Не прочетох всичките му писма. Бяха прекалено лични, пък и аз разполагах само с няколко минути, за да ги погледна. И все пак прочетох достатъчно, за да съм сигурна. Да, той наистина я е обичал. Даже и след като е бил изпратен във Франция. Даже и след като е научил, че се е омъжила за друг.
Сейди е прекарала целия си живот в очакване на отговора на своя въпрос. А сега знам, че за него е било същото — той също е останал в очакване. И въпреки че тази любов се е случила преди седемдесет години, и въпреки че и Стивън е мъртъв, и Сейди е мъртва, и никой не може да стори повече нищо по този въпрос, аз все пак кипя от възмущение, докато крача по тротоара на двайсет и първи век. Било е толкова нечестно! Било е несправедливо! Те би трябвало да бъдат заедно! Вече няма никакво съмнение, че някой е спирал писмата му, преди да стигнат до Сейди. Най-вероятно онези нейни зли викториански родители.
И тя си е седяла в селцето, без да има никакво понятие за истината. Мислела си е, че е била използвана. Била е прекалено горда, за да тръгне след него и сама да разбере как стоят нещата. И е приела предложението на почтената партия, която са й намерили, само като глупав жест на отмъщение. Вероятно се е надявала, че Стивън ще се появи на венчавката. Дори когато вече се е приготвяла за сватбата си, тя безсъмнено се е надявала да се случи чудо. А той я е предал.
Не мога да го понеса! Иска ми се да можех да се върна назад във времето и всичко да оправя! Само да можеше Сейди да не се омъжва за онзи тъпоглавец! Само да можеше Стивън да не заминава за Франция! Само да можеше родителите й да не я бяха хващали… Само да можеше…
Не, стига с това „само да можеше“! Няма никакъв смисъл. Той отдавна е мъртъв. Тя също е мъртва. Край на историята!
Реката от хора покрай мен се стича по посока на гара „Ватерло“, обаче аз все още нямам сили да се прибера в малкото си апартаментче. Имам нужда от чист въздух. Искам да погледна на нещата и от друг ъгъл. Проправям си път през група туристи и се насочвам към моста „Ватерло“. Последния път, когато бях тук, над него се бяха свъсили мрачни сиви облаци. Сейди стоеше на перилата. А аз крещях отчаяно в празнотата.
Но тази вечер е топла и приятна. Темза като никога е синя и тук-там се забелязват вълнички. По нея се носи едно туристическо корабче, а двама души на палубата му махат по посока на „Лондонското око“.
Спирам на абсолютно същото място, където бяхме преди, и се взирам по посока на Биг Бен. Но всъщност не виждам нищо. Съзнанието ми остава приковано в миналото. Продължавам да виждам избелелите драскулки на Стивън. Продължавам да чувам старомодните му фрази. Продължавам да си го представям, седнал на една скала във Франция, пишещ писмо до Сейди. Продължавам да чувам дори далечен оркестър от двайсетте, свирещ чарлстон…
Чакайте малко!
Ама някъде тук наистина свири оркестър от двайсетте!
Постепенно фокусирам погледа си върху сцената, която се разиграва пред мен. На неколкостотин метра от мен, в Джубили Гардънс, са се събрали много хора. Върху големия квадрат от трева е издигната дървена сцена. И там един оркестър действително свири джаз. Хората танцуват. Вярно, бе! Нали има джаз фестивал! Онзи, за който ни продадоха билети, когато бяхме с Ед. Онзи, за който все още имам билет, пъхнат някъде в чантата ми.
Не помръдвам от моста. Известно време продължавам да гледам сцената. Оркестърът свири чарлстон. На сцената танцуват момичета в костюми от двайсетте и подхвърлят буйно ресни и мъниста. Виждам блесналите им очи, бързите им крака и подскачащите пера. И внезапно, точно насред тълпата, зървам… мисля, че забелязах…
Не! Не е възможно!
За момент оставам вцепенена. А после, без да позволявам на мозъка си да мисли онова, което се опитва да мисли, без да позволявам на нито едно зрънце надежда да пусне кълнове в мен, аз се обръщам и бавно тръгвам по моста, а после спокойно слизам по стълбите. Незнайно как, но се насилвам да не бързам и да не тичам. Просто се движа неотклонно по посока на музиката, дишаща тежко, стиснала здраво юмруци.
Над подиума е опънат огромен банер, в двата му края висят гроздове сребристи балони, а един тромпетист в блестящо сако се изправя и засвирва соло. Хората са се стълпили до сцената и гледат танцуващите чарлстон, а малко по-нататък е поставен и дансинг за желаещите да опитат — малко по-ниска дървена платформа. Някои от танцуващите там са по дънки, други си мислят, че са в костюми от двайсетте. Всички се възхищават на костюмите и ги сочат един на друг, но за мен те са пълни боклуци. Дори и момичетата на сцената. Облечени са в обикновени имитации — с изкуствени пера, пластмасови перли, съвременни обувки и грим от двайсет и първи век. Изобщо не са автентични. Изобщо не приличат на момичета от двайсетте! Изобщо не приличат на…