— Мне нужно знать, что она жива! Нужно, — я не то просил, не то требовал. Требовал, конечно. Но голос такой обессиленный, что им только умолять…
— Кто жива?! Кто вам нужен?! — врач, встряхнув меня, заставил на него посмотреть. — кто Вас выпустил из палаты?
— Девушка. Эмма. Мне сказали, что она в реанимации, — посмотрел в его сощуренные глаза.
— Там нет девушки с таким именем. Это уж точно, — он фыркнул и меня отпустил. Понял, что в таком состоянии я не представлял для него угрозу, и точно не мог прорвать их “оборону”, чтобы попасть в отделение.
Почему они все твердили одно и тоже?
— Вместе со мной должны были доставить девушку. Сегодня… или вчера…, - хрен его знает, сколько времени прошло. Сколько я сам валялся тут без сознания, — авария на мосту Александра Третьего. Взрыв. Я сам лично вытаскивал ее из машины…
Я проговаривал это снова и снова, пока врач не подошел и не встрянул меня второй раз.
— Вам нужно вернуться в палату, вам нельзя вставать! Вы меня слышите?
— Я не вернусь пока не узнаю, что с ней, — не ему со мной спорить. Даже в таком состоянии.
— Сюда на днях поступила другая девушка… Не Эмма… но и у нее критическое состояние, — подумав, сказал он, — множество переломов и ожоги.
Критическое состояние! Критическое! Дернувшись вперед, я чуть не снес с ног мужика.
— Если Вы сейчас не успокоитесь я буду вынужден вызвать охрану и вколоть вам успокоительное!
— Какие у нее шансы? — посмотрев, на врача задал вопрос в лоб. Я почему-то был уверен, что мы говорим об одном и том же человеке несмотря на то, что меня все убеждали в обратном.
— Без хорошего хирурга шансов мало. У нас нет таких специалистов…
— Значит, ее нужно перевозить в другую клинику? — в ушах начинало звенеть.
— Она не транспортабельна, — мне с каждым его словом хотелось взреветь. Я как клешнями вытягивал из него информацию по крупицам.
— А если врач сам приедет сюда? — схватившись за эту возможность, я ждал ответа мужика.
— Если вы найдете хирурга, который в течении суток сюда приедет…
— Мне нужен мой телефон! Срочно!
Глава 3
Она
Тьма. Это все что я помнила за последнее время. Постоянная тьма и никакого просвета. Поначалу был страх. Дикий. Охватывающий страх. После он сменился паникой. А на конец… полным безразличием.
В какое-то время мне даже начала нравиться тьма. Я ничего не чувствовала. Ни боли. Ни радости. Ни тревоги. И мне даже нравилось это состояние.
Но после все начало меняться…
Я не могла понять свои ощущения. Сначала тяжесть, потом невесомость. Как будто сковывали в тиски, а потом я — шарик. Но везде неизменно было одно…
Боль.
Всякая. Разная.
Тело было словно в агонии, болело по страшному. Ломало, крутило, резало на куски. И все это одновременно. Но это мне казалось лишь нелепой ерундой по сравнению с тем, из-за чего я пока не была готова просыпаться или приходить в себя.
Физическая боль была ничем по сравнению с моральной. Если тьма мне поначалу казалась спасением, то поле она стала невероятной пыткой. Потому что именно там я раз за разом видела то, что разрывало меня на куски.
Как будто беспрерывный фильм. Пленка заканчивалась и начиналась снова. Самые яркие моменты. Самые ужасные слова. Я видела тот вечер. Ощущала ту адскую боль в груди, когда мне сообщили, что он на меня поспорил. Унизил. Растоптали. Использовал.
А самое главное — его взгляд. Его глаза, которые не скрывали правды. Этот взгляд меня убивал. Он смотрел на меня так, как будто не сделал ничего такого, что могло меня серьезно обидеть.
А ведь ему поверила. Доверилась. Раскрылась и подарила себя. Я в нем растворилась, а он плюнул мне в душу. Растоптал мое сердце. Разбил в дребезги, а осколки впились мне в кожу настолько глубоко, что их невозможно было вытащить.
Но иногда у меня получалось проваливать в пропасть. Туда, где не было ничего.
Мне было комфортнее там, где фантазия подкидывала мне хоть какую-то надежду и альтернативную реальность. Где я была прежней, а не моральным овощем.
Сердце, душа, сознание, память, — все горело. Меня как будто пропускали через мясорубку. Моральную и физическую. Раз за разом. До полного истощения. Пока я не устала, пока не выдохлась. И, наконец, мне стало все равно.
Но к этому я шла. Шла, не приходя в себя. Под разговоры врачей о том, что я не жилец. Под сочувствующе взгляды медперсонала, которые я не видела, но зато они видели меня. Месиво, которое от меня осталось.