Передо мной практически весь город. Вереницы дорог, сигнальные огни машин, брызги дождевых капель на панорамных окнах…
Помнится, только из-за этого вида я когда-то вернулась к Александре на второй приём. А потом на ещё один. И ещё один.
— Хочу услышать ваше мнение… — складываю руки на груди, развернувшись спиной к психологине, и собираюсь с мыслями. — Я больше не могу передвигаться по городу. Я не могу спать с мужем. Я отрицаю перемены в собственном муже.
— И вы… хотите? — подталкивает меня к озвучиванию проблемы она.
Не оборачиваюсь. Долго смотрю на торговый центр неподалёку. Там кипит жизнь. Я не вижу, но я уверена, что в субботний вечер там полно семей с детьми. Они приходят в кино, покататься на коньках, в игровые комнаты… Им не нужно ни от кого прятаться и скрываться. И уж тем более им не нужно записываться к собственному психологу под чужим именем.
— Хочу, чтоб вы сказали, кто из нас болен. — наконец-то произношу я, тряхнув чёрными локонами.
— Из нас? — тревога в голосе Александры заставляет меня насторожиться.
Я медленно оборачиваюсь.
— Не нас с вами, разумеется. Меня и Лёши.
— Мало информации для анализа и советов. — тут же находится она, постукивая ручкой по девственно-чистому блокноту.
— Да как скажете. — выдыхаю, кивая на ручку в её руках. — Это вам не понадобится. Я не хочу, чтоб меня лечили. Я хочу просто поговорить.
Моя психологиня заинтригована. Она убирает блокнот и ручку, откидывается на своё кресло и складывает на животе руки.
Готовность номер один.
— Идём по порядку. — криво усмехнувшись, я прохожу обратно к дивану и падаю на него. — Меня преследуют. Не кошмары, не навязчивые идеи… хотя, признаться, эти тоже нет-нет да заглядывают. Но меня это нисколько не беспокоит. С тех пор как мой муж полностью занял эту должность, нас преследуют все. Папарацци, журналисты, независимые журналисты, блогеры, блогерши… Я дочь в сад на этой неделе ни разу не смогла отвезти. Они всюду. У дома. У моей работы. У садика. Ладно ещё дом и работа, но они же там кучкуются чуть ли не рядом со Шреком и Фионой — прямо на территории детского сада.
— И в чём причина повышенного интереса?
Я вопросительно выгибаю бровь и смотрю в непроницаемое лицо напротив себя.
Неужели и правда не знает?
— Не смотрели новости, да? Выборы?
— Никогда не интересовалась политикой. — Александра пожимает плечами.
— Если вкратце, — собираюсь с безудержным потоком мыслей, вычленяя самые цензурные и безобидные, — Мой муж заделался Павлом Волей. Камеди Клаб хоть интересует?
Психологиня теряется. Взгляд приобретает замешательство, а лицо хмурится.
— Ладно. — скриплю зубами. — Ещё короче, он признаётся мне в любви на своих выступлениях. Как Паша Лейсан. Как-то так.
— И вас это расстраивает?
— Меня это бесит. — абсолютно честно отвечаю я. — Я… Не знаю. Я серая. У меня нет талантов. Я не стремлюсь к светским тусовкам. Не гонюсь за модными веяниями. И я не жалуюсь, меня всё устраивает. Я была раньше всем неинтересна. Скучная. Никому не было особого дела до меня, пока мой муж не окажется рядом. А теперь… Мне кажется, что мир сходит с ума. И? Каков ваш диагноз?
Александра улыбается, как мне кажется искренне.
— Это абсолютно нормальная реакция. Вы не больны. Мало кто это осознаёт, но повышенное внимание имеет ряд негативных последствий на нашу психику.
— Я не больна? — уточняю на всякий случай.
— Нет.
— А мой муж?
Короткое замешательство, которое я пресекаю раньше.
— Это что за новая невиданная хрень? — против воли в голос пробирается злость. — С чего бы это ему брать и вести себя таким образом?
— Выражение чувств?
— Были бы вы моей подругой, я бы вас уже подушкой по голове стукнула. — констатирую я. — Что за чувства такие вдруг? Я уверена, не начните он это говорить и повторять, я бы так и жила своей спокойной, скучной жизнью.
— Так уж и скучной?
— Минуточку, — усмехаюсь я, — Я же сказала, «были бы вы моей подругой». Что за колкости от психолога?
