- Я поняла. - говорю я, сразу же возвращаясь к Мел. В спину мне доносится тихое, едва слышное: "Ты видел? Это восхитительно".
***
Вернувшись в квартиру, мы с Мел переодеваемся и приводим
себя в порядок. Девушка уходит в душ, а я роюсь в своих вещах. Никак не могу найти любимый нож.
- Хей, Мел! - кричу я. - Ты нож не видела?
- Что-о? - орет Тот из душа. Я отмахиваюсь, тихо чертыхаясь себе под нос. Подойдя к чемодану подруги, я открываю его и забираюсь в боковой карман, где она чаще всего держит оружие. Правда, мне приходится тут же одернуть руку, потому что на месте ножа я касаюсь какой-то колбу.
- Лишь бы антибиотики. - шепчу я. Взяв одну из колб в руки, я разглядываю её, прекрасно понимая что в ней.
Мел выходит из душа, завернутая в полотенце. Девушка замирает в дверях, глядя на то, как я медленно поднимаюсь на ноги.
- Что же ты наделала. - говорю я, - Что же ты натворила...
Глава 25. Льется молодая кровь
Эван Майклсон
Влюбиться ещё раз - идиотизм. Я даже не думал, что такое возможно.
Я иду по ночной улице, слабо освещённой фонарями. Меж пальцами зажата сигарета, которую иногда подношу к губам, чтобы сделать затяжку. Без Неё рядом я даже не могу дышать, не то, что курить. В голове полный хаос. Неясно, куда я направляюсь. Интересно, а куда сейчас направляется Она? Поехала ли к побережью, как я советовал?
Запускаю руку в карман и достаю телефон. Для чего-то несколько минут смотрю на дисплей, чуть не спотыкаясь о камень на асфальте. Нет, Она не звонила. Что ж, это предсказуемо. Да и на что я рассчитывал? Сколько Ей там лет? Шестнадцать, семнадцать? В общем, похуй. В таком возрасте девочки каждую неделю влюбляются в новых парней. Тем более, я никогда старался не давать ей повода надеяться на большее между нами. Просто хотелось, чтобы она знала, что я всегда буду рядом, даже если между нами пролегают сотни и тысячи километров.
Моё внимание привлекает неоновая вывеска. Яркий свет неприятно бьет по глазам и я щурюсь, прикрывая лицо ладонью. Наконец, адаптировавшись, среди странного витиеватого шрифта я различаю надпись "тату-салон". Стоит зайти.
***
Я незаметно потираю рёбра сквозь ткань футболки, глядя на своего собеседника поверх бокала с каким-то пойлом, что так настойчиво пыталась мне всучить его секретарша. Было уже скучно. Да, я слышал о нем раньше, а он слышал обо мне. Джерард. Лучше Аларика, но тот ещё дурак. В глубине души я ненавидел таких, как они, но любил брать от них деньги. В конечном итоге их жизни когда-нибудь тоже окажутся в моих руках, так что пусть платят, пока могут. Но Джерард знает, как меня заинтересовать. Молодец. Интересно, как он разнюхал о наших взаимоотношениях с мальчонкой? В прочем, плевать.
Можешь прощаться с жизнью, Майкл Парсон.
***
Юноша стоит поодаль, натянув на голову капюшон. Ну же, малыш, улыбнись. Я так хочу в последний раз увидеть твою улыбку. Но он остаётся непреклонным, толкач кому-то наркоту с абсолютно каменным выражением лица. О да, я знаю эти таблетки. Именно после них Её еле откачали. В этом и его вина тоже. Едва вспомнив об этой ситуации, я начинаю все слабее контролировать себя, но внешне остаюсь крайне безразличным, валяясь с подворотне, разодетый в огромную куртку и замотанный в шарфы. На первый взгляд меня было невозможно отличить от простого бомжа. Посетители клуба, иногда выходившие через чёрный ход, лишь иногда морщили носы и брезгливо переступали через меня, только и всего. Наконец малыш распродал весь товар на сегодня. Ну и слава Богу. Лежание около блевотины какого-то торчка не было пределом моих мечтаний.
Майкл перевязывает полученную выручку резинкой и суёт во внутренний карман, поспешно направляясь вглубь дворов. Я встаю, показательно громко кряхча и держась за холодные стенки. Бреду за парнем, правдоподобно качаясь и иногда начиная издавать звуки, лишь отдалённо напоминающие людскую речь. Когда мы находимся уже достаточно далеко от людей, я моментально вскидываю руку с зажатым в ней пистолетом. Конечно, не без глушителя. Оружие легко скрывается в огромных рукавах куртки. Секунда и раздаётся приглушённый выстрел. Пуля приходится прямо в бедро юноши, задевая артерию.
