но для чего это тело? И руки? И рот?..
Всё для тебя! Ты сама, как Париж, стоишь мессы,
кабриолетов, неонов, кристаллов, зеркал!..
Пусть подыхают от зависти все поэтессы,
видя, что только тебя я всё время искал...
2011
Сок пурпурной орхидеи
Ты на мой крючок попалась, я на твой, мы вроде квиты?
Вот, лежим теперь в обнимку, удовольствием разбиты...
Ну, скажи, ведь не напрасно повелись мы и попались?
Я на эти чудо-губки, ты на этот длинный палец...
Не кусайся, зверь, шучу я! Не бори меня медведью!..
Снова сверху... Что за груди... Мы опять куда-то едем?..
Не впивайся коготками, птица Феникс, птица Сирин,
я и так твоя добыча... ТЫ на свете всех красивей...
Не включай светильник, фея... Что увидишь? Я не молод.
На душе моей, на теле – шрамы – их оставил Молох...
Но меня ты быстро лечишь, у тебя такие мази,
от которых шире плечи, правда... речи побессвязней.
Тот, кто сверху, всё же будет стянут позже и повержен!
И получит в назиданье смысл жизни – крепкий стержень.
Я прижму тебя к подушке, даже пикнуть не успеешь,
пожинаешь только порно, коль эротику посеешь.
Никаких иных реалий тот, кто любит, и не хочет.
Будут ягодки, поскольку раскрывается цветочек...
Сок пурпурной орхидеи нежно-приторно дурманит,
только этот вкус и запах никогда нас не обманет...
Остальное... Всё на свете – патетические речи...
Спросишь: «Знаешь что-то лучше?...»
Умолкают... Крыть-то нечем...
2010
Пока горит костер в ночи...
Пока горит костер в ночи,
ты спой мне.
О прошлом? Лучше помолчим.
Но помним.
Пусть жар его иссушит в нас
усталость.
Пусть это будет звездный час,
хоть малость.
Как одиноко он горит,
как ярко!
Как будто с нами говорит
Петрарка.
Как будто пламя есть оно
и знамя.
А может, это то окно,
что в память.
1982
Ты что-то говоришь...
Ты что-то говоришь, в речах твоих всегда
то месяц, то звезда – поэзия сплошная...
А я лежу, дрожу и думаю, когда
придавишь ты меня и всю, везде познаешь?
Ведь губы для чего? И почему текут
то слёзы, то слова, и взгляд черней агата?
И пальцы говорят, и запахи влекут,
и тихо, как сова, душа летит куда-то.
Душа моя – платок, с озябшего плеча.
Душа моя – поток, смывающий невзгоды.
Душа моя – глоток из горного ключа.
Над пропастью мосток, сожги и рухнут своды.
Ты думаешь таких на свете нас мильйон?
Но я одна, мой друг, как сон неповторима.
То Грешница с тобой, то госпожа Миньйон,
то дурочка Гламур, то миссис Пантомима.
У них в уме одно... А я сама вино.
Мне понимать дано. Я – свет, первопричина.
Но жизнь – не кинозал, судьба – не полотно,
в итоге не конец. И даже не кончина...
Другие всё кружат, над мёдом стайка ос,
для них любить всерьёз – неведомое что-то.
Ты мой и для тебя я вырасту до звёзд,
валькирия небес и муза звездочёта.
Накрою я, как ночь, и водопад волос
сведёт лицо к лицу, куда там Веронике...
Я покажу тебе парад метаморфоз
и малое тогда окажется великим.
Прижмись ко мне скорей! Я – тайна во плоти.
На свете не найти красивее задачи...
Из лужицы не пей! И деву не студи.
Не оставляй одну. И не стыди, тем паче...
2007
Эта хрупкая веточка жизнь...
Эта хрупкая веточка жизнь,
на которой цветёт орхидея...
О, откройся мне смысл, покажись,
сердцевина, загадка, идея!
Я ведь создан, чтоб всё это пить,
чтобы внять эту горечь и прелесть.
И всё время кого-то любить,
не ругая, не муча, не целясь...
Я ведь жив, чтоб тебя целовать
и любить до потери сознанья...
Может так произносят слова
преклонения и обожанья?
Я касаюсь тебя и течёт
бесподобная капля нектара...
Может, это к себе нас влечёт,
а не бред бытового кошмара?
Не роняй на меня лепестки,
не теряй свою добрую силу.
Ночь приходит, а с ней – светляки –
стразы звёзд над пустыней винила.
Если музыка, то о губах,
о свечах и объятиях милых...
О каких-то красивых словах,
о бокалах и тьме темпранилло.
Если музыка, то о тебе,
о прекраснейшей в видимом свете.
О древнейшей твоей ворожбе,
завлекающей в сладкие сети.
Я тобой в этот ритм вовлечён
силой страсти и пряного слога.
Я желаю тебя горячо,
моя радость, моя недотрога!
Млечный путь на твоём животе,
в волосах – галактический ветер...
Если музыка, то о дожде,
о полях опылённых соцветий.
Как звучит эта ночь, эта высь!
Как зовёт неземная дорога...
Эта хрупкая веточка жизнь,
эта прихоть влюблённого Бога.
2006
Поздние мысли
Жизнь – это только мечта о жизни другой.