08.05.2013
7.
Ты мой неразгаданный сон,Надежды бесплотные струны,В загадочном море временТуманом укрытая шхуна.
Ты мой ускользающий век,Узор из таинственных кружев,Солдат, не нашедший ночлег,Которого вьюга закружит.
Ты мой неисполненный рок,Ушедшее в Вечность дыханье,Тот бог, что когда-то обрекНа вечную боль ожиданья.
Судьбы непостигнутый смысл,И солнце, что ходит по кругу,Я даже не знаю, что мы,С тобой не сказали друг другу.
Мы жили, бумаг не храня,Но, может, пылится в архивахЧастица былого огня,Что время осилить не в силах.
Ни пламя, ни смерч, ни гроза,Ни морок шелков и атласов.Я помню, как смотрят глазаВ преддверии смертного часа.
И нежность прикушенных губ,И злобу, густую, как масло.Наш город на милости скуп.Как солнце, как сердце погасло.
Но длился сияющий день,Река наполняла фонтаны,И облака легкая теньСкользила по ней к океану.
08.05.2013
8.
Время тает как воск, а печали не лечит,На минувшем вуаль из беды и тумана,Мир, как бабочка, кружит у маленькой свечкиИ бредет вдоль обрыва, шатаясь, как пьяный.
Полночь молча рисует узорные тени,В окнах звезды стоят, как забытые руны,Опрокинуты стулья на жизненной сцене,И темно, будто ветер на факелы дунул.
Задымилась, мерцая, горелая пакля,Скоро будет зима, скоро солнце остынет.Ветер носит листву, а в последнем спектаклеВсе покроет, как пепел, убийственный иней.
Темным маревом туч – потолочные балки,От зеркального льда – бледный холод озноба.Я живу без тебя. Никого мне не жалко.Только злоба встает, словно призрак из гроба.
Ветер носит ее по округе как ворон,Вот луна натянула упругие сети,И давно уже выцвели тени влюбленных,Что порой целовались в танцующем свете.
И все уже, все трепетней света полоска,Словно кто-то со свечкой гуляет у двери.Но остыла свеча. А фигурки из воскаОбмирают от страха – пожить не успели.
Они пустятся в пляс, выпадая из пальцев.Танец смерти равняет монарха и свиту.В раме корчится мир, будто вышивка в пяльцах,И готовят в соборах надгробные плиты.
05.06.13
9.
И темен ужас, и бездонна ночь!Как духу утонувшего фрегата,Никто уже не сможет нам помочь,Хотя мы в этой тьме не виноваты.
Как призраки морей, как корабли,Не думая о том, что будет после,Мы разом оттолкнулись от земли,Равняясь на луну и компас звездный.
И пусть для путешествий не сезон,Пусть бродит всюду шторм не видный глазу,Мы медленно ушли за горизонтЗа солнцем, за луной, за всеми сразу.
За теми, кто пришел сюда до нас,Влекомые тоской и светом скудным,За страстью этих губ, за блеском глаз,За голодом валов, пожравших судна.
За ветром, что людей сбивает с ног,Рвет парус на клочки, корежит снасти.В морях ли, на земле – повсюду Бог,Который разделил ее на части.
Мы связаны с тобой, мы – острова,Нас дальние края зовут и манят.Я здесь, я не пропала, я жива,Но только не найду тебя в тумане.
Нас видно убаюкал водный плеск,И небо как агат, и ветра ропот.Ты в этом бледном мареве исчез —Песчинка на ладони у Европы.
В сплетении столиц и королевств,Процессий, карнавалов, войн, событий,Растаял, как в туманной дымке крест,Как тень еще не сделанных открытий.
Искать тебя сейчас – напрасный труд,Ты вечно шел вперед тропой упрямой.И разве мы не знали!? Все умрут,И драма на земле заменит драму.
Но в этой безоглядной пустоте,Где счастья никогда уже не будет,Я спать ложусь к утру и жду вестей,Откуда их не ждут обычно люди.
И пусть река зальет нам все пути,Пусть вороны несут угрюмо стражу,Мы сможем эти путы обойти,Когда пробьет наш век и Бог прикажет.
Под грузом темных плит, под спудом лет,Куда не достигает свечек пламя,Мы все-таки потребуем ответЗа все, что на земле случилось с нами.
Мы выйдем без пожитков, налегке,Нисколько не похожие на судей.Рука в твоей руке, и я в венке.И ландыши. И май. И все, что будет.
05.06.13
Пилигрим
Семнадцатый век – удивительное время в истории Европы. Реформация, революции, восстания, гражданские войны, массовая эмиграция в Америку в поисках религиозной и личной свободы. Время борьбы, надежд, побед и разочарований. Про него можно рассказывать бесконечно. Это, не скрою, романтизированная версия событий, но и историю тогда делали романтики и идеалисты. Как написал по этому поводу христианский писатель того столетия Джон Беньян, «вижу, пилигримы спустились с гор и пошли к дороге, ведущей к Небесному Граду».