Рейден глубоко задумался.
Маранелло очнулся. Раскинув руки, как какой-нибудь сопляк из дурацкой рекламы (мама, я опять летал во сне!), мафиози мирно лежал на травке. Это лес - и небольшая полянка, размером с вертолётную площадку, оказалась тем местом, куда незримая рука выбросила гангстера - словно беспомощную плюшевую игрушку. Тони посмотрел наверх: стволы деревьев уходят далеко вверх, взор упёрся в идеально голубое небо. В лицо подул мягкий, ласковый ветер.
"Где я?" - первая логичная мысль посетила мозг Маранелло, одарив кучей проблем.
Можно подумать, не подрывал всё вокруг гранатой, не получал ранений. Тони чувствовал: порядок. Тело абсолютно целое, ничего не болит. Правда, не давала покоя никак не сдающаяся сонливость. Кажется, именно она и расслабляет, даёт отдых, но сейчас Морфей выбрал не лучшее время. Маранелло хотел понять, что случилось, почему не умер, и что за полянка в лесу, на которой так и подмывает уснуть, и не просыпаться подольше.
На мгновение вспыхнула мысль: а если это тот самый библейский рай? Вспыхнула и погасла - во-первых, Тони не верил во всю эту чепуху, хотя традиции итальянских семей и предписывали крестить всех членов в обязательном порядке. Дона Маранелло как-то, чуть ли не привязав к самому мощному трактору - упирался, балбес - оттранспортировали в церковь. Это было самое безрезультатное времяпровождение в памяти Тони - вялость, заторможенность, фальшиво-возвышенный, скучный лик торжественности... нет, всё это точно не для него. К тому же, по тем же библейским заветам гангстеру грозил скорее ад, чем трели райских птичек и вечное счастье и покой. Или здесь ещё чистилище?
В подобной ерунде Маранелло разбирался слабо, и точного, недвусмысленного вывода сделать не смог. В конце концов, сражение в кафе вполне могло присниться... до ужаса натуралистично, чёрт! Но как можно заснуть так глупо, прямо посреди леса? неужели напился? Если из семьи кто узнает, а того хуже, из чужой, вот смех-то будет! Грозный дон Маранелло, наводящий страх на весь город, назюзюкался, как простой Нью-йоркский бомжара, и, ничего не соображая, очнулся в чёртовом лесу... кстати, что за лес? А, всё равно, какой-нибудь местный парк. Ладно, пора домой, в поместье, пока не поздно.
Тони никогда не любил ботанику, иначе бы сразу заметил, что растущие рядом деревья похожи на земные. Вот именно, похожи, причём совсем чуть-чуть, наличием ствола и листьев. Так что, учитывая всё это, странные воспоминания, например, гранату, (как такое забудешь) можно попытаться сделать выводы, идущие да-алеко вперёд. Даже слишком.
Но общая растерянность, непонятность происходящего и стыд, беспокойство за репутацию мешали трезво оценивать, во что вляпался - на этот раз именно вляпался, со смачным шлёпающим звуком. Голова занята другим, не мыслями о смерти, деревьях, непохожих ни на что, и другой, как казалось Тони, ерунде.
Покряхтев, мафиози поднялся, ноги почувствовали привычную землю, "надежду и опору", и уже от одного ощущения полного порядка и здоровья мафиози почувствовал прилив сил, уверенность. Верная "М-16" валяется рядом - причём патроны в достатке. Ещё одна странность. Что здесь делает штурмовая винтовка? Каким бы параноиком не слыл Маранелло, но даже ему вряд ли пришла бы в голову безумная идея брать армейское оружие на прогулку в парк. Максимум - лёгкую "Берету" или "Глок" под курткой, но карманную артиллерию? Нет, Тони пока не сошёл с ума.
Или сошёл?
Винтовка зачем-то понадобилась. Но какого, спрашивается... чёрт! Неужели "маленькая война" в кафе - правда? Но почему живой? И "М-16" совсем холодная... хотя, в принципе, Маранелло мог пролежать здесь сколько угодно.
Что за чертовщина творится? Не понятно абсолютно ничего. В любом парке всегда можно услышать звуки города - те же автомобили, музыка, сигналы разводных мостов, в конце концов. А сейчас кажется, попал на необитаемый остров. Тут осенило: почему бы не позвонить Карлу, сказать хотя бы приблизительные приметы этого идиотского заповедника, и ждать личной машины? Эта идея пришлась по вкусу, мафиози вытащил телефон из распухшего от тяжести кармана. Неизвестно, зачем запихнул "трубу" размером с хороший кирпич в пиджак, но та каким-то чудом не вывалилась. Батарейки не разряжены, как это частенько случалось в первое время. Радуясь, что нашёл выход, Тони набрал номер Карла.
