— Но это все, о чем я могу думать. Ты — это все, о чем я, блядь, могу думать. Калечу твое тело таким образом, что на тебе навсегда остается мое клеймо. Я хочу отойти в сторону, когда закончу с тобой, и смотреть, как твоя кровь капает для меня. Малышка, я хочу поднять тебя так высоко, что ты будешь умолять о моем клинке. Ты занимаешь каждую пещерку в моем мозгу. Каждый уголок и гребаная щель заполнены твоими образами; грязными, развратными образами, от которых у меня болит член. Ты думаешь, я хочу этого? Ты думаешь, я хочу быть здесь? Ты сделала это со мной! Ты сделала это с собой!
По мере того, как он продолжает, его слова становятся громче, но он отпускает мое горло, совершенно забыв обо мне. Он расхаживает по моей комнате. Но именно тогда я вижу это. Вот лезвие, и оно небрежно засунуто сзади в его темные брюки. Его сталь поблескивает в лунном свете, обещая боль. Обещающий конец.
— Прости, — говорю я срывающимся голосом.
Он останавливается и оборачивается, окидывая меня взглядом, как будто протрезвел. Как будто кто-то окатил его холодной водой.
— Правда? — спрашивает он. Голос почти такой тихий, что я его не слышу.
Я быстро киваю.
— Или, — говорит он, — ты боишься этого? — Он вытаскивает массивный клинок из штанов. Когда он движется ко мне, он движется целенаправленно. В нем чувствуется властность, и я жду его приказов. Чтобы пощадить свое горло, я сделаю практически все. Я продолжаю, насколько это возможно. Когда холодный острый кончик впивается мне в шею, я напрягаюсь, тело сотрясается от страха, когда вырывается всхлип.
— Так что же это? Ты сожалеешь? Или боишься?
Он наклоняется, ожидая моего ответа, и мое тело снова воспламеняется, предавая меня и сбивая с толку одним быстрым шахматным ходом.
— Я боюсь, — наконец признаюсь я.
Он ухмыляется.
— Это и возбуждение. Я почти чувствую это в воздухе, малышка.
Его ласкательное прозвище для меня вызывает во мне трепет, как те первые несколько мгновений на вершине американских горок перед падением; перед спуском, от которого желудок сжимается к горлу.
Я вытягиваю шею, прижимаясь к его клинку и притворяясь, что у меня стальные нервы. Мне надоело беспокоиться. Он рычит, когда я обнажаю перед ним еще больше плоти.
— Сделай это. Если ты собираешься убить меня, черт возьми, покончи с этим, — говорю я ему, яд сочится из моего тона.
— И рисковать, что мне не удастся поиграть с тобой первым? Что бы я был за мужчина, если бы сделал это, а?
Он проводит кончиком лезвия по точке пульса, бьющегося у меня на горле. Мое тело борется само с собой. Оно не может решить, хотим ли мы, чтобы он прикоснулся к нам, или мы хотим, чтобы он ушел, чтобы мы могли вызвать полицию.
Райкер попросил меня составить отчет о преследователе, но после того, как они проверили периметр, они вели себя так, будто не поверили мне. А кто бы поверил? Полицейский наряд Райкера задержался на день, а затем он увидел, что камеры сделают свою работу. Но каким-то образом он здесь, из плоти и крови, и передо мной, а моя система не предупредила Райкера несмотря на то, что у него на телефоне то же приложение, что и у меня.
— Твое сердце бешено колотится, — шепчет он, наклоняясь и прижимаясь ухом к моему горлу, и опускает лезвие рядом с собой. Я нахожу точку на потолке и фиксируюсь на ней, блокируя очевидную реакцию своего тела на его близость.
Но когда его рука поднимается и проводит по моей груди, его ухо, крепко прижатое к моему горлу, наверняка не пропускает вырывающийся стон. Или то, как я выгибаюсь ему навстречу. Сцена меняется, и он зажимает пальцами мой сосок, заставляя меня вскрикнуть. Он поднимает голову, касаясь губами моих.
— Ты чувствуешь это? Ту грань, на которой ты балансируешь между болью и удовольствием. Вот что ты заставляешь меня чувствовать. - Он снова щиплет, и это оставляет после себя жжение. Боль быстро переходит в первобытное желание глубоко в моем животе, и я стону. Мой голос разносится по комнате, и он даже больше не похож на мой.
— Пожалуйста, — умоляю я. Я даже не знаю, о чем прошу. Любой нормальный человек попросил бы сохранить ему жизнь. Они бы попросили, чтобы их оставили в целости и сохранности.
— Спрячься от меня, — говорит он, пятясь. Его глаза горят чем-то зловещим и темным, но в них также есть возбуждение. Мне кажется, я тоже вижу возбуждение.
— Что? — Спрашиваю я, приподнимая бровь.
— Беги. Спрячься от меня, малышка. Не дай мне найти тебя! — приказывает он. — Потому что, если я найду тебя, ты пожалеешь об этом.
Прежде чем я успеваю осознать слова или их значение, мои ноги приводят меня в движение. Мой мозг работает, чтобы наверстать упущенное, подсказывая мне места в доме, где я могла бы спрятаться.
В подвале? Нет, мне некуда будет деться, если понадобится. На чердаке чертовски страшно.
Он чертовски страшный!
В чем-то мой мозг прав. Но не менее глупо карабкаться по скрипучей лестнице на чердак и запирать себя на такой высоте. Мое сердце бешено колотится, пока я ищу, где бы спрятаться, и я начинаю расстраиваться. Слишком ошеломлена. Слезы щиплют, когда я сбегаю вниз, запихиваюсь в шкаф у входной двери и роюсь в толстых одеялах на вешалках и куртках, чтобы спрятаться за ними. Слезы текут по моим щекам, когда я прижимаюсь к стене, стараясь прижаться как можно сильнее.
Если бы только я могла стать невидимой.
Я не могу отрицать, что часть меня хочет, чтобы он нашел меня. Другая часть ругает эту часть за то, что я гребанная идиотка. И снова и снова эти две части спорят, по мере того как я становлюсь все более встревоженной.
— Вот и я, малышка. Давай надеяться, что ты не прячешься где-нибудь на виду. Потому что ты не хочешь меня разозлить.
Мои руки дрожат сильнее, когда я ерзаю. Кажется, он близко. Слишком близко. Моя ладонь натыкается на что-то, и я напрягаюсь, заводя руки за спину с возродившимся чувством надежды понять, что это.
Дверь?
Это дверь!
На маленькой потайной дверце позади меня болтается круглая защелка. Я медленно открываю ее, стараясь не шуметь, проскальзываю внутрь и закрываю.
Внутри темно, и я понимаю, что нахожусь не в потайной комнате. Кажется, что я нахожусь в какой-то скрытой системе коридоров за моими стенами. Здесь слишком много воздуха, чтобы это могла быть комната.
Я все еще слышу рев мужчины, но его слова приглушены. Я продолжаю двигаться внутрь, проводя руками по стенам, пробираясь сквозь темноту. Тревога пульсирует, когда я думаю обо всех вещах, которые могли быть здесь. Ни одна не кажется мне такой угрожающей, как человек, который держал меня за горло. Я дохожу до конца туннеля и перехожу на другую сторону, касаясь другой стены, чтобы посмотреть, есть ли где-нибудь еще одна дверь.