Придется "бить" ноги, другого выхода у меня нет.
Как я и предполагал, во дворах было немало белых "Фордов". По одному-два стояло точно. А сколько уже покинуло парковки у домов? Я был уверен, что Марат не просыпается с рассветом. Он сам себе начальник, никто над ним не стоит.
Для жителей домой придумал версию: меня подвозил мужчина на белом "Форде", мы разговорились, познакомились, я вышел и вскоре обнаружил, что потерял свой мобильный телефон, в котором находится ценная информация. Знаю, что зовут водителя Марат, и он живет в этом районе.
Версия так себе: где вы видели, чтобы водитель, который вас подвозил на своем автомобиле, называл свое имя и рассказывал, в каком микрорайоне он проживает. Но моя сообразительность сегодня "хромала на обе ноги". И всему виною вчерашний разговор с женой. И нескончаемые боли.
А, может быть, у меня ничего не болит? Мне всего лишь только кажется? Моей болезни одно название - депрессия. Затянувшая депрессия. Я закрылся в себе, я вижу мир под другим углом, воспринимаю его не так, как нужно воспринимать, как будто уже стою на известной границе, которую рано или поздно придется преодолеть любому из нас, и боюсь, что мне кто-то помешает ее перейти. Я настроен, я собран. Меня не волнует окружающий мир.
Я лгу. Меня волнуют мои близкие. И меня волнует мое расследование. Моя лебединая песня.
Мои поиски меня измотали. Я взглянул на свои часы и понял, что брожу по дворам всего лишь полчаса. Что значит возраст, что значит недомогание.
И куда делась излюбленная фраза: какие наши годы?!
Какие наши годы!.. Какие наши годы!.. Не помогает. Ромка, взбодрись! - приказал бы мне отец. - Батя, я бодрюсь... Бодриться больше нет сил... Но я стараюсь...
- Вы что-то сказали, молодой человек? - окликнула меня старушка.
Я так задумался, что не заметил, что начал разговаривать вслух.
- Нет, ничего, - ответил я, бросил на нее мимолетный взгляд и пошел дальше.
- Рома? Рома Хруцкий? - взволнованно произнесла старушка.
Я обернулся. Ее лицо показалось мне знакомым.
- Да, я Роман Хруцкий, - напряженно проговорил я, силясь вспомнить, кто передо мной.
- Не узнаешь? Не мудрено, мы с тобой виделись в последний раз...дай Бог памяти... в семьдесят восьмом.
В семьдесят восьмом я окончил школу. И больше никогда не переступал ее порога, не посещал встречи выпускников, хотя, мой школьный друг Артур Барабанщиков специально приезжает в город, чтобы встретиться с одноклассниками, тянет и меня с собой. Я не знаю, почему упираюсь. Просто не хочу. Не хочу возвращаться в то время. Я, вообще, не люблю вспоминать прошлое.
- Римма Ивановна! - воскликнул я, вспомнив старушку. Передо мной стоял мой классный руководитель, который окрестил меня гениальным лентяем. - Как я рад!
- Как я рада тебя видеть! Рома, ты такой статный! И, как всегда, особенный, ни на кого не похож. Я тебя узнала с первого взгляда, несмотря на долгие годы, которые мы с тобой не виделись. Живем в одном городе, а ни разу не встретились.
- Вы здесь живете?
- Перебралась к дочери, а в моей квартире живет внук с женой и сынишкой. У меня уже есть правнук.
- Как быстро бежит время. Римма Ивановна, вы хорошо сохранились.
- Где там, - отмахнулась она, но в глазах промелькнуло кокетство.
Больше всего я боялся, что старушка спросит об отце, к которому она "неровно дышала" в мои школьные годы. Так считала наблюдательная Рита Державина. Я был с ней не согласен. Не хотел соглашаться. Хотя понимал, что мой отец видный мужчина, опять же вдовец. Римма Ивановна в то время одна воспитывала дочь.
- Рома, у тебя озабоченный вид. Что-то случилось?
- Римма Ивановна, я ищу одного человека. Он мне очень нужен. - Озвучивать сочиненную версию я не решился, но и говорить правду не собирался. - Знаю, что его зовут Марат. Он передвигается на белом "Форде".
- Как он выглядит?
