За спиной ведущей, отражаясь в стекле, проезжали машины, летали голуби, шли люди — много людей, разных, праздно гуляющих и торопящих по своим делам, но меня заинтересовал только один, а точнее, двое: мужчина, что придержал дверь ювелирного, и девушка, что вышла из неё с фирменным пакетом.
Она уже хотела уйти, но мужчина что-то сказал и задержал её за руку, словно не хотел отпускать. Девушка что-то ответила, поцеловала его в щёку, стёрла за собой помаду, ещё что-то сказала, отчего он довольно улыбнулся, и всё же ушла.
Мужчина, всё ещё улыбаясь, посмотрел на часы и пошёл в другую сторону.
Картинка давно сменилась, сменилась даже локация — теперь ведущая ходила по какой-то площади, а я всё стояла со скрещёнными пальцами, смотрела в экран и видела случайно попавшую в камеру сцену: как мой муж склоняется к коротко стриженной брюнетке, получает поцелуй и нехотя её отпускает.
Нет, нет, нет, — качала я головой.
Мне показалось. Это не он. Это кто-то похожий на него.
Да мало ли по улицам ходит мужиков в костюмах. Мало ли их, широкоплечих, сорокапятилетних, с щетиной, тёмными волосами, в итальянских галстуках ручной работы с авторскими рисунками и подаренными жёнами зажимами.
По телевизору началась реклама, я отмерла, метнулась в спальню и вернулась с ноутбуком.
Как же называлась эта чёртова программа?
Цветущий город? Прогулки с дизайнером?
Я открыла программу передач Пятого канала.
Вот она! Что б её!
Дрожащей рукой нажала запись, подхватила курсором бегунок, следя за мелькающими картинками. Стоп! То самое место. Увеличила картинку.
Сердце пропустило удар.
Это был он. Мой муж. Игорь Наварский. И с ним какая-то тощая брюнетка.
Боги, как он на неё смотрит! Как держит за руку! Как…
Убейте меня!
Я захлопнула ноутбук. Залпом допила вино. Достала из холодильника ещё.
Какими маленькими стали чёртовы бутылки, так быстро стали заканчиваться.
Я швырнула пустую в ведро. Зажав рот, прошлась туда-сюда по кухне.
Господи, что делать-то? Требовать объяснений? Сказать, что я всё знаю? А что я знаю-то? Молчать? Следить?
И снова не верилось. И снова я открыла ноутбук — видео тянуло к себе как канатом.
В двери повернулся ключ.
Словно застигнутая на месте преступления, я поспешно захлопнула ноут. Переставила его на подоконник.
— Кто там? — крикнула, стараясь придать голосу обыденную интонацию.
— Свои, — ответил муж.
Глава 3
— Рано ты сегодня, — удивилась я, глянув на часы.
А потом увидела его лицо, серьёзное, хмурое. Играющие желваки.
— Что-то случилось? — я замерла.
Но, кажется, уже знала, что.
Он тяжело вздохнул.
— Надо поговорить. Девчонки у себя? — обернулся Наварский.
— Нет, гуляют.
— Тем лучше. Лер, я… — он сглотнул. — У меня… В общем, есть женщина…
Я покачала головой.
— Прости, что?
— Я встретил женщину, девушку…
Я открыла рот, потом закрыла, как выброшенная на берег рыба. Не хватало воздуха. Не хватало слов. Не хватало разумного объяснения, чтобы поверить, что он сейчас не шутит.
— Другую женщину? А я? — спросила я, словно до меня не доходил смысл его слов.
Он снова тяжело вздохнул.
— Ты мать моих детей. Ты самой близкий мне человек. Ты… — он снова сглотнул.
Я неожиданно поняла, что жду какого-нибудь клише: ты не устраиваешь меня в постели, перестала меня привлекать, но он не опустился до банальностей.
— Ты это ты. А она… С ней… С ней я чувствую себя живым. Не функцией, механизмом, роботом, исправно приносящим зарплату, регулярно приходящим домой к ужину и исполняющим супружеские обязанности. Я живу. Мечтаю, дерзаю, лечу.
— Но у нас же…
— Да, у нас всё хорошо, — перебил он, словно точно знал, что я скажу. — У нас дети, общий быт и досуг, хороший секс.
— Разве этого мало? — стояла я, словно стукнутая по голове.
— Не мало, но недостаточно. Мне этого недостаточно.
— И чего ты хочешь от меня?
— Понимания, — вздохнул он.
— Понимания чего? — кошмар, в который я так отчаянно не хотела верить, ища разумные объяснения, кажется, начал сбываться.
— Ситуации, — ответил он коротко.
— Ты хочешь уйти? — кажется, превращалась я в собственную младшую дочь, задавая вопросы, ответы на которые были очевидны, но вдруг я что-то поняла не так.
— Нет. Я не знаю. Не знаю, что делать. Не знаю, как поступить правильно. Надо как-то всё обсудить, подготовить девчонок.
— Подготовить к чему? — почти выкрикнула я. Упоминание детей меня словно разбудило. — Что у тебя есть другая баба и ты уходишь к ней? Что тут обсуждать?