- Где этот дом?
- К сожалению, я знаю только, что он был в Санкт-Петербурге, и что пращур купил его у дальних родственников хозяев, которые к тому моменту все умерли.
- Как звали тех людей?
- Увы, отец ничего об этом не говорил.
- Вы уверены, что книга появилась в вашей семье в конце девятнадцатого века?
- Да, по крайней мере, так рассказывал отец.
- Семен Аркадьевич, я задам Вам еще несколько странных вопросов, прошу Вас ответить. Нужную информацию я могу получить из других источников, но это займет некоторое время, а, возможно, его у нас не очень много.
- У нас?
- Да. Я Вам все объясню, но сначала хотел кое-что уточнить.
- Ладно, спрашивайте.
- Знаете ли Вы о судьбах своих родственников, начиная от прапрапрадеда?
- Что именно Вас интересует?
- Продолжительность жизни и обстоятельства смерти всех прямых наследников вашего прапрапрадеда.
- Хорошо, я постараюсь вспомнить, отец довольно часто мне рассказывал историю нашей семьи…
Помолчав, Семен начал повествование:
- Прапрапрадед после покупки дома занимался его ремонтом, сам следил за качеством работ. К сожалению, он не успел порадоваться новому жилищу. Однажды, леса обрушились и его задавило. У него осталось два сына. С младшей ветвью рода Морозовых связь у нас потеряна. Старший стал военным, дослужился до капитанского чина и погиб в первую мировую войну, еще до революции. У него остался сын – мой прадед. Его мать, моя прапрабабка, несмотря на свое дворянское происхождение, умела очень хорошо шить. Это спасло ее и прадеда во времена красного террора. Жена одного высокопоставленного партийного работника, отчаянная модница, укрыла моих родственников в своем доме. Она даже выправила им документы о «достойном» пролетарском происхождении. Отец рассказывал, что прапрабабка умудрилась сохранить четыре книги из коллекции мужа. Она жила в приютившей ее семье в качестве домашней прислуги, а потом и практически родственницы, до конца шестидесятых годов, нянчила детей, а затем и внуков своей благодетельницы. Отец рассказывал, что они были очень дружны с хозяйкой и даже умерли в один день. Однажды летом на даче обе просто не проснулись…
- Книга хранилась все время у нее? – с удивлением, как показалось Семену, прервал его грустные воспоминания китаец.
- А?.. Нет, нет, к тому моменту сохранившиеся издания были уже у моего деда. Благодаря документам о «чистом» происхождении, прадед смог свободно поступить в университет. После окончания факультета иностранных языков он служил в дипломатическом корпусе… где именно, извините, не знаю. Известно только, что он погиб перед самым началом второй мировой, в тридцать девятом году. Обстоятельства смерти прабабушке так и не сообщили, просто привезли урну с прахом…
После короткого молчания, не в первый раз прерывавшего рассказ, Семен продолжал:
- Моему деду тогда было всего десять. Надо отдать должное конторе, где служил прадед: его жене и сыну всячески помогали. Сначала отправили с эвакуацию вместе с семьями высокопоставленных чиновников. После войны дали хорошую двухкомнатную квартиру в Москве, спецпаек прабабушка получала до самой своей смерти, медицинское обслуживание и санаторное лечение – все по высшему разряду. Деду, при поступлении в ВУЗ, предлагали любое место без конкурса. Но он сдал экзамены и поступил на общих основаниях в МГТУ, выбрав профессию далекую от дипломатии. Проработав в конструкторском бюро по созданию авиационных двигателей около двадцати лет, он умер от инфаркта в возрасте сорока одного года. Бабушки не стало, когда отец только-только окончил институт и начал работать.
С мамой они поженились еще в институте, потом родился я. Говорят, бабуля нянчила меня, пока родители учились, сдавали экзамены и защищали дипломы. Увы, я ее почти не помню… Мамы не стало, когда я учился в восьмом классе, рак. Отец собирался продать коллекцию, чтобы оплатить операцию, нашел какую-то хорошую клинику за рубежом и даже умудрился получить разрешение на выезд мамы, но было уже слишком поздно. Она умерла, когда отец оформлял для нее визу…
Мужчины помолчали. Гость больше не прерывал рассказ Семена и не подгонял его.
- Два года назад ушел отец, ему было сорок три…