Нервы ваши истрепались там, внизу. И лихорадочные мысли ползут в голове. Долго ли наши красные братья будут штурмовать баррикады фиолетовых небес? Надолго ли хватит им решимости продолжать гонки по вертикали? Ведь надо думать о спуске, о благополучном возвращении вниз, в теплоту атмосферы пристрелянных астрономических орудий. Надо ведь помнить, что 98 процентов воздушного слоя лежит внизу и золотая пленка вряд ли выдержит давление безумных кубометров гелия, расширившихся уже в триста шестьдесят раз.
А радио «Коминтерн» и его объяснения только поддают жару вашей нервной горячке.
«Слушайте, радиослушатели: оболочка раздулась до двадцати миллионов кубометров. Берите телескопы, бинокли и смотрите вверх! Стратостат виден на расстоянии четырехсот километров от Москвы. Алло! Тула, Калуга, Калинин, Горький, видите вы золотой круг на небе? Знайте, что это летит, не прекращая своих наблюдений, „Комсомол“.»
И в ответ раздаются радиоприветы двадцати миллионов непосредственных зрителей. Круг видимости ширится все больше и в небо то и дело летят поздравления:
«Молодцы комсомольцы! Даешь высоту, как раньше землю.
Ждем победного спуска революционеров науки».
Такие поздравления идут в адрес станции «Коминтерн», и в двенадцать часов она просит прекратить передачу радиограмм, адресованных Красину, Шевченко и Мурзаеву. Станция просит прощения у своих слушателей, ударников страны, и заявляет, что все телеграммы будут вручены победителям, как только они спустятся на землю.
Весь советский мир принимает всемирные извинения. А вас тем временем так переполняет жизнь стратонавтов, что вы… превращаетесь в Красина и начинаете жить его жизнью.
Вы в гондоле. Она бела, как никогда. Острые лучи солнца заливают ее сиянием. Сверкает разумный груз аппаратов. Вдохновенно улыбается Инна с камерой Вильсона в руках. И как вам не радоваться, когда молодая стратонавтка отрывает глаза от аппарата и устало говорит:
— Здесь невероятные бомбардировки. Космики (так она для краткости называет лучи) плывут каскадом. Я устанавливаю автоматический счетчик, струна непрерывно дрожит от электронных брызг.
— Ставь, — соглашается Федя, вглядываясь в пурпурную даль, горящую за стеклом иллюминатора. И, пораженный картиной, он зовет товарищей:
— Смотрите! Какой отдых для глаза!
— Кто не умеет отдыхать, тот не умеет работать, — говорит Инна и прячет лицо, окрашенное золотистым пурпуром, подальше от острых уколов неумолимого солнца этих небес.
Гордые возгласы замирают у них на устах.
— Панорама, но какая панорама!
Весь низ заткался голубыми лентами и совсем не похож на прежнее сверкание глубины, когда 90 процентов атмосферы были попраны ногами ученых ударников. И дальше, поблескивая солнечными лучами, океан сменил свои краски. Изменение плотности воздуха и угла отраженного света сказались в феерических наслоениях радужных лучей.
Вот низ. Он пылает голубым слоем дна. Но немного выше в пространстве воздушная голубизна движется и дает легкую прослойку чистого зеленого цвета. Этот цвет, любимый цвет Инны, пьянит девушку. Вот здесь, на высоте, нужно было показать Жюлю Верну зеленый луч.
— Весна цветов, настоящая весна! — восклицает она, совсем забыв об аппаратуре и о том, что эти сияющие голубые дали дышат смертью ветров, туманов и циклонов, рождение которых видел молчаливый Федя.
За зеленой каймой, кстати говоря, изогнутой полукругом (очевидно, она охватывает голубые центры дна), плывут желтые круги, за ними — оранжевые, и у стены бывшего горизонта, абсолютно размытого светом, возникают яркие дуги красных лучей. Они то пурпурные, то малиновые. И мощным размывом входят в пурпурный полумрак черных высот.
— Да, это — полная, непрерывная радуга, созданная солнцем, блестит в колесоподобных слоях азота и аргона.
— Теперь прощай, кислород! — говорит Федя. — Мы в царстве азота…
— …Которое встретило нас огнем, — говорит Мурзаев и, чувствуя жару, быстро сбрасывает комбинезон. От него несет паром. Инна следует его примеру. Затем, не теряя ни минуты, берет новую пробу воздуха.