Я хотел подарить остатки дерьма Харькову, выплеснув его, в качестве удобрения, непременно в почву культурного поля.
Выпад даже имел название: «Продуктивность».
Привет,
у меня нынче сумка через плечо, длинная цветная юбка, звенящие браслеты на запястьях, да колода карт. Кожа загорела дочерна, отросшие волосы расчесаны морскими волнами. Желающих заглянуть в будущее хоть отбавляй, оттого каждый вечер у меня есть ужин и ночлег.
Слушала вчера очередную историю несчастной любви – бог мой, сколько их вокруг, сбилась со счета. Немолодая, тяжелая умом и телом, женщина голосила о породистом жеребце двадцати восьми лет от роду, что случайно ли, нарочно, приблудился, да пару раз вспахал давно заброшенное поле. Большими глотками пила теплое, густое от жары, кровавое вино, прикуривала сигарету от сигареты и голосила: молод, красив, смел. Я мысленно уточняла: не брезглив, беспринципен, и слушала дальше.
Когда в бутылке осталось меньше четверти, она вдруг всполошилась, зажглась изнутри дьявольским, остро сверкнув глазами, смешала карты на столе:
– А знаешь что? Сделай-ка так, чтобы был мой! Давай? Хоть еще полгодика.
Да как же это сделать, милая? В переполненной пепельнице с трудом тушу сигарету. Смотрю в упор, хочу поймать соловьиный взгляд под тяжелыми веками. Знать хочу. Мучительно долгих полминуты тасую колоду:
– Тяни, попробуем. Что там? Десятка мечей? Вот и хорошо, будет твой. Полгода будет.
И денег не взяла.
Эх, люди-люди, если бы кто-то мог, если бы хоть кто-то мог сделать, чтоб сердце любимое билось с твоим в унисон – давно была бы там. Но идти некуда. Лишь бродить по побережью, рассыпая, как бисер, истории. Говорят, можно молиться, мол, помогает, только не знаю я ни одной молитвы. Стихи подойдут? Думаю, да. Слова, сказанные на языке ангелов, скорее всего, им понятны. И мне.
Пока я держу удар, тяну сигарету, курю взатяг –
проси за меня у Святого Мартина, хранителя всех бродяг.
Молись обо мне Непорочной Деве, сожги за меня свечу.
Я сам не умею. Вообще не в теме, сам я только молчу.
Ведь я же не верю ни в сон, ни в чох, ни в утренний птичий грай.
Я обнимаю твое плечо.
И я не увижу рай, но губы твои создадут слова, латынь полетит, звеня, взовьются стяги и покрова немеркнущего огня,
и пусть не найти на меня креста, – пройду по всему кругу.
И если встречу в пути Христа, – он мне подаст руку.
Так будет, я знаю, и это просто, и это совсем немного.
Читай за меня этот Pater Noster, пока я ищу дорогу,
пока гадаю по старой карте, на пальце кручу медяк…
Проси за меня у святого Мартина, защитника всех бродяг.
Я выбрала Коктебель. Одной серьги хватило на купейный билет до Севастополя, второй – на колоду карт, да немного наличных. Свобода. И снова – Здравствуйте!
Всего лишь полтора года назад, а кажется, в прошлой жизни, в январе, самом цветущем январе, я была в Коктебеле. С Ним. И совершенно не разделяла, не понимала расстройства: ах, мол, как жаль, не август. Всю дорогу из Судака Дэн убеждал меня, что любить Коктебель в январе невозможно. Не глядя, соглашалась. Сейчас август, не самое плохое время, хотя январский берег мне нравился больше.
Приехала в сумерках, расположилась на берегу с палаткой. В ближайшем магазинчике купила горячих узбекских лепешек, сметаны, спелых помидор – ароматные, тяжеленные, три штуки на кило.
Поужинав, все побросала, спешу к воде – взглянуть на корабельные огни перед сном. Прислушиваюсь к состоянию. Вглядываюсь в ночь души. Свечу фонарем разума, щупаю углы пространства локаторами чувств. Я спокойна. Мне хорошо – так бывает от долгого, сладкого сна без снов. Воздух пахнет горячей землей, травой, иссушенной солнцем, водорослями. Чуть дыша, шелестят волны, теплый ветер целует плечи, соблазняет, манит вперед. Быстро сдаюсь, бросаю одежду, голая вхожу в теплую воду, каждым шагом пугая морских светлячков. Море хохочет, плещется, полощет на мелководье звездную ткань. Растопыренными пальцами трогаю море, шепчу ему нежности, а оно – мне.
Боже, отчего так хорошо? Кто стоит за пультом управления полетом? Кто крутит кино, кто читает сказку на ночь, кто заботливо укрывает одеялом вылезший холодный бок, выключает свет, чтобы я отдохнула? Прошу, дайте адрес, контактный телефон, е-mail, анкету… дайте хотя бы заявку оформить! Как это – никто? Как – нет обслуживания? Что вы меня дурите?! Э-эй, там, на корабле!