Выпускник
Глава 1
Эта история выдумана. Все события, описанные в ней являются плодом воображения. Все персонажи и названия, упоминаемые в книге, вымышлены. Любое совпадение имен, должностей или других деталей случайно и не имеет отношения к реальным людям или событиям.
Голова гудит, будто сквозь нее пропускают ток высокого напряжения. Открываю глаза, осматриваюсь — лежу на мостовой.
Вокруг меня толпа зевак.
Где я?.. Кто все эти люди?
— Живой! — радостно сообщает веснушчатая девчонка лет двенадцати, тыча в меня пальцем.
— Эй, ты чего в меня тычешь? — спрашиваю сипло. Ловлю себя на том, что едва шевелю губами, а зубы нехорошо стучат.
— А чего ты тут разлегся? Мешаешь движению машин, — важно поджимает губы девчушка.
— А куда уехал внедорожник, под колеса которого я угодил? — вращаю глазами в разные стороны.
Что за манера — натворить дел и свинтить с места дорожно- транспортного происшествия.Похоже, очередной блогер или придурок-толстосум, купивший права.
Подтягиваю ноги. Замечаю, что обут я как-то странно — в темно-коричневые сандалии советских времен.
Что за черт?
С недоумением пытаюсь восстановить хронологическую последовательность всех событий.
Я же должен понимать, что происходит.
Вчера смотрели в гостях футбольный матч. Валидольный. Провальный. Видимо, кто-то из возмущенных парней ушел в моей обуви, а мне досталась чужая обувь из жесткой грубой кожи.
— Какой внедорожник? — округляет зеленые глазища девчонка. — Вот под этот грузовик ты угодил, — кивает за мою спину.
— Под этот? — пытаюсь уловить смысл сказанного. С подозрением кошусь через плечо. Разглядываю ретро грузовик ГАЗ −52. Самое место ему в музее. — Так он не на ходу.
— Еще как на ходу, — спорит девочка. — А ты похоже, сильно пострадал, особенно твоя голова. Посиди тут, сбегаю платок намочу на колонке, приложишь к голове.
— Зачем мне прикладывать твой мокрый и грязный платок к голове?
— У меня бабушка так лечит.
Девчонка убегает, а до меня только доходит, что она сама чудная. Сейчас в городе почти не осталось водозаборных колонок. Мы же не в деревне!
Упершись спиной о колесо грузовика, сижу на мокрой дороге, удивляясь и разглядывая окружающий меня мир.
Наблюдаю, как по соседней полосе проезжает автомобиль — москвич. А вот и запорожец, и «копейка».
Может, у меня что-то со зрением? Тру глаза. Открываю.
По мостовой едут автомобили только отечественного автопрома из далеких семидесятых годов прошлого века. Москвичи, запорожцы, газики, два стареньких пузатых автобуса пристроились в ряд.
Качаю головой, пытаясь избавиться от наваждения. Ничего не выходит.
Зажмуриваюсь, вновь открываю глаза — картина не меняется.
Что за чертовщина? Будто в прошлое попал. Да, нет, откуда? Просто у меня странные видения, я же ударился головой о мостовую.
Мне нужно срочно в больницу, там обязательно меня вылечат, поставят мозги на место.
Вокруг людей полно, все спешат, суетятся, проходят мимо. А я сижу прямо на дороге возле старого допотопного грузовика.
Может, люди меня не видят? Ну, вроде как мы с ними в разных измерениях находимся.
Старательно тру ушибленную голову.
Саша, у меня для тебя плохие новости — ты ударился об асфальт, и у тебя теперь зрительные галлюцинации, — мысленно объясняю себе сложную ситуацию.
— Так можно кое-куда и угодить, — хмуро свожу брови на переносице. — И вместо стационарной клиники, залететь прямиком в психушку. Такие и на мою работу сообщат.
Я не могу этого допустить, значит, должен встать и уйти отсюда.
Но, черт, реально я не осознаю, где нахожусь.
Мне, конечно, полтинник в этом году стукнул, но это не повод для дезориентации во времени и пространстве.
Перевожу взгляд через дорогу.
— Какого ляда?
На противоположной стороне улицы исчезла высотка, на первом этаже которой расположился супермаркет.
Нет и парикмахерской, где я стригся. Нет клевой кафешки, в которую мы иногда заглядывали с Маринкой выпить кофе.
Все испарилось в одно мгновение.
Странная реальность, из которой исчезло все, что окружало меня в последние годы, мне не нравится.
Вместо знакомой панорамы — то тут, то там разбросаны серые унылые пятиэтажки с замшелыми вывесками: «Продукты» и «Промтовары».
Чувствую себя погруженным в фильм 3D о советском прошлом. Детали вокруг меня начинают оживать, поражая своей реалистичностью.
— Рыжая, в каком кино снимаемся? — настороженно интересуюсь у своей юной помощницы, которая все — таки вернулась обратно и пытается приложить мокрую тряпку мне на ушибленное место.