Как мог спокойный вобщем-то народ,
Призвать того, кто позже,
Суть его на плаху поведёт?
Того, кто жёсткою, ежовою рукою,
Разрушит вечное – уклад, семью, покой.
Создав один общинный быт,
В котором, не сознание победит,
А к выживанию животному инстинкт,
И человека – в биомассу превратит.
Послушных лиц, единых слов, здоровых тел,
Великих, но недолгих дел.
ВИКТОРИИ
Любовь твоя – теплее Солнца,
Она – вокруг, всегда, везде!
Я пью её до саменького донца,
И говорю тебе:
–«Ты, всё, что есть! И оставайся вечно!
–красивой, ласковой, беспечной,
–желающей всё знать и понимать,
–дарить, пульс на руке держать и помогать,
–советовать, бежать, не успевать…
Очаг хранящей матерью, женой,
Во многих лицах, но единственной,
Одной»!.
О РОССИИ
Непонятая, многими на протяжении веков,
Удёл её наверное таков,
Стремиться стать Великой на просторах – до Небес,
Всё есть в наличии – газ, нефть, титан, уран и лес,
Нет одного – единства Нации вокруг основ,
Желание немногих быть царями и без всяческих оков,
А остальным – жить вольно, подконтрольно, просто жить,
Рожать детей, работать и служить,
Не размышляя много ни про это, ни про то,
Не ставя перед властью ключевой вопрос: «По што?!».
ХАЛАБУДКИ
В глубоком небесном детстве,
где девочки плетут веночки из одуванчиков,
А мальчики дарят им невинные незабудки,
Строят дети домики – шалашики, вигвамчики и халабудки.
В них тепло и мило и душе есть где согреться,
Может потому, что именно там,
понимают другу два маленьких сердца?
Хотя нет в этих домиках света, газа, и туалета,
Телевизора, кровати, и унитаза в них тоже нету.
Но есть что-то большее, чем коммунальные блага нашего мира,
Много больше, чем может дать,
Самая навороченная современная квартира.
В тех домиках-шалашиках, похожих на собачьи будки,
Живут и не вянут веночки из одуванчиков и сорванные незабудки,
Там чувства цветут, без привязки к статусам,
Достижениям мнимым и каким-то успехам,
В них открыто всё, свету, радости, счастью и смеху!
Всегда помните, взрослые,
Если дети вас просят построить помочь,
Их маленький домик и такой огромный и целостный мир,
Они обращаются к вам потому, что вы лучший,
И возможно даже – на какое-то время кумир.
Не надо ругать детей,
За фантазию спрятаться под кровать,
Или на дереве изображать из себя,
Капитана мультяшного звездолёта,
Они – не взрослые, и не обязаны всё как вы понимать,
Может это посыл, или поиск,
Для творчества и фантазии полёта?
Не становитесь с возрастом, слишком строгими,
Какими бы не были ваши дороги сложные,
К ромашкам, розам и незабудкам,
Вспоминайте свои детские времена,
Когда вы строили милые халабудки.
Вы тоже, не стали взрослыми сразу, правда?
И вам бывает и одиноко и грустно иногда,
Ведь – да?
Но жизнь идёт – не по кругу, или спирали,
А непонятно как, что бы мы выбирали, или нас выбирали?
И перед каким-то важным шагом, решением или свершением,
Вспомните детство, самые яркие воспоминания!
Может быть ими станут цветы, или первое, робкое признание?
А может – просто игры и шутки,
Одуванчики, шалашики и незабудки.
КАК ПИШУТСЯ СТИХИ
Стихи пишут, когда в Душе светло или грустно,
Стихи пишут, в моменты, когда не спят чувства,
Музыка звучит приглушённо или ярко,
Телу может быть холодно, или жарко.
Приходят строчки, рождаются рифмы,
В них может быть всё – и банальности и из фентези нимфы,
Радость и боль, любовь и грусть,
Просто многоточие, к которому я позже вернусь.
Воспоминания, эмоции дня,
Какие-то события, а может быть и просто фигня,
Не обязательно что-то гениальное,
Или о природе, наивно – пасторальное.
Нет мыслей, когда пишутся строки,
Всё идёт от души – достоинства и пороки,
Красоты и невзрачности,
Правда, до голой её прозрачности.
Любовь, волной захлестнувшая,
Или громом ударив рядом,
Главное – не обминувшая,
И почти убившая взглядом.
Ирония, кричащая критика,
Не под копирку и на заказ,
То, что вокруг, а не политика.
Стихи пишутся,
Когда чувствуешь радость и боль,
И их доверяя бумаге – входишь в роль,
Того, кто в тебе говорит о тебе,
О прожитом – прошлом?, нынешнем и о судьбе.
КТО МЫ ТАКИЕ?
Кто мы такие, что бы судить Россию, Британию, Штаты?
В том, что живём сегодня и здесь,
Читая хулу на других и о себе самих лесть…