— Не стоит всё принимать так близко к сердцу. Какие бы мотивы ни были у вашего мужа, но вряд ли он, признаваясь в любви, желает вам зла.
— А разве это нормально?
— Не совсем понимаю…
— Объясню. Он не говорит об этом мне. Да и вообще, это что такое? Как можно брать и начинать на всю страну, на весь интернет делать подобные заявления? Здесь что-то другое. Возможно, чувство вины? Хотя бред, это тогда стоило бы мне перенимать его ораторские навыки.
Внезапно я осознаю, что зря сюда пришла. Мне не психолог нужен, а подруга.
— Пожалуй, я пойду… — немного помолчав, я медленно поднимаюсь на ноги. — Я, кажется, поняла, что мне действительно нужно…
— А вы не пробовали отпустить всё это и просто жить? — беззаботно проговаривает Александра, явно не желая терять платёжеспособного и такого проблемного клиента в моём лице.
— А вы бы отпустили? Моя измена, её доказательство послужило спусковым механизмом, который вышвырнул моего мужа в реальность, где я любима и желанна. Притом что он меня годами не замечал и изменял направо и налево. Вам бы не было интересно, что у человека в голове? Вы же психолог.
— Но вы не психолог.
Ухмыляюсь и беру свои очки в руки.
— Нет. Не он. Я женщина, которая не узнаёт своего мужа.
— Доверьтесь и узнайте заново. — отчего-то мне слышится раздражение в её голосе. — Никто не может предвидеть реакции нашего подсознания на то или иное действие или событие. Так бывает. Огромное заблуждение, что люди не меняются. Меняются.
— В-всего доброго. — заторможенно прощаюсь, поворачиваясь в сторону двери.
Не знаю, зачем вообще сюда приехала. И дураку же понятно, что для анализа психолога придётся перелопатить все наши взаимоотношения. Даже не копаться, а тонуть в грязном белье — моём, Лёшкином. Я готова обнажать свои грехи, но не его. Я просто не имею права углубляться во всё, что было мной пережито в этом браке.
Плетусь к лифту и думаю о том, что, возможно, Александра права. Я просто вбила в свою голову проблемы там, где их на самом деле нет. Лёша не просто простил и принял мою измену — он чуть не умер из-за одного из моих любовников. Он ни разу меня не упрекнул в этом. Он мог проиграть выборы. Но муж даже ни разу не повысил на меня голос. Лёша так трогательно с трибуны признался мне в любви, а я… А я его в психи записала. Дёргаюсь от его прикосновений и близости. Избегаю, несмотря на то что мы живём в одной спальне. Не могу с ним… спать — во всех смыслах этого слова.
Наверное, это со мной что-то не так. Это я псих. Меня уже так сломило чувство стыда и вины перед собственным мужем, что я во всех его поступках, хороших поступках, ищу какую-то червоточину, ищу подвох.
Что со мной не так?
Выхожу из бизнес-центра и сажусь в автомобиль. Артём Александрович — мой водитель, закрывает за мной дверь, а я так и не могу решить, куда мне ехать.
Снимаю очки и несколько секунд тру лоб, будто это может помочь собраться и прийти в себя.
— Елизавета Павловна?
— Минуту.
Решение находится спонтанно, но я цепляюсь за него, как утопающий за соломинку.
Достаю телефон, нахожу номер Инги и, затаив дыхание, слушаю гудки.
— Фигасе ты быстрая. И там журналюги ждали? — слышу голос подруги и на душе тут же светлеет.
— Да нет. Всё сработало. Спасибо тебе за парик, очки и запись… Поехали к нам, а? — выпаливаю, сама не понимая, чего же я боюсь.
Неужели мне страшно оставаться наедине с Лёшей?
— Лиз, ты ничего не перепутала? Мы же обычно у меня собираемся. — Инга встревоженно уточняет: — У тебя всё хорошо?
— Ты много лет уже не была у нас в гостях… Ваша вражда с Лёшкой… Я уверена, он больше не будет против. Поедем, пожалуйста. Будет вкусный ужин. Попкорн. Кинозал. Кристинка по тебе скучает… И я… — не понимаю, что со мной происходит. Эмоции зашкаливают. Ощущение, что я вот-вот разрыдаюсь на пустом месте. — Выпьем бутылочку вина из баночек из-под сока… Тебе даже ехать никуда не нужно будет. Я могу прямо сейчас тебя подхватить.