«Просто тебе нравится смотреть на него в мокрых подштанниках».
Молчи!
Колдун угощает меня готовой едой.
Я тренирую связки в лесу и могу уже произносить некоторые слоги.
Он уговаривает меня впитать меч.
Я внимательно слушаю бормотания, выуживая нужные мне сведения.
Начинаю привыкать. К нему. К такой жизни. Размеренный ритм делает меня спокойной, расслабленной. Вон даже принцы не мешают - они почему-то больше не приходят.
Но одним вечером происходит событие, которое запускает череду настоящих приключений. Вечером того дня, что мы летаем на озеро, я по привычке заползаю в пещеру и уже сонно устраиваюсь на золоте. Зеваю… И так и застываю с открытой пастью.
А потом захлопываю ее, прислушиваюсь.
Колдун, вопреки обычному, не спит. Привык видимо к полетам. Тихонько перебирает струны - впервые он лютню или как там эта штука называется взял. И мелодия очень красивая. А голос… когда он не скучающий и не злой, он похож…
Черт.
Я вспоминаю кофе с апельсином и ликером, когда это горько, сладко, обволакивающе и оставляет после себя невероятное послевкусие. Оседает в венах патокой, а в сердце - притягательной мужской глубиной.
Такой голос.
Тихонько выползаю и слушаю. Хотя да… где дракон - и где тихонько? Но он не поворачивается.
Мужчина сидит у яркого костра с небольшим инструментом и продолжает уже текущую по моим драконьим венам мелодию.
Заговор?
Опять магия?
Почему так действует?
Я с детства любила слушать музыку, потом аудиокниги, когда играла, вязала, занималась чем-то. И часто влюблялась именно в голоса дикторов и певцов - не в смыслы, не в мелодии. В голоса.
И вдруг думаю, что в этот голос я могу не просто влюбиться… Полюбить. Хотя и смыслы отзываются. Да так, что внутри начинает распускаться та самая надежда, о которой я просила.
Ты снимаешь принцессы наряд
Стоя лицом к стене
И я вижу свежие шрамы
На гладкой как бархат спине
Мне хочется плакать от боли
Или забыться во сне
Где твои крылья дракона,
Которые нравились мне?
Где твои крылья…
Которые нравились мне?
Все видят в тебе лишь принцессу
Все видят во мне храбреца
Все видят лишь наши споры
Но вместе мы до конца.
И если завтра начнется пожар
И весь город будет в огне
Мы погибнем без крыльев дракона
Которые нравились мне…
Где твои крылья…
Которые нравились мне?
11
Берегите драконов - мойте рыцарей перед едой!
Утром я сбегаю. Не могу просто рядом с ним находиться. Хоть и спит возле угасшего костра… Но слишком близко. Даже так.
Расправляю крылья и взлетаю.
Едва-едва брезжит рассвет.
Что ты сделал со мной, колдун?
В голове какие-то искры.
В сердце - водовороты.
В крови - пузырики от шампанского.
Неужели ваши сказания и правда бывают такие? Пробирающие до нутра, пронзающие насквозь. Или это ты так талантлив? Или все дело в самом сюжете? Остром, болезненном?
Неужели у вас и правда были… есть принцессы с крыльями дракона? Принцессы-оборотни, быть может? Принцессы, отказавшиеся от своих крыльев? Или у них забрали?
Меня что-то разламывает, волнует, беспокоит… Больше всего - непонимание. Правда ли то, что он спел? И почему спел именно эту песню? Он что-то знает? Подозревает? Почувствовал?
А сама песня… если это сказание, что передается из поколения в поколение, то у него есть реальная основа. И это для меня шанс... Но дело не только в нем. Дело еще в том, как он пел. Как смотрел на меня после. И как я смотрела на него.
Как будто мы… черт, не знаю!
Полет и свежий воздух, солнце нового дня, ветер выметают из головы и тела все переживания. Я расслабляюсь и счастливо парю.
Не буду думать, каково это - жить снова без крыльев! Я только-только научилась жить с ними.
Возвращаюсь назад также тихо, как улетала но мага не застаю. Видимо тоже поднялся рано. На охоту ушел. Или еще куда. Пусть его. Не очень-то и надо. И не очень-то интересно.
Чуткое ухо улавливает какую-то возню в лесу неподалеку и, как мне кажется, даже различает голоса.
Разные.
Хм…
Я аккуратно перелетаю через завал, который сама устроила - вот как филигранно с крылышками теперь умею обращаться! - а потом ползком, поближе к источнику звука. Там точно кто-то есть! Кто-то, кто не колдун, потому что колдуна я чую, но не так, как человеков.
Тихонько не получается - кусты я приминаю как надо. Но там возятся так громко, а ветер вдруг взвывает так сильно, что мне незаметно удается пробраться близко к суете и, стелясь по земле, просунуть свою голову между деревьями. Аккуратно рассмотреть происходящее из-за кустов.