Игнорирует? Прекрасно!
Пишу сообщение:
"Теперь мне нужно с тобой поговорить! Перезвони."
Отправляю, задумчиво закусив губу. Мысли скачут с одной на другую. Наконец-то меня озаряет! Тимур!
Звоню своему бывшему телохранителю, слушая очередные скучные гудки, и стучу каблуком сапога по тротуару.
— Да бери же ты трубку! — чертыхаюсь, абсолютно не стесняясь прохожих.
Просто, чтоб уже да так да, нет так нет. Вот куда мне сейчас ехать? Домой? В администрацию? На работу?
— Рад слышать, Елизавета Павловна.
Наконец-то!!!
— Где мой муж?!
— Обедает с… партнёром. — по голосу слышу, что что-то не так. Игнорирую пропустившее удар сердце.
— Адрес!
— Это не лучшая идея…
— Тимур, адрес!!!
Не понимаю, почему он сдался? Разве это нормально, выдавать местоположение своего подопечного? Мне кажется, нет. А вдруг я туда киллера пошлю или наёмного убийцу? Это вообще одно и то же или нет?
Глава 22
До гостиницы добираюсь на такси. Обзавестись новой машиной никак не получается. Лёша предлагал не только оплатить её, но и если что отремонтировать мою малышку. Не готова я пока за руль. В поток машин…
Приветливый швейцар подсказывает мне расположение ресторана с холла, чем зарабатывает неплохие чаевые. Расправляю меховую жилетку, перехватываю крепче сумку на всякий случай и стучу каблуками в указанном направлении.
Собственно я могла бы и не спрашивать ничего у персонала. Ресторан закрыт на спецобслуживание. По бокам от огромных дверей кучкуются ребята в чёрных костюмах, посередине которых, у самых дверей, стоит хмурый Тимур.
— Тимурик, открывай. — рычу я.
— Вы себя контролируете? — с ухмылкой интересуется мужчина.
— Абсолютно.
Двери передо мной распахиваются. Я бегло осматриваю зал, замечая и сидящего спиной ко мне мужа, и брюнетку, сидящую напротив него, чьё декольте привалило бедолагу к столу.
Ну кто бы сомневался! А никто!
Внутри всё-таки неприятно царапнуло. Он же совсем недавно чуть ли не в любви мне клялся, а сейчас обхаживает очередную молоденькую дурочку. Вчера ещё выяснять что-то припёрся…
Ради чего? Чтобы сегодня отправиться покорять новые вершины?
Уверенно двигаюсь к их столику. Лёша медленно поворачивается. Улыбается… Улыбка медленно сползает с его губ, как только он повернулся достаточно, чтоб меня увидеть.
Машу ему рукой, натянув дерзкую ухмылку:
— Привет. Это она? — останавливаюсь у стола. Кладу ладонь на белоснежную скатерть, постукивая ноготками по поверхности. — Я же просила блондинку. И помоложе. Желательно вообще девочку. Девочку, понимаешь? Не вот это… — бесцеремонно вскидываю палец на мечущуюся на месте девушку. — Сколько через неё прошло уже? Нет, ничего тебе доверить нельзя. Давай скинем возраст до… пятнадцати? Как тебе? Со скольких лет у нас там возраст сексуального согласия? Под статью не попадём? Хотя… Ты же разберёшься… — улыбаюсь, послав мужу воздушный поцелуй, и резко поворачиваюсь к брюнетке: — Свободна. Ты нам не подходишь! Тиму-ур! — кричу, никого не стесняясь. И как только дверь открывается, улыбаюсь плотоядно и ему: — Будь добр проводи девушку. Рассчитайся за её услуги, если потребуется. Нам с мужем нужно поговорить наедине.
Судя по тому, как оперативно Тимур полез во внутренний карман пиджака, когда эта девица поравнялась с ним, ещё и буркнув нам или мне: "Извините", расчёт таки потребовался.
— Ну и? — выгнув бровь, сажусь за стол, поставив на его край свою сумку. — Ты из-за этого трубку не брал?
— Лиза, ты неподражаема. — расхохотавшись, муж хлопает в ладоши. Едва переведя дыхание, выдаёт: — Почему ты никогда не поступала подобным образом? Раньше. Если ты знала о моих приключениях…
— Раньше? — искренне изумляюсь. — Раньше у меня самооценка была… не было её, в общем. Не хотела видеть своими глазами и слышать, чтобы ты сказал в подобной ситуации раньше. Я бы вряд ли пережила подобное унижение.
