— Хорошо, но я всегда готов помочь. Только попроси.
— Спасибо.
Дверь в следующую комнату. Легким движением поворачиваю ручку, ощущая волнующее дыхание позади.
— А это — моя комната, — сообщаю я, впуская его внутрь. Кладу телефон на прикроватный столик и внимательно смотрю на Игоря.
— Книги, — констатирует он, глядя на книжные полки.
— Конечно, куда же я без них…
— Какая твоя любимая? — Он достает с полки первую попавшуюся книгу и начинает листать ее.
— Не угадал. Она на второй полке. — Тянусь за ней, чуть касаясь его плеча. — Вот. — Даю ему в руки. Он откладывает первую книжку обратно на полку — она стояла не там, ну да ладно, потом переставлю, — и пристально изучает ту, что я дала.
— Гийом Мюссо «Потому что я тебя люблю», — читает он.
— Моя любимая.
— Да ты у нас романтик.
— На самом деле, там больше про психологию, но соглашусь, да, я романтик. Надеюсь, в этом нет ничего плохого, — робко роняю я.
— Шутишь? Это же прекрасно. Ты прекрасна. Обязательно прочту эту книгу, — заявляет он и ставит обратно, на прежнее место. Спасибо, что запомнил. Поворачивается ко мне и говорит:
— Теперь я понимаю, почему ты и мысли не допускаешь, чтобы переехать отсюда.
— Да. Это самое лучшее место на всем белом свете. Ты еще не видел сад, он огромный и безумно красивый. — Я подхожу к окну с видом на ночную, непроглядную темень. Щурюсь в попытках что-либо разглядеть за стеклом, но вижу лишь темные силуэты кустарников и сумрачные треугольники вечнозеленых хвойных деревьев. Перевожу взгляд на стоящего рядом Игоря. — Обязательно как-нибудь покажу тебе его. Чтобы лицезреть, необходим дневной свет и… лучше, конечно, увидеть его летний наряд, но осенний сад — тоже ничего.
— Верю… Я так понял, ты здесь живешь не так давно. Переехали? — предполагает он, наморщив лоб.
— Да, год назад. После смерти отца. Я унаследовала этот дом от него. У него была еще строительная фирма, но… ее изъял банк. Остался только этот дом. И мы с мамой практически сразу переехали сюда, так что… никакая я не богатенькая барышня. Как-то так.
— Мне жаль, — с искренним сочувствием произносит Игорь.
— А мне нет. Ведь я переехала в дом своей мечты.
Он так нежно смотрит на меня, что одними своими глазами окутывает меня теплом, словно пледом, и я согреваюсь.
— Тоже верно. Значит, вы с мамой жили отдельно? Родители развелись?
Сажусь на кровать, он опускается рядом.
— Да, отдельно. Нет, не развелись. Они даже не были женаты. Так вышло, что я плод случайной связи. Отец, конечно, поначалу помогал с деньгами, раз в несколько недель виделся со мной. Но всё это продолжалось ровно до моего тринадцатилетия. Не знаю, что случилось, но больше я его не видела… Порой прихожу к мысли, что не знала его, как человека. Его настоящего. А главное — он так и не смог стать мне близким человеком. Не стал тем, чья смерть отдается болью в сердце. При мыслях о нем, увы, я не чувствую горечь потери. Лишь легкую грусть. Хоть и пытаюсь сохранить здесь всё… всё так, как было при нем. Я даже не позволяю маме продать все эти антикварные вазы, что стоят по всему дому. Я их, если честно, терпеть не могу. Но это память об отце. Хоть какая-то… Глухая память, что въелась пятном в голову и не дает покоя.
Игорь терпеливо ждал, пока я выговорюсь. И когда я заканчиваю свой монолог, он крепко обнимает меня.
— Понимаю. Ты молодчина, ты всё правильно делаешь. Но необходимо отпустить ситуацию и жить дальше. Ты очень впечатлительная, я это уже понял. Пытаешься видеть хорошее даже в тех, в ком не следует. Однако это хорошее качество, так что не теряй его. И веру в людей.
— Спасибо тебе, — шепчу я.
— Мне? За что? — Игорь ослабляет свои объятия, заглядывает в мои глаза.
— За то, что ты здесь, рядом со мной, — скромно роняю я.
Он легонько дотрагивается до моей щеки теплой ладонью и приникает губами к моим. Нежно целует. Ощущаю его сладкие губы. Такое чувство, словно не касалась их целую вечность. Игорь медленно опускает меня на кровать. Нас обоих поглощает небывалая страсть. Неистовая. Всепоглощающая. Внеземная. Небесная. Безрассудная. Не знаю, как еще описать то, что творится между нами. Игорь, завороженно глядя мне в глаза, стягивает с меня блузку: легкая ткань медленно сползает с хрупких плеч, обнажая ключицы, что вмиг покрываются влажными, возбуждающими поцелуями. Места соприкосновения излучают мучительно-сладостный жар. Мои пальцы тем временем блуждают по его спине, по упругим и сильным плечам. Цепляюсь за края его соблазнительной рубашки. Пытаюсь ее снять, но тщетно. Тогда он сам помогает мне в этом, и рубашка мгновенно летит по воздушной траектории на пол. Одновременно с его туфлями. Я слышу, как они падают и глухо ударяются об пол. Игорь на какое-то время отстраняется от меня и расстегивает свои темно-синие брюки. Пока он занят ими, тоже стягиваю с себя джинсы. И они, как и вся наша одежда, оказываются на полу. Мы оба остаемся лишь в одном нижнем белье. Игорь снова припадает ко мне, нависая надо мной. Целует меня везде, где только можно. Едва уловимым касанием скользит руками по шее, вниз, к животу. Просовывает руку за спину и прижимает наши голые тела друг к другу. Тихий стон срывается с моих искусанных в порыве страсти губ, но я знаю, что он слышит его, чувствует всем телом. Наши сердца сбиваются с нормального ритма, дыхание учащается. Игорь сажает меня на себя, еще сильнее и ближе прижимает к себе. Я обхватываю его ногами, запускаю пальцы в его мягкие волосы, при этом страстно и пылко целуя. Он чуть приподнимается и движется к изголовью кровати, опускает меня на спину. Моя голова падает на подушку. Горячо. Очень горячо. Это самый сумасшедший поцелуй в истории человечества. Да-да, так и есть. А еще я то и дело слышу, как он тихо шепчет мое имя.