Жизнь вне закона была не так уж плоха. По телевизору можно было увидеть, как преступников в шесть утра в одних трусах уводят спецназовцы. Но даже если через какое-то время все закончится плохо, я могу не дожить до этого момента, и в этом было большое преимущество моего положения. Я могла позволить себе жить моментом, потому что только это у меня и было.
Хорошо бы все-таки, чтобы меня запомнили не как ту, что поутру вывели из дома в нижнем белье.
– Ты спишь в трусах? – спросила я Широкого.
– Без, – ответил он.
– Фууу! Очень тебя прошу, спи в трусах. На всякий случай.
Он растерянно посмотрел на меня.
– А это мое стихотворение… – начал Широкий. – Что ты о нем думаешь?
– Графомания, что еще?
– Это что значит?
– Чушь. Тебе нравится слушать свой собственный голос. Этого недостаточно. Чтобы писать, прежде всего нужно читать!
– Но я читаю.
– Мамочки! Что ты читаешь? Комиксы?
– Комиксы – это здо́рово, но я читаю художественную литературу.
Я недоверчиво посмотрела на него.
– Конечно, – сказала я с иронией. – А кого конкретно?
– Читаю этого… как его?..
– Врешь!
– На «ж».
– Жеромского[6]? – Я засмеялась.
– Нет, сейчас я не могу вспомнить.
– Прекрати. Не стоит себя еще больше компрометировать.
Я отвернулась, потому что не могла это слушать. И тогда я увидела их. Генерал, Епископ и Министр шли по тротуару с пакетами в руках.
– Останови! Останови! – закричала я, прыгая от радости.
Я хотела поделиться с ними своим счастьем, что у меня все получилось, что у меня есть работа, признание, я еду на машине и у меня новый холодильник!
Но я видела, как они шли: медленно, сгорбившись. Они остановились у мусорного контейнера. Выглядели усталыми и замерзшими. Было ли нам о чем теперь поговорить? Смогли бы мы теперь понять друг друга?
– Что случилось? – спросил брат Широкого. – Остановиться?
– Ничего. Поезжай. Обозналась.
Широкий посмотрел в окно.
– Это пьянь, жулики.
Я ничего не ответила.
– Вспомнил! – внезапно закричал Широкий. – Жульчик. Так звали того писателя.
– Ты умом тронулся? Нет такого. Ты его выдумал. Есть только Жеромский на «ж».
– Есть такой писатель. Я читал его.
– Ну и о чем написал этот твой Жульчик? О любви? О страданиях? О жертвоприношении?
– О наркоторговце.
Я сочувственно похлопала его по плечу, и какое-то время мы ехали молча.
– Знаешь, – сказала я через некоторое время, – может, вам, психопатам, надо писать стихи?
Он посмотрел на меня.
– Диктаторы в юности писали стихи и романы, рисовали картины. Возможно, если бы они продолжили этим заниматься, то не убили бы потом миллионы людей.
– Я не знал.
– Так и было. Думаю, все творческие люди – безумцы. Ты стихотворение уже написал. Может быть, ты уже убивал.
– Что ты несешь? – удивился Широкий.
– Я тебя не выдам.
– С ума сошла.
– Никого? Даже ни капельки?
– Хочешь пойти домой пешком?
– Не скажешь?
– Нет. Или да.
Я удивленно посмотрела на него. Какой из меня детектив!
– То есть я еще не убил, но планирую. Я уже к этому близок.
– Скажи, родненький, скажи!
– Тебя прибью, если ты сейчас же не заткнешься!
Дважды просить ему не пришлось.
Мы приехали на Медзяную. Припарковались под знаком «Остановка запрещена», и так как грузовик был большой, то всем пришлось нас пропустить. Видно было, что не кто попало приехал.
Мы вышли.
Глава 9
Мы шли вместе, плечо к плечу. На нас не было черных костюмов, и при нас не было револьверов, но я чувствовала себя так, будто они были. Наши лица исказились в ужасной гримасе из-за слепящих лучей заходящего солнца, но еще и потому, что мы чувствовали свое превосходство. Широкий отвратительно харкнул, да так громко, что его услышала вся улица, а затем сплюнул на тротуар. Я тоже хотела так сделать, но предпочла сначала потренироваться в ванной. Жалко чистую блузку. Не всё сразу.
Мы шли, широко расправив плечи, ну разве что слегка ссутуленные, и люди уступали нам дорогу. Впервые я не боялась. Хотя продолжала сжимать свою сумку под мышкой. От некоторых привычек так просто не избавиться.