Никто и не говорил, что в жизни будет просто, милашка Майкл. О-о-о, ты был таким настоящим другом! Так поддерживал Её! А кто сейчас поддержит тебя, а? Кто спасёт, Майки? Никто, верно. Никому нет дела до твоей доброты. Увы, такова жизнь.
Майкл падает на землю, вскрикнув. Но, придя в себя, он оборачивается, ввинчивая в меня взгляд.
- Кто ты? - рычит он. - Что тебе нужно?
Я рассыпчато смеюсь, стягивая с головы капюшон и взъерошивая свои кудри одной рукой, при этом все ещё держа парнишу на прицеле.
- Ты! - в ужасе шепчет Майкл, отползая подальше.
Приятно чувствовать своё превосходство над ним, ведь, в конце концов, Она так и не выбрала этого смазливого наркодиллера. А он совал Ей язык в рот. Так некрасиво. Так нельзя поступать с любовью Эвана Майклсона.
- Продай мне немного, а? - произношу я, лукаво глядя на мальчишку.
- Зачем ты это делаешь? Если ты так мстишь Брук за то, что она бросила тебя - это глупо. Она и меня бросила. Мы в одинаковой ситуации.
- А? - кажется, Её имя в сочетании с глаголом "бросила" на несколько секунд заставляют меня потерять равновесие и я опираюсь одной рукой о стену, будто так было и задумано. Сейчас главное не размозжить голову мальчишки в кровавую кашу, да. Вдох-выдох.
- Нет, дурачок. Неужели ты думаешь, что я стал бы тратить время на тебя?
- За что тогда? - спрашивает Майк, держась за раненную ногу. - Я просто хочу знать за что ты меня убиваешь. Я понимаю, что ты всё равно это сделаешь.
Блондин, с трудом сглотнув, упирается затылком о холодную влажную стену стоящего рядом здания. Я расхаживаю туда-сюда перед носом жертвы, вертя в руках пистолет и постоянно то отвинчивая, то прикручивая обратно глушитель,
- Все очень просто, Майкл. Тебя заказали. - говорю я, прежде чем продырявить блондину руку. Майкл, сам того не хотя, срывается на душераздирающий вопль.
- Так какого черта ты тянешь, урод?! - с трудом расцепив зубы, шипит блондин. - Хочешь сделать мне так же больно, как сделали тебе? Пошел ты.
Сплюнув прямо мне под ноги, парень улыбнулся.
- Тебе в любом случае будет больно. - я развожу руками, теперь уже глядя на Майкла с долей заинтересованности. Целюсь ему прямо в лоб, но прямо перед выстрелом опускаю руку немного ниже и продырявливаю парню левое легкое.
- Когда мне делали больно? - все же этот вопрос не давал мне покоя.
Майкл соскальзывает вниз и, едва склонив голову, пытается делать вдох, но заходится в ужасающем кашле.
- Брук. - просто отвечает юноша. - Она бросила тебя, Майклсон. И вряд ли об этом жалеет, знаешь. Очередная мразь. Таких тысячи. А ты так убиваешься...
Блондин медленно моргает.
- А девчонка-то не промах. Охмурить - как пить дать.
Я смеюсь, наблюдая за медленным угасанием жизни в глазах Майкла.
- Ты ошибаешься. Все это время она ждала меня, а ты был лишь временным увлечением. Она слишком вежлива, а ты слишком похож на мокрого котёнка, чтобы выкинуть тебя прочь.
- За-блу-жда-аешься. - шипит Майкл. Его глаза закатываются, грудная клетка в последний раз опускается, а затем замирает.
Мне приходится подавить настойчивое желание выпустить всю обойму в ещё горячее тело этого паренька. Мои губы трогает едва заметная усмешка, когда я несильно задеваю носком кеда руку Майкла, которая повисла вдоль тела, словно конечность полосканной куклы. Наверное, я должен был чувствовать сейчас сатисфакцию. Но нет, этого не было. Вместо удовлетворения пришла какая-то пустота и подавленность. А что, если мальчишка был прав? А если я поступил как последний трус, убив его? Ну нет, я точно не трус, ведь всего лишь выполнил свою работу. Взгляд цепляется за куртку Майкла и я отыскиваю его внутренние карманы, находя немного порошка. Доля эйфории - вот то, что мне сейчас нужно.