Долго и счастливо. Глава 49
Soundtrack - A Whiter Shade Of Pale by Annie Lennox
Возвращение сознания было похожим на внезапный порыв ветра. Сильный и неожиданный, он сорвал щеколду, и в распахнутое окно ворвался грохот урагана, бушевавшего снаружи. Звуки и образы, меняющиеся картинки, вспышки яркого света, резкая боль от посыпавшегося разбитого стекла - настолько всего много, настолько сразу, что я закричала. Или показалось, что закричала. Во всяком случае, мой крик не произвёл на окружающий мир должного эффекта. Или окружающий мир не удосужился его услышать. Пришлось открыть глаза. Или закрыть. Понадобилось несколько секунд, чтобы окончательно удостовериться в правильности определения выполненного действия. С удивлением я обнаружила, что с открытыми глазами чувствую себя комфортнее. Я поморгала и попыталась сфокусировать взгляд на каком-нибудь предмете, но передо мной не было ничего, кроме тёмно-серого нечто. Какое-то марево - не колышущееся, но статичное, более яркое справа и утопающее в непроглядной темноте слева. Я попыталась повернуть голову к свету. Сделать это не удалось: шея оказалась закована в панцирь, ограничивающий движение, что меня скорее удивило, нежели испугало. Попытка как можно сильнее скосить глаза на источник света тоже ни к чему не привела. Разве что от напряжения разболелась голова. Тогда я начала слушать. Это было сложно. В голове нещадно шумело, и этот шум заглушал все звуки. Лишь равномерное попискивание - далёкое, слабое, как надоедливый комар, - разбавляло рокот, но отнюдь не желанным разнообразием. «Пи-пи-пи», - пищало где-то на верхушке сознания. «Пи-пи-пи», - отдавалось внутри ритмичным постукиванием. «Пи-пи-пи», - да выключите вы эту дебильную пипикалку, она мешает сосредоточиться. А сосредоточиться надо было. Ох, как надо было. Но кто бы сказал на чём. Так бывает, когда упустишь что-то важное посреди обыденного разговора. Пи-пи-пи. Что же, что же это такое? Из-за чего? Почему я это слушаю? Почему лежу, почему не могу повернуть шею? Почему не действует левая рука? А правая? Правая работает. Ого-го! Шевелится. Пальцы шевелятся. Вот так, вот так, осторожно, как пианист перебирает клавиши. Ну, может, он и не так перебирает, но если бы я была пианистом, то перебирала бы именно так. - Лив, родная, я здесь. Ты слышишь меня? Слышишь? Чей-то голос - добрый, взволнованный - врывается в голову. Я пытаюсь его идентифицировать. Тщетно. Он постоянно говорит - страстно, реже повелительно - но внутри меня только одно пи-пи-пи - успокаивающее, ровное, как дыхание, тёплое, поглаживающее правую руку. Иногда сквозь сон я слышу другие голоса. Я прислушиваюсь к разговорам, понимая, что они для меня важны, но быстро устаю и засыпаю.
~*~*~*~*~*~*~*~
- Поезжай домой. - Нет. - Поезжай. Я тебя подменю. - Я сказал нет. - Дилан, тебе надо отдохнуть. Поесть, принять душ, в конце концов! Что и кому ты хочешь доказать? - Я ничего и никому не доказываю. И никуда не поеду. - Мама волнуется. - Мама всегда волнуется. Что ты от меня хочешь, Фибс? - Я хочу, чтобы ты отдохнул. - Нет. - Я побуду здесь. Малейшие изменения в её состоянии - и я звоню тебе, согласен? - Не знаю... - Знаешь, ещё как знаешь. Кимберли собирается забрать детей в Лонгвью. Макс кричит, что никуда не поедет и Эбби не отпустит. Надо что-то решать. - ... - Так ты едешь? - Да. Ты должна пообещать, что... - Не волнуйся. Я сразу тебе позвоню. - Спасибо, Фибс. - Не называй меня так. Знаешь же, что не люблю.