– Сара, это я, Амара. Ты узнаёшь меня? – тихо произносит незнакомка, а я отрицательно качаю головой. Нет. Я не знаю, кто она. Я не знаю. Это всё нереально. Я же в аду. А вокруг меня сплошные демоны, играющие на хрупких струнах моих нервов. Они любят издеваться надо мной. Им нравится это. Мои слёзы и страх – самый лучший подарок для них. Медленно отползаю назад от девушки, стараясь найти свою зону безопасности. Внезапно я натыкаюсь на что-то твёрдое и, обернувшись, вижу, что загнала себя в угол. И пусть. Так даже лучше. Вжавшись в стену, я придвигаю колени к груди и плотнее закутываюсь в плед, стараясь согреться.
– Твою мать, где носит Велеса? – вновь говорит она, озлобленно смотря по сторонам. – Сара, ты слышишь меня?
Я киваю. Но не спешу отвечать ей. Не могу. Нет сил.
– Хорошо. Ты помнишь меня?
Я отрицательно качаю головой. Нет. Я не знаю, кто ты. Я ничего не помню. Я лишь помню его болезненные толчки внутри себя, помню кровь и безумный взгляд Зои.
– Проклятье. Я оторву Дэну голову! – рычит незнакомка, заставляя меня испуганно сжаться.
Внезапно она резко встаёт на ноги и куда-то уходит. Вот и хорошо. Уходи. Уходите все. Оставьте меня одну. Я не хочу никого видеть и слышать, не хочу ничего. Одна. Я просто хочу побыть одна. Дыши, Сара, дыши. Но я не могу. Не могу дышать. Словно что-то тяжёлое сдавливает лёгкие изнутри, мешая сделать вдох. Тишина давит со всех сторон. Стены комнаты медленно, но уверенно двигаются в мою сторону, стараясь поймать в ловушку, и я не сопротивляюсь. Я лишь сижу, медленно раскачиваясь из стороны в сторону, и считаю. Не знаю, зачем и почему делаю это. Но я считаю каждую секунду. Один… Два… Пять… Десять… Двадцать… Кажется, будто время вокруг меня остановилось. И я никогда не вырвусь из этой западни. Я обречена. Обречена на страдания и боль.
Неожиданно я слышу резкий хлопок и вздрагиваю. Поднимаю голову и вижу, что в комнату заходят несколько мужчин и девушек. Я шумно выдыхаю и тихо скулю, ощущая, как начинают дрожать губы, как слёзы вновь стекают вниз по щекам. Страх пульсирует в груди. Это конец. Он тоже здесь. Он пришёл. Сам дьявол пришёл за мной. Он пришёл убить меня. Смотрю в его глаза и не вижу в них ничего, кроме тьмы и злобы.
– Нет! Не надо! Не надо! Нет, нет, нет! Не надо! Прошу! Нет! – кричу я, вжимаясь в угол комнаты, видя, как мужчины начинают подходить ко мне. Я истерично плачу, сжавшись в комок, и смотрю на них безумными, наполненными ужасом глазами. Убьют. Они убьют меня. Словно по щелчку, люди остановились. Все кроме одного. Он продолжал подходить ко мне, полностью игнорируя мои крики и просьбы оставить одну. Мужчина держал в руках какой-то странный чёрный кейс, что напугало меня ещё больше. Я не знаю, кто это. Я лишь знаю его. Своего палача и монстра. И я смотрю на него, как и он смотрит на меня. Его тёмные глаза неотрывно следят за мной, словно ему нравится видеть меня такой. Убитой. Потерянной. Неживой.
– Мне кажется, она не переживёт этого. Она сломалась. Бедная девочка. На неё возлагались большие надежды, – говорит кто-то женским голосом.
– Нет. Она справится. Она сильная, поверь мне, – отвечает ей другая. Мой взгляд перемещается от одного лица к другому, но я не знаю, кто все эти люди. Я боюсь. Мне страшно.
– П-пожалуйтса… – шепчу я, задрав голову и смотря на мужчину, что остановился рядом со мной. Он нахмуривается, словно ему что-то не нравится, и приседает на корточки. Я всхлипываю и вздрагиваю, словно готовясь к удару. Но его не последовало. Нет. Он просто сидел и смотрел в мои глаза, словно пытался узнать или увидеть что-то. И я. Я вижу его глаза. Но не нахожу в них ни злобы, ни тьмы. Нет. Они… Они другие. Там есть маленький проблеск света, но не хочу тянуться к нему. Вдруг это обман?
– Тише, тише. Всё хорошо. Я пришёл помочь тебе. Я не причиню тебя вреда, – спокойно говорит мужчина, поднимая руки вверх. Я не отвечаю ему, лишь недоверчиво нахмуриваюсь и всхлипываю, попутно пытаясь полностью закутаться в плед.
– Веришь мне? – вновь спрашивает он. Но я не отвечаю. Нет. Я не верю тебе. Я не верю никому. Я одна. А вы... А вы – демоны. Вам только и нужно, чтобы я открылась Вам, и тогда вы начнёте пожирать остатки моей души. Вы опять будете мучить меня. Вы причините мне боль. Нет. Я не верю тебе.
– Я должен осмотреть тебя, Сара, хочешь ты того, или нет, – говорит незкомец, тем самым заставляя меня вжаться в угол. Его тон перестал быть дружелюбным.