— Не знаю и знать не хочу! — покривила я душой (поскольку знать хотелось, только не версию моей бабушки) и поспешила переменить тему: — Хорошо, а если допустить, что ты говоришь правду… объясни мне, куда ты привела своего кавалера, что это за бал-маскарад?
— Это бал, но не маскарад, — ожидаемо поправила меня бабушка. — Я бы назвала это другой реальностью, где время течет с иной скоростью… там еще живы обычаи тех эпох, что давно канули в Лету в нашем мире! Мода, например.
Я скептически поджала губы, совершенно неубежденная, и насмешливо поинтересовалась:
— И как же туда попасть, в эти реальности?
— Есть разные способы. Один из них описан в серии книг об Амбере…
Я нахмурила лоб, вспоминая.
— Роберт Желязны? — уточнила после паузы. — Хроники Амбера? Снова фэнтези…
— Снова фэнтези, — нисколько не смутилась бабушка, хотя я не скрывала своего скепсиса. — Там есть разумное зерно…
— Насколько я помню, Принцы Амбера путешествовали из мира в мир при помощи своего воображения… мол, представляешь, что трава становится синей, и вот она постепенно приобретает этот окрас.
— Схема грубовата, но по сути верна, — скупо признала бабка. — На самом деле все куда как сложнее и тоньше, но детали пока оставим. Тебе еще не осилить эту методику.
— Куда уж нам… — фыркнула я, невольно уязвленная.
Бабушка иронично прищурилась и склонила голову набок, присматриваясь ко мне:
— Обиделась? Это хорошо… многое начинается с задетого самолюбия. А вообще, не дуйся, тебе тоже открыты двери во все миры. Просто выбирай способы путешествия попроще.
— Какие это? — с подозрением спросила я, понимая, до чего абсурден наш разговор.
— Например, сквозь сны.
Я сразу расслабилась и даже заулыбалась.
— Ах, ну сквозь сны я часто путешествую… и не только я. Только вот сны, знаешь ли, это просто работа мозга…
И опять мне не удалось смутить свою бабушку.
— Знаешь, милая девочка, есть теория, что и наш мир — просто результат работы мозга…
— Теперь ты аппелируешь к “Матрице”? — безрадостно осведомилась я.
— Не только и не столько, но почему бы и нет? В общем, не ищи сотни отговорок. Если сны — это работа мозга, то тем проще управлять ими…
— И как? Есть технология? — спросила я как бы небрежно, но не без затаенного любопытства.
Я была уверена, что бабушка тотчас начнет сыпать рекомендациями, обрадовавшись, что я хоть чем-то заинтересовалась, однако она снова меня удивила.
— Нет, дорогая, не скажу. Это опасный путь, толкать на него я не стану. Можно заблудиться и не вернуться.
— Заблудиться во сне? — возмутилась я. Она меня что, круглой дурой считает?!
— Да… и для других ты просто не проснешься. Умрешь во сне… я не желаю тебе такой судьбы. Другое дело, если ты сама, без посторонних подсказок, отыщешь свой путь… это будет означать, что ты готова к новым открытиям.
Я лишь досадливо хмыкнула в ответ и завершила нашу престранную беседу. Впрочем, с бабулей иных и не бывает…
* * *
Передо мной распростерлась огромная поляна с неправдоподобно сочной, словно изумрудной травой, чье зеленое полотно разбавляли редкие, но зато яркие вкрапления неведомых мне полевых цветов.
Был закатный час, и небо у горизонта окрасилось в сверкающий розовым перламутр, щедро припудренный золотом — прощальным прикосновением солнца, готового окончательно ускользнуть за пределы видимости. И этот томный коралловый цвет постепенно таял, над моей головой переходя в густую лиловую синь.
Еще не ночь, но ее дыхание уже ощущалось в воздухе, напоенном ароматом трав и диких цветов… то был мир в своей первозданности. Мир, каким он и должен быть… и из людей его наблюдала лишь я, я одна.
Пространство сковала звенящая, почти осязаемая тишина, подчеркнутая дремотным жужжанием насекомых. Я стояла, прислушиваясь к этому практически беззвучному шепотку, упиваясь окружающим молчанием… я стояла, раскинув руки и закрыв глаза, и наслаждалась прикосновениями ветра, ласкающего мою обнаженную кожу. Это был мир, который я так долго искала. Мир, которому не хватало всего нескольких последних штрихов, чтобы стать безупречным — в моем понимании.
Я открыла глаза, выпрямилась и улыбнулась… я знала, каким-то образом точно знала, что сделать, чтобы сей мирок еще больше приблизился к моему идеалу. И я была готова к акту творения…
Нет, нет, я напрасно хвалюсь… Акт творения? Я льщу себе! Говорят, все, что способно создать наше воображение, уже существует где-то, а значит, мне просто оставалось выбрать из энного числа вариантов свой собственный. Так что я не творила, нет, я просто выбирала… и все же мне было приятно тешить самолюбие мыслью, будто и я немного творец… самую чуточку.