- Вы находитесь вне зоны действия спутниковой сети. Пожалуйста, выйдите на открытое пространство. Пи-ип! - издевательски пропищал мобильник, разом похоронив все надежды Маранелло.
- Чёрт! Проклятье! - в сердцах выругался мафиози.
Куда уж хуже... чем этой записанной на бобину сволочи не нравится вполне "открытое", на взгляд гангстера место, последний понять не мог. Вне зоны действия сети... куда попал? В Антарктиду? Там вроде холодно, лёд и белые медведи. Почти как в СССР, чёрт... так что же делать? Столько совпадений... ну не происки же это Форелли?
Честно говоря, сейчас Тони обрадовался бы и появлению Бруно - может быть, тот хоть что-нибудь придумает, да и его рожа куда более привычна, чем этот лес, уже не кажущийся таким дружелюбным и распрекрасным.
Размышления прервало появление непрошенных гостей. Или, того хуже, хозяев.
Трое - все стройны, как на подбор, оружие, средневековое, наизготовку, выражения лиц спокойные, но в глазах читается напряжение. Двое лучников старательно целились в Маранелло, стоящая посередине девушка сделала им знак остаться на месте, и медленно, демонстрируя раскрытые руки (значит, хочет договориться), приближалась. Странно. Ещё молоко на губах не обсохло, а туда же - командовать. И самое интересное, слушаются.
Светлые волосы, которым позавидует любой альбинос, развевались по ветру. "Картина этого, русского... Репина, - невесело подумал мафиози. - Точно, картина Репина - приплыли. Я не пробовал кокаин - но, чёрт возьми, что у неё с ушами?"
И одежда, обувь... больно странное обмундирование. Вашу мать, куда я попал? Что происходит? Что, чёрт возьми, происходит? И кто эти клоуны? И, наконец, что мне делать, чтоб вас всех...
Руки, не спрашивая разрешения у мозгов, начали медленно поднимать "М-16". Практика не раз показала: увидев приставленное оружие, люди становятся сговорчивее.
Девушка покачала головой. Лучники напряглись.
"Нет, не стоит, - понял Маранелло. - Я, в конце концов, широко известен. Гангстер, убийца и так далее. Эти сдуру могут и пальнуть. Потом скажут - самооборона".
Всё стало кристально ясно: эти трое - толкиенисты, собравшиеся на очередную "ролёвку" в каком-нибудь глубоком лесу. Тони и сам читал книги Профессора, в детстве. Когда юношеский максимализм перемешиваются с редкой среди взрослых наивностью, вместе образуя что-то вроде связки динамита. По поражающему эффекту.
Но чего хотят? Почему целятся из луков? Решили, что помогут против знаменитого мафиози? А с чего взяли, что последний обязательно на них нападёт? Непонятно, непонятно...
- О! - проявил знание Толкина Тони. - Надо же, эльфы. Слышь, Перворождённый, прикурить не найдётся?
Последней просьбой Маранелло издевался - никогда не курил.
Лучники чуть не выронили оружие, а девушка застыла в оцепенении.
- Э-э... Антонио Маранелло с Земли? - неуверенно спросила эльфийка.
Мафиози не очень-то любил полное имя - больно от него отдавало глупой напыщенностью, которую Маранелло не любил с детства. И подчинённые обращались к нему "Дон", а самые близкие друзья, вроде Карла, звали просто: Тони. И всем нравилось. А имя "Антонио" чаще употребляли журналисты.
- Кто же ещё, - усмехнулся гангстер. - Молодец, газеты читаешь. А теперь скажи-ка, далеко Нью-Джерси?
- Думаю, далеко, мистер Маранелло, - серьёзно ответила девушка. - Откуда узнали нас?
- Не понял. А, насчёт того, что эльфы... на ушах написано.
Один из лучников нервно дёрнул подбородком - видать, счёл за личное оскорбление, но ничего конкретного предпринимать не стал.
- Да, - Тони вспомнил о самом главном. - Так всё-таки... где я нахожусь?
- В паре часов ходьбы до Храма Перворожденных - честно ответила эльфийка. - Меня зовут Мироэль, я предлагаю договориться...