Матвей
Мира приезжает быстрее, чем я ожидал. Вот вроде она пятнадцать минут назад писала, что скоро освободится, а уже звонит в домофон.
Меня почему-то начинает потряхивать. Соскучился, пиздец, как. Хочется захватить сразу в объятья и больше не отпускать, свою малышку. Я уже дня без неё не могу. А о том, что в будущем и вовсе остаться без неё, не может быть и речи. Вот только как к ней достучаться? Сегодня обязательно надо поговорить о побеге. Это единственный вариант, получается.
Открываю дверь, и одуван сходу запрыгивает на меня. Обнимает и прижимается губами к губам. Поцелуй выходит быстрым и рваным, но таким долгожданным и волнительным, что сходу кровь по венам разгоняется. А все мысли отходят на второй план.
— Привет. Ждал?
— Очень. Правда, не успел порядок навести.
— Это ничего страшного.
— А ещё холодильник почти пустой. Давай может, сходим в магазин?
— Я же не кушать к тебе приехала, — шепчет, краснея Мира.
— А зачем? — выдыхаю в губы. От неё так вкусно пахнет. Хочется прямо сейчас начать поглощать её вкус.
— Записки доставать. Забыл?
Мира, как-то по-особенному смотрит сегодня. Как-то по особенному дрожит. Её дрожь передается и мне. Я так много вижу в её глазах. Что-то новое, чего раньше не видел, или же не замечал. И это новое, меня ещё больше покоряет. Кажется, я навеки в её плену.
— Не забыл, малыш.
На руках несу её на кухню, сажу на столешницу и лишь после этого она отлипает от меня. Сегодня Мира снова в том же сарафане, что и тогда. Правда без прически и макияжа, но от этого она не менее красивая.
— Сделаю кофе, и вытянем записки.
— А давай сразу записки, — сразу же говорит она.
— Ты спешишь сегодня? — разочарованно спрашиваю. Не хотел показывать ей этого, но голос выдал меня с головой.
— Нет, — радостно сообщает. — Я до вечера твоя.
— Правда? — спрашиваю.
— Да, в 21–00 я должна быть дома. Если, что для мамы я у Авы в гостях. Она прикроет, сказала.
— Она знает, где ты?
— Знает, — смущённо сообщает. — Надеюсь, ты не против?
— Нет. С чего? Это же хорошо, — уже больше для себя заключаю. Если Мира решилась сообщить подруге о нас, это больше чем просто привязанность.
Включаю кофемашину, заодно беру и свёрток с записками. Глаза у Миры блестят, и я не пойму, от счастья, или плакать хочет. Что-то странное сегодня происходит.
— Кто первый? — спрашиваю.
— Ты, — волнительно отвечает.
Вытягиваю бумажку. "Тату" — записка Мирославы.
— Малыш, твоё тату нашлось. Ещё одно сделаешь?
— Не-а. У меня уже есть. Что ж перетягивать не надо, — останавливается, набирает в лёгкие воздуха. Её грудь тяжело подымается и опускается. Та, что происходит сегодня?! — Если не против, будем делать то, что вытяну тогда я.
— Малыш, как скажешь, так и сделаем.
Мира засовывает руку в мешочек, при этом смотрит мне в глаза. Взгляд не отводит. Её трясёт ещё сильнее. Кажется, как будто ей безумно холодно. А ещё, я вижу в её глазах страх. Рука выныривает с мешка, и останавливается возле моего лица.
— Прочитаешь? — говорит вроде спокойным голосом, но это маска. Она действительно боится. Отрываю от её глаз взгляд, смотрю на записку. По цвету бумаги, вижу, что это её записка. Значит, будем исполнять её желание.
Убираю руки от талии, и беру в обе руки листочек. Он такой крохотный. Раскручиваю его, и пробегаю глазами. Не сразу понимаю, что там написано. Поэтому приходится ещё раз прочитать его про себя. Как только понимаю, что там написано, поднимаю глаза и сталкиваюсь с её. Боже, она, кажется, не дышит. Ждёт. Но она, же не знает, что там написано. Почему же так боится???
"Хочу, чтобы ты был моим первым"
Бах. Бах. Остановка. Бах. Бах. Остановка.
Сейчас не могу понять, реальность это или сон. Может, я до сих пор сплю, и это вчерашний алкоголь подкидывает мне такие сны. Протягиваю руку к лицу Мирославы, прядь волос упала наперед, заправляю её за ухо. Дотрагиваюсь до щеки. Та нет же. Теплая кожа, божественный аромат. Облизываю свои губы. Та и сладкий вкус её на губах.
— Мира?.. — блядь, что-то я теряюсь, не знаю, что спросить то хочу. — Тут написано…
— Прочти, — шепчет уверенно. Разве она не понимает, что если я это скажу в голос, то не смогу остановиться. Слишком сильно хочу этого. Безумно.
— Есть ли в твоих записках что-то такое, — прочищаю горло, — Что написала, не подумав… и хотела бы, отказаться от этого?
— Нет такого, — уверенно отвечает. А, потом, не выдержав, хватает записку, опускает глаза, и зачитывает.