— В чём причина такого массового созыва? — спросил я. Мне в самом деле было интересно, что послужило этому.
— Причина вот в этом. — сказал Имран и кинул на стол фото. Я подошёл, взял одну фотографию и ошалел. Я эти глаза узнаю из тысячи! Это тот самый смертник, что пробрался в дом Стива и ранил Изабеллу.
— По взгляду вижу, что тебе знаком этот человек. — сказал Имран. — Кто он?
— Имя этого ходячего мертвеца я не знаю, но советую встать в очередь, если к нему есть претензии.
— О! — удивился Имран. — Так он и тебе перешёл дорогу? Что сделал?
— Пробрался в дом Стива и взял в заложники Джулию и мою подопечную, а когда скрывался, ранил её.
— Ранил Джулию и всё ещё ходит на своих двоих? — раздался голос сбоку. — Стив что, сдаёт позиции?
Хотелось достать пушку и всадить пулю рядом с его головой, а ещё лучше промеж глаз, но не вариант. Меня снимут ещё раньше, чем я успею достать ствол.
— Если бы это была Джулия, то он бы сдох в первые же десять секунд, как появился.
— А… То есть та вторая, была не настолько важна? — спросил всё тот же голос. Поворачиваться я не стал, потому что иначе бы не сдержался.
— Ли, — подал голос Имран, — я советую тебе заткнуться, если жизнь дорога. Ещё немного и ты будешь кормить рыб у себя на родине. Предлагаю сразу перейти к делу, нам объявили войну.
Глава 9–1
Изабелла
Когда забрали пакет с фотографиями, я выдохнула, сын настолько сильно завис в мультиках, что даже не сообразил, что кто-то приходил. Я вернулась на кухню, заварила чай с ромашкой и мятой, села посмотрела в окно, и подумала… Какого черта я творю? Какого чёрта я над чем-то трясусь, ну узнает он и что дальше? Убьёт меня? Вряд ли, просто посчитает предательницей и всё. Я жила шесть лет без него, неужели не проживу и дальше? Нет, я конечно всё понимаю, что тут задействована не я одна, а много человек, но огребаю почему-то именно я. Мне всё надоело, я очень от всего этого устала. От этих недомолвок, пряток, вранья и прочей ерунды. Я хочу сбежать туда, где нет его! И просто жить с сыном дальше, а он пусть развлекается с Каролиной, Анжелиной и с кем там ему ещё угодно.
Вот если сейчас всё расставить по местам, у кого я пытаюсь выиграть Клима? У самой себя! Я пыталась и пытаюсь стать лучшей версией себя, и вот тут напрашивается вопрос — зачем? Что бы я там сейчас ни делала, чтобы ни придумала, как бы там ни угождала. Он всё равно будет выбирать её. Он будет выбирать Марию. Он раз за разом будет возвращаться в то прошлое и вспоминать, как ему было там хорошо. Я до смешного пытаюсь заслужить любовь, которую сама же в нём разбудила, тогда, шесть лет назад. Он выбрал её, хоть она и мертва, для всех и для меня в том числе. Потому что это была не совсем я. Он выбрал её и на этом точка. У меня, как у кошки, ещё девять жизней в запасе? Нет! Тогда может послать всё нахер и просто жить? Позволить себе смотреть на других мужчин и жить дальше? Чем плох Алекс, который, кстати говоря, уже второй раз пытается назначить свидание, а я всё поводы нахожу, чтобы не идти. Всё просто — любви жертвы не нужны, она или есть, или нет. Можно придумывать миллион причин, почему мы не можем быть вместе, начиная с того, что он не может любить, заканчивая тем, что он больше не верит в любовь. Оправданий много и все их придумываю я сама, чтобы не признать очевидное, я проиграла и уже очень давно, надо двигаться вперёд.
На этой ноте я встала, подошла к шкафу в коридоре, достала с верхней полки коробку и открыла её. А там были фотографии мои с Климом и море неотправленных моих писем, которые были написаны ему. В них я старалась проститься с ним, можно так сказать отпустить, но каждое письмо заканчивалось тем, что я снова и снова признавалась ему в любви. Смотреть на это всё и смешно и одновременно грустно, но, как говорят психологи, если тащить прошлое в своё будущее, то ты никогда не будешь жить лучше. Поэтому надо избавиться от того, что тянет на дно. А моя любовь к Климу, как камень, привязанный к шее, тянет меня на дно. Взяв ручку и листок бумаги, я села за стол и решила написать последнее прощальное письмо, в котором отпущу его, а после пойду дальше.
Я занесла ручку над бумагой и слёзы невольно потекли по моим щекам, ну вот почему всё получилось именно так? И рука отказывается писать, душу просто раздирает на части. Но если я решила, отступать уже нельзя.
«Здравствуй мой дорогой, мне столько всего надо тебе сказать, но боюсь мне всей жизни не хватит на это, поэтому остановлюсь на самом важном. Я тебя люблю, и любила долгих шесть лет. Понимаю, сразу возникает вопрос, что, в один день взяла и просто разлюбила? Нет, это не так. Хочу сказать тебе спасибо за всё! За целый год счастья, за то, что я наконец-то узнала, что такое быть любимой и защищённой, что такое сходить с ума от одного твоего прикосновения ко мне. Я безумно скучаю по твоему запаху и вкусу поцелуев. Ты знаешь, я была очень счастлива и вынуждена сейчас попросить у тебя прощения за свой обман. Ты полюбил выдуманного человека, той Марии, что ты знаешь, не существует, она вымысел, сказка. А вот я настоящая… Ты не подумай, всё не было ложью, мои чувства к тебе были настоящие, просто мне пришлось играть роль несуществующего человека, и это было сложно.