Обратный путь к стоянке мы бежим бодрой «рысью». По пути обращаю внимание, что совсем не слышно птиц над озерами. Вспоминаю, что и по дороге туда – тоже была непривычная тишина.
– Татьяна, а почему птицы здесь не поют? – чуть запыхавшись, интересуюсь у нашей проводницы.
– И рыбы здесь не водятся, – отвечает она. – Считается, что в этих озерах мертвая вода.
– Да ты что… Прямо как в сказках, про мертвую и живую воду. Там мертвого воина, изрубленного на куски, сначала поливают мертвой водой. Его раны затягиваются, и тело снова становится целым, – задумчиво произношу я.
– Точно! Так и есть! А потом живая вода возвращает воина к жизни. На Алтае много таких озер, рек и водопадов – с мертвой и живой водой, – в словах Татьяны чувствуется правда. – Вон уже и стоянка виднеется. Нас уже, наверное, заждались.
Приветливо машет рукой дядя Вася, и машут хвостами кони, жующие зеленую сочную траву.
– Привет, Балтика, – провожу рукой по холке, по спине. Проверяю нет ли «засмолов». – Давай одеваться? – беру первую конструкцию из ремней.
Конь согласно опускает голову, подставляя морду под уздечку. Вставляю удила в рот, выравниваю за ушами затылочные ремни. Аккуратно, бережно, чтобы не попасть в глаза, расправляю ему челку. Глаза у Балтики темно-карие, большие и выразительные.
– Хороший, Балтика! Хороший! – пропускаю мягкую и шелковистую гриву между пальцев.
Провожу рукой по короткой жесткой шерсти на спине и боках. Конь стоит спокойно. Стряхиваю соринки, хвоинки и маленькие веточки. Чищу его щеткой. Вверх-вниз. Да посильнее! И как он все это насобирал на себя? Укладываю потник и седло сверху. С удивлением отмечаю, что помню и про нагрудник, и про подпруги, и про стремена, и про подхвостник. Укладываю седельные сумки, плащ УЗК впереди себя и палатку – сзади. Все. Я готова! Остальные участники тоже стоят и ждут команды.
– По ко-ням! – раздается голос дяди Васи.
Легко вскакиваю в седло. Группа уже уверенно сидит на конях.
Проводники ведут нас на ту же самую крутую тропу. Но теперь мы ее преодолеваем, устремляясь вверх. А это для меня всегда легче, чем скатываться вниз. Подъем проходит намного лучше. Главное – покрепче держаться в седле. И не оборачиваться назад. Все это я уже умею делать.
Опять скачем через перевал Багаташ, прямо по «спине огромной зеленой каменной лягушки». Смотрю на белеющие горные вершины до самого горизонта и понимаю, что эта красота навсегда останется в моей душе. И этот простор голубого неба, и шепот гор, рассказывающих небу свои тайны.
– Смотрите! – показывает вперед Татьяна.
Но мы и сами уже видим нагромождение черных скал, издалека похожих на огромные, мрачные, древние замки.
– Это Замки Горных Духов, – добавляет дядя Вася.
– Я первый раз в этом месте. Очень красиво, – это Володя, мужчина лет тридцати, опытный турист, любитель конных походов.
– Сегодня тут все тихо, – подъезжает к нам Татьяна. – А бывает, что кони дурят, пугаются неизвестно чего и шарахаются с тропы. И даже опытным наездникам не удается их удержать. И тревожно ржут, пока стоим. Время стоянки пятнадцать минут, – громким голосом объявляет она и спешивается.
Я осматриваю окрестности, не слезая с коня. Мне так спокойнее. Стоит непривычная тишина. Ни птиц. Ни мышек-пищух. Ни насекомых. Чувствуется, что здесь сама жизнь замерла и тоже прислушивается к этой тишине. Внутри себя.
Несколько человек так же остаются на конях. Остальные разбредаются по скалам. Фотографируются на фоне черных, вертикальных пиков, которые будто когти, впиваются в небо. Гуляют между разбросанных, как после гигантского взрыва, темно-коричневых огромных булыжников. Протискиваются в расщелины между острыми, как мечи камнями. И карабкаются по старым, плоским, раскрошенным валунам, вызывая осыпи и камнепады.
Наконец дядя Вася кричит свое знаменитое: «По ко-ням!». И вся группа «садится в седло». Тряской неторопливой рысью мы скачем до места ночевки в долине реки Муехта. Наша первая стоянка в ущелье с красивым названием «Долина семи ветров».
Спешиваемся. Расседлываем коней.
– Балтика, хороший конь! Настоящий друг! Спасибо тебе! – разговариваю с конем, пока чищу ему спину и бока щеткой.
Он кивает головой. Фыркает и трясет мордой. Машет хвостом, отгоняя мух. Но когда я смотрю ему в глаза, я точно знаю, что он меня понимает. Это то, что нельзя ни увидеть, не услышать. Это можно только почувствовать.
Подходит дядя Вася, стреноживает коня – продевает его ноги в веревочные петли, связанные «восьмеркой». Привязывает ему на шею маленький колокольчик.