— Вот видишь, и ты за границей побывал.
— Ну ее… эту заграницу, не мог дождаться обратной визы.
— Понимаю. Сам рвался из Испании домой. Идем ко мне.
— Нет, не могу. Должен представиться начальству и получить назначение.
— Куда же ты думаешь?
— Хочу на корабли.
— Давай к нам, не пожалеешь…
— Что ж, это идея!
— Ну беги, беги. На обратном пути в любом случае заскочи ко мне. Вон мои чижики стоят. — Максимов показал рукой в сторону гавани, где прижались бортами маленькие широкопалубные корабли «амики», точно близнецы похожие друг на друга.
Максимов возвращался в добром настроении. Сколько лет не виделись с Петром и даже писем не писали, а встретились самыми лучшими друзьями.
Оно понятно. Прошлое не забыть и не вычеркнуть. Детство в старинном русском городке Галиче, на берегу озера. Отсюда потянуло обоих к большому настоящему морю. Но этот путь был долог. После окончания высшего военно-морского училища они разъехались в разные концы страны и долго ничего не знали друг о друге. Потом Испания… Но недаром говорится: гора с горой не сходится…
Помнится, Максимов приехал из Испании прямо на Север. И после многих дней строгой, деловой, затворнической жизни на корабле вырвался наконец в Дом флота.
На втором этаже, в буфете, Максимов устроился за свободным столом. Попросил официантку, худенькую девушку с таинственной улыбкой, принести графинчик водки и что-нибудь поесть, по ее выбору. Она оценивающим взглядом скользнула по его нашивкам и ушла.
За соседним столом сидела пара: лейтенант, должно быть только начинавший службу на флоте, и молодая кругленькая женщина. Максимов прислушивался то к веселым голосам, то к взрывам смеха и чувствовал себя одиноким.
Официантка вернулась, поставила перед ним тарелку с мясом, картошкой и вежливо сказала:
— Пейте и кушайте на здоровье!
— Спасибо.
Он засиделся в буфете. На корабль возвращаться не хотелось. Будь у него здесь друзья, остался бы ночевать в городе. Но ведь ни одного знакомого еще не было.
Посмотрел на часы. Есть время! Скользнул взглядом по головам сидящих за столиками и поразился, увидев кряжистого рыжеволосого моряка с узкими прорезями глаз. «Эврика! Да ведь это Петька Зайцев!» О Петькиных глазах всегда спорили: никто толком не знал, какого они цвета: он постоянно прятал их в густых рыжих ресницах.
Максимова даже в пот бросило от неожиданности. Не оставалось сомнений: конечно Петька Зайцев, галичанин, друг юности!
Зайцев не сразу узнал товарища, его глаза широко открылись.
— Мишка! Ты?! Какими судьбами в наших неуютных краях?
Приятели обнялись.
Зайцев потрогал бороду Максимова и засмеялся.
— Ишь, замаскировался! Лавры адмирала Макарова не дают покоя?
— Ну что ты! У него была бородища, а у меня так, одно недоразумение.
Зайцев усадил друга за свой столик. Наполнил стопки, торжественно провозгласил:
— За нашу встречу! — И выпил первый.
— Слушай, друг сердечный! Где же тебя носила нелегкая? Кого ни спрошу — никто не знает. В Галич писал. Отвечают: два года не показывался. Таинственное исчезновение! Где же ты бродяжничал, нечистая сила?
— Спроси, где я не бродяжничал. А вообще-то, был в спецкомандировке.
Зайцев уважительно посмотрел на три золотые нашивки на рукаве и, не скрывая восхищения, спросил:
— Уж не в Испании ли?
Максимов неохотно кивнул.
— Какими судьбами туда занесло?
— Послал рапорт наркому… Понимаешь, хотелось проверить себя. Что я могу, на что способен. А то ведь жизнь пройдет, будешь носить военную форму, а пороху и не понюхаешь.
— Верно, старик, здорово тебе повезло! Капитан третьего ранга! Наверное, и орден заслужил?
Максимову не хотелось в ресторане продолжать этот разговор. И неудобно остановить друга. Чего доброго, подумает, зазнался, обидится. Он достал из внутреннего кармана тужурки коробочку. Зайцев бережно взял в руки сверкающий орден Красного Знамени, положил на ладонь и долго им любовался. Потом поднялся с рюмкой в руке:
— За земляка, героя Испании, пью до дна!
— Теперь давай о тебе… Как живешь, где служишь?
Зайцев собрал лоб в морщины.
— Все могло сложиться много лучше. Уже тому, что я здесь, на Севере, нечего завидовать.
— По-моему, Север неплохая школа для моряка.
— Не школа — сама Академия наук! — с иронией произнес Петр. — Всегда штормяга. На что мой командир бригады крепкий мужик, и тот, вроде адмирала Нельсона, в ведро травит. Впрочем, старик, ты, может быть, и без ведра обойдешься. Как-никак испанская закалка!