Втомлені гори

То ж чи може в Бога вірить
Той, хто люд наш обікрав?
17.4.2007 р.

ЯНИЧАРИ
Над нами, куди б не сягнули в блакить –
Все небо, і небо, і поле пашить.
Всі пишуть про те, як листочки тремтять,
Але не про те, чому люди мовчать?
Як шефа нема – то хоробрі такі,
Що рот не закриєш хустинкою, ні!
А варто їх шефу з’явитись в вікні –
Як тут же відразу стають, як німі.
Стоять перелякані, мов боягузи,
Які – так як тільки – так зразу й в рейтузи.
– Чому? – я запитую, – ви замовчали,
Немов не тутешні ви, а – яничари?
Чи то наші люди і спраді чудні?
Коли ж в них проснуться вже справжні півні?
12.10.2001 р.

БІЛА ЖУРБА
Я тебе виловив з віків,
Бо цього дуже я хотів,
І от ми стрілися з тобою –
Як білий лебідь із журбою.
27.5.2005 р.

ДУРЕНЬ З ДУРНІВ
Я не дотягнувся до цивілізації
Руками своїх мрій,
Це стало привілеєм казнокрадів,
Пройдисвітів і повій.
І що я можу зробити, що я такий,
Як кажуть у простонародді, дурний?!
Не крав я в житті ні в кого,
Був батько з таких,
Отож, і говорять люди:
Він дурень з дурних.
28.10.2001 р.

ДИРЕКТОРСЬКА ПОСАДА
Я не належу до отих,
Що народились плазувати,
Й лизать не стану будь-кого
І за директорську зарплату.
Потрібно знать собі ціну,
І знать ціну своєму "тату",
І за порядність шанувать,
А не директорську посаду.
18.6.2004 р.

МОЯ РОДИНА
І ніхто не знає, і ніхто не чує,
Хто в моєму серці днює і ночує.
Світить ясно Сонце, до людей сміється,
І мабуть, від того серце моє б’ється.
Б’ється, бо навкруги люди, живі люди,
Тому й дихать хочеться нам на повні груди.
І ніхто не знає, і ніхто не чує,
Хто в моєму серці днює і ночує.
А в моєму серці – мій народ єдиний,
Бо весь світ навколо – то моя родина.
3.5.1959 р.

ПОКИ ЖИВЕ ЛЮБОВ
Поки в душі любов живе,
Ото людина і живе.
14.10.1992

ЧИ НЕ ТАК В ЖИТТІ ВЕДЕТЬСЯ?
В Ірпіні, в краю лісному
Новий дім будується,
З цегли, блоків і бетону
Швидко комплектується.
Серед сосен і беріз,
Біля шляхоброду,
Де козацькі ватажки
Пили з кіньми воду.
На одну з таких будов
Був і я подався,
А тому, як кінчив школу –
У похід зібрався.
І до мене /це я знав/,
З різних кінців світу,
Будуть люди приїзжать
Поклонитись цвіту...
Цвіт життя, що вдалині,
В річці, що хлюпоче,
Й захотілося мені,
Що в душі клекоче.–
Вилить щиро в моноліт
З цегли і бетону,
Щоб відчути інший світ
З шовку і бастону.
За що дякував собі,
За свою удачу,
Що в нелегкій боротьбі
Сам себе я бачу.
І за приклад я не брав
Я братву ту браву,
Що живе усе життя,
Тільки на халяву.
Тих, яким би погулять,
Побрикать, почаювать...
Я до цього добавляю:
Поки руки, ноги маю,
Буду, буду працювать,
Рай для діток будувать.
І хоч їх я ще не маю,
Але вже надію маю.
Не у мене, так в сусіда,
І таке маленьке, бліде..
– Мамо,– каже,– де наш дім,
Жити будемо в якім?
Спершу вірш хотів писати
Все ж пішов я будувати.
А писати не для нас,
Так сказати в добрий час.
Є без нас паперомари
З-за яких не раз я марив,
Й хоч проклять їм не бажав,
Але їх не поважав.
Пишуть все одну й ту тему,
Взяв якийсь зразок за схему,
Все про трактор, серп та молот,
Та ніхто із них про голод.
І вважають, що поети,
Бо римують вже куплети.
Про бідняцьку пише хату,
А сам дивиться на Штати.
О, поете, негодиться
Так вже зверхньо гонориться,
Бо оті ідеї гучні,
Всі для вас не будуть влучні.
Хай й редактору твій вірш,
Буде, ніби дуля в хвіст...
Все ж бажанно, щоб громада
Була дуже тобі рада.
От і я пишу вірші,
Й знаю: вам не по душі.
Й знаю: їх не надрукують –
Так мої думки віщують.
Я хоч часом і жахаюсь,
Та ніскілечки не каюсь,
І на вас не ображаюсь,
Бо в майбутньому надіюсь –
Крізь пісок я не просіюсь.
Ваші ж всі вірші епічні,