- Доверяй, но проверяй! - картавлю я, пародируя покойного Рейгана.
- Неужели вам мало доказательств? - не отстаёт он.
- Во! - провожу я рукой над головой. - Но всё же… С этого всё началось. Этим может и кончиться.
- Нет! - успокаивает он. - Вы будете богаты и умрёте только через двадцать лет - в палате «люкс» лучшей лондонской клиники.
- Почему так рано?!
- Пить меньше надо! - хмыкает он. - Коньяк «Парадиз», который вы хлещете литрами, тоже алкоголь. Не знали?
- Всё равно несправедливо… - бурчу я.
- Пойдём отсюда! - он кладёт руку на моё плечо. Видно, что он чем-то встревожен. Мне это не нравится.
- Нет! - упрямлюсь я. - Посмотрю!
- Хотите видеть, как умрёт девочка? Вам мало смертей? Сколько покойников на вашем счету?
Он явно хамит, но я не отвечаю. Мы - люди тёртые, не такое слышали.
- Понятно, что вы не убивали сами. Всего лишь приказ и своевременная оплата. Но сути это не меняет. Восемь человек!
- Разве то люди! - цитирую я из фильма, который некогда спонсировал. - Сплошная сволота. Не я их, так они б меня…
- Не скажите, Иван Семёнович! Не скажите…
- Она тоже входит в список? - указываю я. Вдалеке маячит тоненькая фигурка.
- Она нет. Ведь не вы приказали…
Он замолкает, не убирая руку с моего плеча. Девушка приближается. В руке её большой пакет, на губах улыбка. Видно, что мысли её витают в облаках. 1 сентября… Осень - пора свадеб… Но под ноги надо смотреть!
Я молча сбрасываю руку со своего плеча и делаю несколько шагов в сторону.
- Это не честно! - бросается он ко мне. - Ты согласился!
А договор не подписал! Следовало потребовать. И чтоб непременно кровью…
Я хватаю его левой рукой за ворот дорогого пиджака, правой - за пояс. Тяжёлый, чтоб его! Рывком бросаю вперёд. Он летит под ноги девушки, та испуганно визжит и отшатывается к стене. Теперь её не достать! Позади стонут тормоза…
Он прав, мой незваный гость! Совсем не больно…
14 февраля 2013