– Ты как там? – Диггер наклонился над дырой.
– Живой, – гулко донеслось снизу. – Здесь невысоко прыгать. Метр от силы. Рюкзак сбрось…
Диггер скинул рюкзак в дыру.
– Спускайся следующим, – сказал Легату Диггер. – Я прикрою.
Как в атаку, в разведку, в бой, подумал Легат, но возражать не стал, да и страха не было.
Он так же, как и Бур, спустил вниз ноги, полежал на пузе, повисел на руках и прыгнул в черноту, которая уже была малость размыта лучом фонаря Бура. Высота оказалась малой: человеческий рост плюс метр с копейками, не более. Зажег свой фонарик, повел луч по сторонам: обломки бетона, обломки железа, обломки чего-то деревянного, обломки, короче. Ну и засохшие со временем останки человеческих экскрементов.
– А что здесь было? – спросил у Бура.
– Откуда я знаю? Подвальный этаж, наверно. Строителя спроси.
Строитель оказался самым умным. Он сначала спустил в дыру хорошую веревку, видимо, приторочив ее за что-то наверху, неторопливо спустился по ней, никуда не прыгая, и третий луч зажил в подземелье.
Три луча во тьме – это красиво. Даже когда ничего толком не видно, если не считать толстого слоя пыли повсюду. Первая фраза – это в Легате на миг проснулся писатель, то есть романтик по духу. Вторая – это писателя пристукнул чиновник, которому правда и есть матка.
Чиновник и нужный ему вопрос тут же задал:
– А ты что, первый раз здесь?
– Ясный болт, – понятно ответил Бур.
– А как же метро?
– До него еще дойти надо.
– А дорога?
– Вон она. – Бур протянул по бетонному полу луч, утонувший во тьме метров через двадцать.
– Откуда знаешь? Если не был…
– Варяг все объяснил. Несложно. Дойдем, если завалов не будет.
– А куда мы должны пойти? Ну, в смысле, в какое примерно место под Столицей?
Бур задумался или сделал вид, что думает. Скорее – вид. Легат знал, что Бур знал. Точка.
И прав оказался.
– По моим прикидкам – где-то у Реки в районе Центропарка. Так и Варяг говорил.
– А когда этот Варяг здесь лазил?
– Года два-три как. Еще Гумбольдт был.
Оп-па! Еще одна ниточка и – опять к неизвестному герою «Лолиты».
– Значит, года два-три назад, – грустно утвердил Легат. – Получается, что он нашел метро, когда гостиница еще была.
– Не получается, – опроверг домысел Бур. – Ее уже рушили почем зря.
– А ты что, Гумбольдта знал? – удивился Диггер.
– Так, шапочно… – ушел от прямого ответа Легат. – Гдето с кем-то когда-то. У меня вообще знакомых – два Китая.
– Ага, значит, мы – в одном из них, – усмехнулся Диггер. Сказал Буру: – Веди, брат-китаец. Хорошо бы до ночи вернуться.
– Обратно по веревке? – с некоей тоской полюбопытствовал Легат.
Не любил он канатолазания со школы.
– По ней, – подтвердил Бур. – В другой раз, если он случится, стремянку притараню…
Идти было трудно, но не весело. И как в итоге отметил для себя Легат, диггерство – занятие для мазохистов. Тяжко, темно, мокро, местами – больно. В любом случае он имел право на подобное мнение, ибо сам прошел, пролез, а где-то и прополз под любимой Столицей ровно три часа тридцать семь минут, секунды мало пунктуальный Бур не отметил.
– Сколько мы прошли, кто-нибудь знает? – полюбопытствовал Легат, когда они в итоге сели, а точнее, свалились на какие-то гнилые доски в конце подковообразного тоннеля, похожего как раз на тоннель метро, но только раза в три меньше в диаметре.
Говорить было, как ни странно, в удовольствие. Это после трех с лишним часов молчания.
– Километра четыре, – ответил Бур. – Ну, может, четыре с лихом.
– Так мало? – удивился Легат.
Он-то лично прошел не менее двадцати. Или даже тридцати.
– А что ты хотел? – тоже удивился Диггер. – «Прошли» здесь не канает. Шли мы реально – ну, километра полтора. А остальные – на карачках, согнувшись в три погибели, ползком. Дорогу ж не знаем… – Он пошарил в своем рюкзаке и достал термос. – Надо подкрепиться.
– Водку не буду, – быстро сказал Легат.
– А кто предлагает? Это отварчик один хитрый. Безалкогольный, но зверский по силе. Бур знает. Мне один чмур на Северах рецепт подарил. Волшебная штука! Мертвого на ноги ставит…
Господи, и этот про Севера!..
Налил полную крышку-стаканчик, протянул Легату.
– На! Первым будешь.
– А если умру? – Легат осторожно принял стаканчик, понюхал: пахло чем-то тухлым.
– Умрешь – похороним, – равнодушно сообщил Диггер. – Пей, Начальник. Мы ж с Буром не террористы, – да, Бур? – мы на Власть не покушаемся, – и заржал, как будто не было этих мучительных километров, как будто он из ресторана с утра так и не вылезал.