Рита задумалась.
— Нет, — сказала она и покачала головой. — Ничего странного я не замечала. Ничьих имен он при мне не упоминал. — Рита близоруко сощурилась и с явным интересом взглянула на Турецкого, словно только сейчас разглядела его как следует. — Вы женаты? — спросила он& вдруг.
— Да, — ответил Турецкий. — Но в данный момент я в Москве один.
Рита слабо улыбнулась:
— Я — плохая женщина, Александр Борисович. У меня было много мужчин, слишком много… Но я не считаю себя виноватой. Природа сделала меня такой. Знаете, бывают такие женщины… Ну, которые не могут без мужчины…
Турецкий почувствовал себя глупо. «Не следак, а поп на исповеди, — поморщился он. — И зачем она мне это говорит?»
— Вы, наверное, думаете, какого черта я вам все это рассказываю?
— Да нет… Не то чтобы, но…
Она пристально посмотрела на Турецкого.
— Подумали, — сказала она. — Я ведь вижу, что подумали. Я неплохо разбираюсь в мужчинах, Александр Борисович. Один человек даже предлагал мне работать в ФСБ, в аналитическом отделе. Не серьезно, конечно, а так, в шутку…
— Что за человек? — насторожился Турецкий.
— Один Володин коллега… Но не важно. Я знала многих коллег Володи. Иногда мы встречались, ходили вместе в кино, в рестораны. Но в этом нет ничего интересного.
— Может быть, нет. А может быть, и есть.
— Уверяю вас, что нет. — Рита вздохнула, повернула голову и посмотрела в окно долгим, задумчивым взглядом: — Сейчас уже вечер, Александр Борисович. Скоро начнет темнеть, а я боюсь темноты. —
Она вновь посмотрела на Турецкого, и губы ее дрогнули. — Скажите, ваш рабочий день уже закончился?
— Да, вроде бы.
— И вы куда-то спешите?
— Нет.
Рита чуть склонила голову набок и улыбнулась.
— Хотите, я накормлю вас ужином? — спросила она.
Турецкий удивленно на нее уставился:
— Ужином? Спасибо, но это как-то…
Рита нетерпеливо махнула рукой.
— А, бросьте! Это выглядит нормально. Я ведь не подозреваемая. И даже не свидетель. Нас с вами ничего не связывает, Александр Борисович, так что вы не нарушите никакую профессиональную этику, если останетесь и поужинаете со мной. Даже наоборот, вы сделаете очень доброе дело. И потом… — Рита вновь, еще слабее и беспомощней, чем прежде, улыбнулась: —…Как знать, возможно, я вспомню что-нибудь, что поможет вашему следствию.
Турецкий взглянул на ее хорошенькое личико с огромными зелеными глазами, на ее по-детски пухлые губы, нежный подбородок. «А почему бы и нет?» — подумал он, но тут же обозвал себя кретином и поднялся со стула:
— Увы, Маргарита Сергеевна, я с огромным сожалением вынужден отклонить ваше предложение. Если что-нибудь вспомните — звоните.
— Ну как знаете, — сказала Рита и пожала плечами.
Распрощавшись с Турецким, Рита Дементьева села на маленький стульчик у зеркала и оглядела свое отражение скептическим взглядом. Из зазеркалья на нее глянула красивая девушка с худощавым лицом, красиво очерченными губами и огромными зелеными глазами.
Жизнь никогда не баловала Риту Дементьеву. Одному дьяволу известно, через что ей пришлось пройти на пути к мало-мальскому благополучию. Сказать, что ее детство было тяжелым — значит, ничего не сказать. У кого-то в памяти остались плюшевые мишки, перепачканные шоколадом руки, белые банты и хороводы под новогодней елкой с последующей раздачей призов и подарков. Рита ни о чем таком не помнила.
Зато она помнила другое. Помнила уставшую, рано поседевшую мать с красными руками и изможденным, морщинистым лицом. Помнила ее испуганный взгляд, когда отец приходил с работы пьяный и, не разуваясь, валил ее на кровать, осыпая при этом отборной бранью. Помнила крепкий широкий ремень отца, этого пожилого, вечно небритого слесаря с вагоностроительного завода.
Шли годы. Рита подросла и превратилась в подростка. Отец умер, но спустя несколько месяцев его место в материной кровати занял отчим. В отличие от грубого, рослого и ширококостного отца отчим (дядя Петя — так он просил себя называть) был невысоким и тщедушненьким. У него была тонкая шея, похожая на куриную лапку, и смешная лысина, которую дядя Петя каждое утро старательно зачесывал специально для этих целей выращенной прядью.
— Мама, как ты можешь ложиться с ним в постель — ведь он такой противный? — недоумевала тринадцатилетняя Рита.
— Так надо, — отвечала мать и ласково гладила Риту по белокурым волосам.