В другом конце зала на импровизированной сцене из составленных вместе ящиков, покрытых ковром, среднего роста толстячок лет сорока возился с китайским микрофоном, шумно сопел в него, бил ногтем и периодически произносил: «Раз, раз»,- но все эти процедуры никак не влияли на качество звука: тот был все так же хренов, со всякими хрипами и свистами, как будто микрофон был тяжело болен.
Я потолкался среди собравшихся, слушая разговоры. Говорили о всяком: двое братьев по рахиту (один очкарик, второй просто с лоховским лицом) обсуждали неведомого мне Оксимирона, склоняясь к мысли, что Бродский все же немного техничнее; девушка с проколотым в нескольких местах лицом рассказывала каким-то говнарям в кожанках про осознанные сновидения и как она пишет тексты во сне (я присмотрелся внимательно: вроде не накуренная); прилично одетая парочка средних лет, пугливо оглядываясь, чтобы никто их не услышал и не поднял на смех, обсуждала последний выпуск «Уральских пельменей».
Через пятнадцать минут подошла Айгуля в сопровождении тощего высокого паренька, у которого на шее - ха-ха! - был изящно намотан педиковский шарф. Айгуля была в красном платье свободного кроя, и такая она была в нем красивая, что все собравшиеся, невзирая на пол, принялись на нее таращиться.
- Привет, любимая! Ух ты, какое платье, - я хотел чмокнуть ее в губы, но она успела отвернуться и подставить щеку: одно из инстинктивных бабских движений.
- Привет, привет. Здравствуйте, - церемонно обратилась она к Ермеку, и я чуть не заржал, вспомнив, что в последний раз она видела его в переходе. Все-таки приличная одежда меняет человека.
- Здрасьте,- как-то неуверенно ответил Ермек. Вообще он, будучи заметно старше любого из собравшихся, заметно робел. Ничего, пусть обтесывается, может, понравится в приличном обществе больше, чем во времянке у Куаныша в компании с десятком пахнущих экзистенциальной тоской бомжей.
- Это мой племянник, Дармен, - представила она спутника.
- Салем, Дармен. Отличный шарф, уверен, друзьям нравится.
Айгуля метнула в меня гневный взгляд. Ничего, вот прочту свое стихотворение, посмотрим, что будет. Не исключено, что все решится сегодня: она, очарованная моей лирой, простит меня, и не надо будет возиться с Ермеком. Пока я решил ничего не говорить, пусть будет сюрприз.
Мы успели минут пять поболтать о том, о сем, а потом началось действо.
Возившийся с микрофоном пузан, про которого Айгуля мне рассказала, что это главный организатор и идейный вдохновитель сегодняшней вакханалии, небезызвестный в городе поэт Валентин Зверев, автор сборника «Страсти цвет». Этот сборник будет раздаваться всем выступающим в качестве приза: щедрость, связанная с не оправдавшимися надеждами автора втюхать его за живые деньги хоть кому-то.
После косноязычного конферанса на сцену поплелись один за другим поэты и поэтэссы. Первой выступила некая Шолпан, довольно стервозного вида бабенка лет двадцати пяти. Визгливым голосом она зачитала свой стих, смысл которого сводился к тому, что половина мужиков - мудаки, а оставшиеся пятьдесят процентов не устраивают ее чисто внешне. Стишок был так себе, и вместо странного названия «Мудакомир» ему подошло бы что-нибудь вроде «Глас недотраха» или «Вдуйте мне, хоть я и стерва». Как ни странно, собравшиеся представительницы евиного племени приняли его на ура, громко хлопали и улюлюкали, а Айгуля даже свистнула в два пальца и была очень довольна тем, что привлекла внимание кучи задротов. Я поиграл с ними в грозные гляделки, и они отвернулись.
Потом на сцену, споткнувшись о край ковра, вскарабкался сутулый ясноглазый юноша с прыщавым лбом и завел какую-то порнуху, отчасти напоминающую поэму-хокку Рустема, только с еще большим обилием снятых крупным планом органов размножения. Это был вроде гимн женской красоте, мысль поэта была такова, что в любви прекрасно все, и не надо стыдливо замалчивать некоторых ее физиологических проявлений, так что пусть семя льется по задумчивым соскам. Мысль вроде и верная, но ясно было, что спонсором данного стихотворения, как и в случае с Шолпан, стал банальный недотрах. Вот ведь дурачье эти поэты. Вот баба буквально взывает: эге-гей, самцы, взломайте кто-нибудь смелый мой нехитрый пароль. Вот выходит парень и орет: я раскрепощенный, дайте же мне кто-нибудь, с вас соски, с меня семя. И вот бы им взять да друг с дружкой потрахаться. Но нет, будут страдать, стишками сублимировать. А скажи кому из них: вон тот или вон та явно не против, по стихам видно, - так будут еще нос воротить, мол, прыщи или голос писклявый. Люди и так престранные создания, а поэты совсем долбанутые. И чтобы понять это, мне хватило послушать первых двух из них.