Сказано - голова с дырой! - я совсем забыл, что у меня есть описание внешности Марата. Не уверен, что можно довериться "слепому" восхвалению Юлии Морозевич, но стоит попытаться. Другого описания у меня нет.
- Брюнет, волнистые волосы до плеч. Хм... Красивый правильный профиль... Со слов его знакомой. Губы тонкие. Рост выше среднего. Телосложение худощавое, но плечевой пояс развит.
- По всей видимости, девушка влюблена в этого Марата?
Я пожал плечами, чтобы прекратить допрос.
- Марат на белом "Форде", - задумалась Римма Ивановна. - Кажется, в нашем доме живет один молодой человек, похожий под твое описание. Но Марат он или не Марат, я не знаю. Он ездит на каком-то белом автомобиле. Но в марках я не разбираюсь.
- Девушка говорила, что Марат занимается авторемонтом частным образом.
- Вот этого я тебе не скажу, потому что никакого интереса у меня в авторемонте нет, - усмехнулась моя бывшая классная руководительница. - Я хотела сходить в магазин, но мой поход можно отложить. Сейчас мы вернемся к моему дому, и я тебе покажу подъезд, в котором живет тот молодой человек. А дальше ты уж действуй сам.
- Вы скажите мне адрес. Я сам найду.
- Конечно, без меня ты всё сделаешь быстрее, я уже еле хожу... Значит, слушай: улица Менжинского, дом двадцать семь, у него второй подъезд. Я живу я третьем подъезде, квартира восемьдесят четыре. Приходи в гости.
- Спасибо. И за приглашение, и за помощь...
Я уже проверял этот двор. Никакого белого "Форда" во дворе не было и тогда, и сейчас. Я встал у двери второго подъезда и задумался - как мне поступить? Из подъезда никто из жителей не выходил, я никого не беспокоил расспросами по домофону. Эдак можно нарваться на самого Марата, который обо всем догадается и скроется.
Я собрался с мыслями, протянул руку к домофону, но дверь тут же распахнулась, как будто ждала моего первого шага.
Сегодня мне везло на пожилых людей. На этот раз на моем пути встал грозный старик, который сразу набросился на меня:
- Ты чего здесь околачиваешься?! С виду нормальный человек, а ведешь себя подозрительно. Я за тобой давно из окна наблюдаю.
- Вы живете на первом этаже? - брякнул я.
- А тебе какое дело, где я живу?! Иди-как ты отсюда подобру-поздорову, а то я сейчас участкового позову.
- Очень хорошо, зовите. Может быть, он мне поможет найти одного человека.
- Какого еще человека? - притих старик.
- Мне нужен Марат, фамилии я не знаю. У него есть автомобиль марки "Форд" белого цвета.
- Этого я знаю. Он живет на девятом этаже. Не так давно сюда переехал. В этой квартире его родной дед жил, мой старый друг. Дед умер, квартира досталась внуку.
- Как фамилия Марата?
- Как у его деда.
- А у деда как фамилия была?
- Так это... Бабаевы они. И дед, и внук.
- И белый "Форд" есть у внука?
- Есть. Но он по доверенности ездит, а на самом деле машина принадлежит его отчиму. Отчима Марата я один раз всего видел, на похоронах друга. Мать Марата хотя и в разводе с мужем, отцом Марата, но про бывшего свекра никогда не забывала. В общем хорошая женщина, положительная во всех отношениях. Чего не скажешь о ее сыне.
- Чем же вам Марат не угодил?
- Бабник. Пора бы уже остепениться, жениться, а у нее молодецкая дурь в голове. Но скажу тебе честно: думаю свадьба не за горами. Уже несколько раз видел в ним одну красотку. Раньше постоянных девушек у Марата никогда не было, то одну к себе приведет, то другую.
Если красотка, то речь идет не о Юлии Морозевич, - подумал я. - Хотя, как сказать - на вкус и цвет...
- Могу предположить, что речь идет о моей дочери. Вот хотел познакомиться с ее избранником. Разобраться, что он за человек. Мнению влюбленной девушки доверять нельзя.
- Ох, зря я на Марата наговорил. Ты не подумай, что он ни одной юбки не пропускает, да, всё это было, но до появления твоей дочери. - Старик говорил не очень убедительно.
- Так ли? Вы уж расскажите, как есть, прошу вас. Все-таки дочь, единственная.