Внезапно, когда его полные и красивые губы растягиваются в любопытной ухмылке и он наклоняет голову, у меня между бёдер начинает пульсировать горячий невыносимый жар. Воздух становится густым, пол плавится, а моя кожа покрывается потом, который образуется при мысли о его губах на моих… О нём между моих ног… О его тёплом языке, скользящем по моей коже.
Касающемся… Дегустирующем…
— О?
Трахающем…
— Хм?
Он вытирает лоб голубой салфеткой из микрофибры, собирая капельки пота.
— Ты в порядке?
О! Я качаю головой и смахиваю выбившуюся прядь каштановых волос, падающую мне на лицо.
— Да.
Он подходит ближе, бесстыдная улыбка искривляет его губы. Он знает. Он точно знает, что рисовал мой порочный разум.
— Ты выглядела немного не в себе.
Я незаметно прикусываю нижнюю губу, решив скрыть улыбку.
— Правда?
Мой единственный выход в этой ситуации — это прикинуться дурочкой. Если я этого не сделаю, у меня нет шансов. Моё тело растает, и я стану ничем иным, как лужицей отчаяния у его ног. Я не растекалась лужицей у его ног с момента нашей встречи, когда он всегда был рядом, но отказывался заниматься со мной сексом. Меня сводило с ума то, что он был так близко, что тепло его тела окутывало меня, а кожа касалась моей, но я никогда не достигала до цели. Оглядываясь назад, я понятия не имею, как продержалась так долго. Теперь я чувствую, что взорвусь, если мы что-нибудь не сделаем. Хоть что-нибудь!
— Я думала о Дне святого Валентина, — говорю я, небрежно проводя кончиками пальцев по горлу, чтобы скрыть покраснение, которое, я уверена, распространяется по всей поверхности шеи.
Я обмахиваю лицо. Какой бы гормон ни охватил мою кожу, он вот-вот распространится по всему телу. Я никогда не была такой, даже в подростковом возрасте, но рядом с Сетом мои гормоны впадают в безумие. В комнате тепло, что совсем не помогает, а его одеколон витает в густом воздухе, дразня мои чувства.
— Дне святого Валентина? Это он тебя так взволновал? — Его шоколадные радужки вспыхивают, а крошечные золотистые медовые искры в них становятся ярче, когда он сокращает расстояние между нами. — Что-то я сомневаюсь.
Я задерживаю дыхание. Мне было бы намного легче, если бы на нём была футболка. Вместо этого я вынуждена смотреть на его грудь, которая поднимается и опускается быстрее, чем обычно. Его загорелая кожа блестит на свету. Я сглатываю, и мой сухой язык трётся о небо моего столь же сухого рта.
— Я думала о Дне святого Валентина… Но потом вошла в комнату и увидела тебя. Теперь я… — Он поднимает руку, чтобы заставить меня замолчать, призрачная озорная улыбка слабо играет на его губах.
— Я знаю, о чём ты сейчас думаешь.
Его большие руки находят мои бедра, и он притягивает меня к себе. Когда наши тела соприкасаются, воздух покидает мои лёгкие. Хотя мы, возможно, занимаемся сексом не так регулярно, как раньше, но когда он прижимает меня к себе, я всегда реагирую одинаково. Быть так близко к нему, делить с ним личное пространство — это опыт, непохожий ни на какой другой. Сколько вещей в жизни заставляют вас чувствовать себя так, будто вы приняли наркотики, даже если вы ничего не вводили в свой организм? Сколько вещей заставляют вас чувствовать себя лёгкими, словно пёрышко, беззаботно парящими в воздухе без вреда для внутренних органов?
У меня есть только одна такая вещь.
Он.
И я бы не отказалась от этого ни за что на свете. Плюс в том, что меня нельзя обвинить в том, что Сет мой наркотик. Победа.
Затаив дыхание, я наблюдаю, как он смотрит на мои губы, внимательно изучая каждую из них, прежде чем, наконец, встретиться со мной взглядом. Моё сердце бешено колотится, а в горле застревает ком. Вместо того, чтобы говорить, я сосредотачиваюсь на своём дыхании. Если я этого не сделаю, боюсь, что умру. Сет прижимается своим лбом к моему, и всё, что я могу сделать, это вдохнуть его запах. Всё во мне опьянено им. Ничто в жизни никогда не пахло для меня так хорошо, как он. Я вижу, как его слегка заросшая щетиной челюсть отвисает, когда я приближаюсь к нему губами. Мне нравится, когда он позволяет волосам на лице пробиваться сквозь кожу. Мне нравится, когда они щекочут мою плоть.
Только один поцелуй. Это всё, чего я хочу.
Я целую его, и электрический разряд, смешанный с огнём, обжигает мой позвоночник и взрывается в ногах. Это топливо, и я не в силах остановиться. С моих губ срывается порыв воздуха и обдувает его кожу. Я снова целую его, на этот раз чуть ниже, в челюсть. Всё моё тело покалывает, когда Сет издаёт сдавленный стон, а его пальцы впиваются в мои бедра, сжимая с невероятной силой. Ощущение того, как так же отчаянно он хочет меня, наполняет меня удовольствием, которое я не могу описать. Настоящее облегчение знать наверняка, что наша сексуальная жизнь или её отсутствие — это результат нашего плотного графика, а не потери искры. Потеря искры была бы разрушительной.