты вернулась!
Женщина бесцеремонно отталкивает врача и обнимает меня. А я могу чувствовать лишь нарастающую панику. Бросаю полный мольбы взгляд на мужчину. Он хмурит темные брови и мягко отстраняет женщину от меня. Бесконечная ему благодарность.
-Вета, ты ее пугаешь, - проговаривает он.
- Что ты болтаешь? Как мамочка может пугать свою доченьку… Да, Кристиночка? – она снова делает ко мне рывок, заставляя меня вздрогнуть. Это ее останавливает. Она смотрит на врача. Потом вновь на меня. – Ты боишься меня, детка?
Итак. Это моя мама. С ума сойти какая красивая. И чужая. А это, останавливаю свой взгляд на высоком брюнете, судя по всему, папа. Это странно: я для них родная, а они мне совершенно чужие люди. Словно, прохожие.
- У вашей дочери частичная потеря памяти, - объясняет Арсений Викторович, - Кристина, ты помнишь своих родителей? – спрашивает он.
Я ещё раз вглядываюсь в лица только что зашедших людей. Но они словно стерты из моей памяти.
- Извините, - выдыхаю.
- О, милая, милая наша доченька! – женщина не выдерживает и утыкается в грудную клетку мужчине с всхлипом. Мне ее даже где-то жаль. Но что я могу сделать?