— А сейчас это для тебя не унижение, получается? — сцепив пальцы в замок, Лёша наклоняется вперёд.
— Мы разводимся, алло. Нет, конечно. Приятного мало, да, но однозначно не смертельно.
— А, может, стоило попробовать?
— Так… — выдыхаю, отбросив волосы назад. — Я здесь не за этим! Я пообщалась со своей психологиней…
— Кем?
— Ты можешь не перебивать? — закатываю глаза, стараясь воспроизвести в памяти всё как следует. — Психолог, психотерапевт устраивает? Пообщалась с психологом. Ты как? Не хочешь тоже сходить?
— К твоему психологу? — усмехается он.
— Почему это сразу к моему? Что у нас в городе хороших психологов мало? Вообще.
— Нет, не хочу. — качая головой, Лёша откидывается на спинку стула, глядя на меня из-под лба.
— А надо, Лёша! Надо!
— Хорошо, психолог какой специализации мне требуется, по твоему мнению? Семейный?
Чур меня!
Ухожу от прямого ответа, задав встречный вопрос:
— Что тебе снится, Лёша? Я? Я права? Тебе снится авария? Не хочешь отвечать, просто кивни…
Муж резко меняется в лице. Поджав губы, он буравит меня холодным взглядом и молчит.
— Значит, права… — выдыхаю, пытаясь собраться с мыслями. — Ты должен с этим справиться. Пообщаться… со специалистами.
— Намекаешь, что мне нужен психиатр? — глухо спрашивает он.
— Психолог! А вот там уже по показателям… — улыбаюсь, резко замолчав. Да, похоже, для таких шуточек совсем неподходящее время. — Многие люди через это проходят. ПТСР должен диагностироваться. Это вовсе не смертельно и не… Лёш, давай что-то решать уже, а? Я не могу. Ты так смотришь на меня, как будто я тебя сейчас съем.
Он кивает, заговорив еле слышно:
— Посттравматическое стрессовое расстройство (ПТСР) характеризуется повторяющимися навязчивыми воспоминаниями о шокирующем травматическом событии. Симптомы включают также избегание раздражителей, связанных с травматическим событием, ночные кошмары и флэшбеки…
— Ты знал? — побледнев, уточняю я, едва сдерживаясь, чтобы не заплакать.
— Догадывался.
— Тем более, Лёша! — упрямо вскидываю подбородок, отодвинув локтем сумку и кладу руки на стол. — Пойдём вместе. Раз уж я твой эмоциональный якорь, вероятность того, что я смогу помочь в твоём лечении, очень высока.
— Я… Нет!
Смотрю, как муж застёгивает пиджак, направляясь широкими шагами к дверям, и не могу произнести ни слова.
Что значит, нет?!
Мы поменялись ролями. Я ищу с ним встреч, а он бегает от меня, как от прокаженной. Поверить не могу, что это тот самый человек, предлагавший мне якобы начать всё сначала! Бесит!
Но сегодня он наконец-то нашёл меня сам.
— Лёша! — едва он вошёл в кухню, выкрикиваю я. Ещё не хватало, чтобы он сейчас наутёк бросился. — Стой!
— Я не ухожу. Я к тебе. Доброе утро. — хмуро бросает он, отодвигая для себя стул.
Смотрю на него несколько минут. Шумно сглатываю. Он выглядит… Как я в первый год декрета. Темные круги под глазами. Осунувшееся лицо. Мне даже кажется, что его нос заострился, стал другим.
— Доброе… Не спалось? — осторожно прощупываю почву.
Он молчит. Смотрит в одну точку, куда-то поверх стола, и молчит.
— Лёша!
— А? Кофе?
— Какой кофе? — всплеснув руками, раздражённо щёлкаю кофеваркой. — Я с тобой разговариваю, а ты в прострации. Ты искал меня для того, чтобы просто посмотреть?
— И это тоже. Ты хорошо выглядишь. — несмотря на комплимент, улыбка на его губах выглядит вымученной. — Завтра выборы. Было бы неплохо появиться на участке семьёй. Проголосовать. Пообщаться с журналистами.
— Я помню. Это отмечено в моем ежедневнике.
— Красной датой?
— Нет, просто отмеченно. Почему… Почему ты вдруг решил сегодня поговорить об этом? — плеснув кофе в чашку, я протягиваю её мужу.
Он кивает, внимательно всматриваясь в моё лицо. Берёт, трогательно скользнув холодными пальцами по моей руке, прежде чем поставить её на стол около себя.