Процесс
«Драматического писателя должно судить по законам, им самим над собою признанным.»
А.С. Пушкин
Бам по голове тяжелым и скользким. Темно, просто темно, ночь и фонари не горят. Их с десяток на меня одного. С цепями, фторопластовыми дубинками. Пришлось конечно повертеться и попрыгать. Нет, жена с подружкой за спиной не пострадали, хотя убегать и не торопились. Нормально справился, сотряс, лопнувшая кожа на черепе и синяк в пол — лица на месяц — мелочи. Приколол хирург, «шей тут тебя, а там концерт «Машины времени»— Фанатеем? — поддеваю врача. — Возраст не тот, — отбивается медикус.
Самому чуть за тридцать, мне двадцать семь. Ну так языками зацепились. Про «Машину времени», концерт как раз по телеку шёл. Про армию, хотя он и не служил. Так всё быстренько получилось и аккуратно, рука лёгкая оказалась.
Только начал на позитив настраиваться. И тут меня втягивает в тоннель. По стенкам бегут сцены моей жизни. Вот так оно и пролетает перед глазами? Что делать? Кто виноват? Все? Отлетаю? Или?
Пытаюсь нырнуть в картинку, но меня отбрасывает, соскальзываю дальше.
Приезжает скорая. Нитевидный пульс, слабое дыхание. Никаких реакций. Безвольное тело кладут на носилки, сирена. Благо больница недалеко. Пульса нет, снова теребят и делают искусственное дыхание. Ныряю в стенку тоннеля. Здесь старшие балбесы заманили в карьер. Выскакиваю из воды, отплевываюсь, уроды. Плыву к дальнему берегу, выползаю на сушу и понимаю, что тогда плавать не умел, но выплыл. Тяжело, как и тогда. Сознание уплыло. Снова засасывает тоннель. Лечу быстрее и понимаю, смоет как в унитаз. Или куда там в таких случаях. Почему мы об этом не знаем? Не положено или не поставлено? Пытаюсь шутить или как? Белые стены, белый свет, реанимация? Двое в белых халатах над моей тушкой. Да над моей, понимаю, вижу откуда — то сверху, сквозь стенку того же тоннеля, читал про такое. И улетаю все дальше к своему первому крику. Разряд, ещё. Ровно застучал моторчик. Но и всё, бессознанка не отключается.
Воннегут сказал бы: Такие дела. Дуглас Адамс сказал бы: Без паники! Покойный Дамблдор сказал: «Для высокоорганизованного разума смерть — это еще одно приключение».
Умирать только первый раз страшно сказал Коннор МакЛауд.
Снова влетаю в воду.
Разъяснения к предисловию
Надо жить, и единственно это
надо делать в любви и надежде;
равнодушно вращает планета
кости всех, кто познал это прежде.
И.Губерман
Согласно Пристли «все то, что мы, когда — то выдумали и описали, может существовать в реальности в каком — то далеком уголке Вселенной» Одна из разновидностей все того же субъективного идеализма.
Несколько лет назад сделал ход в не том направлении, сменил работу следом начались неполадки со здоровьем, пришлось сменить среду обитания с комфортной на выгодную. Возникло ощущение приближения белого зверька. Появился интерес к книгам про попадалово во всех смыслах. Охват пошёл широчайший от палеолита до Брежневского застоя. Читал, анализировал, делился своими выводами с интернетом. Подбивал теоретическую базу. Искал ходы и рецепты. Составил для себя список вариантов и потребные для их протекания планы. Осознал, что все планы и ожидания — ерунда. Никому нет нужды заботится обо мне ни тут, ни ТАМ.
Попасть в прошлое или параллельную реальность в своем теле — даже теоретически невероятно. Посему вещи — тлен. Знания, тут вопрос. Жаль методичек нет, только намеки и те дилетантские. Никто ведь не сходил в «ТУДА и КОГДА» и не вернулся, чтобы нам все описать. Все только теоретизирования и фантазии. Хотя может и ходили, да помалкивают, кто ж знает, как обернётся, да и основная масса Сталину советы дает, а с тех времен совсем мало народу в живых осталось, старость. Рояли они все больше в книжках, в реале бессмертных что — то не видать или тоже таятся, кто ж их любит, вечных?