Брук Дженкин
Приходится отрабатывать каждый удар. Руки горят, футболка взмокла от пота, волосы от каждого резкого движения шлепают меня по лицу.
- Эй! - зовет меня Мел, стоя в дверях. - Мне нужно уйти.
- Давай. - не отрываясь от дела, говорю я.
Когда я наконец оборачиваюсь, подруга продолжает стоять в дверях, выжидающе глядя на меня.
- Ты ведь хочешь поговорить. - тихо осведомляется девушка, захлопывая дверь. - Хочешь ведь? Мне надоели эти недомолвки.
Я тяжело вздыхаю и, отбросив с лица пару влажных прядей, присаживаюсь на скамью.
- Ты знаешь, что у меня проблемы. Но я в любой момент могу соскочить.
- Где-то я это уже слышала. - фыркаю я.
- Брук, ты не совсем понимаешь. Меня к ним не тянет. Я могу обойтись без наркотиков, но мир... Мир становится в сто раз хуже, а я ничего не могу с этим поделать. Реальность слишком тяжелая, понимаешь?
- Мне плевать на твои разногласия с реальностью. Я не хочу, чтобы однажды, после очередной дозы, ты уснула и больше не проснулась. Я не за этим последовала за тобой в Дом. - я снова поднимаюсь на ноги, разминая плечи. - А теперь иди, Мел. Иди куда хочешь. И пожалуйста, просто подумай о том, что делаешь и чем рискуешь. Думай над этим столько, столько возможно. Только тогда ты всё поймешь.
Я продолжаю тренировку, чтобы отвлечься от гложущих изнутри мыслей, а Мел уходит.
Но, когда на глаза набегают слезы, я опускаю руки и утыкаюсь лбом в боксерскую грушу.
***
Интересно, в какой именно момент я перестала бояться оружия? Во время восстаний, или попадя в Дом? Знаю только, что я окончательно перестала страшиться этого во время наших тренировок с Эваном. Даже будучи, фактически, никем в Доме мне было немного не по себе от того количества оружия, которое мне приходилось чистить.
Чистить. Да, когда-то я была почти что прислугой. Помощницей, так ведь меня называли? Я и не помню. Мне это неважно. Я нисколько не жалею, что вытерпела этот опыт. С моей-то наблюдательностью. Я поняла всю их систему, наслушалась историй о должниках и тех, кто пытается пойти против всех. Теперь я знаю, что меня ожидает. Но я не боюсь. Со мной Тот - это главное.
Хотя... Надолго ли она со мной? Полагаю, есть вероятность того, что между мной и наркотиками она выберет последнее. Грустно, конечно, но это возможно. Я и к этому готова. И пусть надежда умирает последней, нужно готовиться к худшему. Всегда, в любой ситуации.
Сейчас ничего не происходит. Мел возвращается домой - её трясет, лицо белое, как мел, а всё тело напряжено до предела. Тут до меня доходит, что она сделала свой непростой выбор и выбрала меня. Но некогда торжествовать.
- Всё будет хорошо. Потерпи. - говорю я, заворачивая дрожащую Тот в одеяло и подкладывая ей под голову ещё одну подушку. Девушка морщится и обнимает себя руками.
- Тебе что-нибудь принести?
- Нет. Просто уйди, пожалуйста. - шепчет Мелани, натягивая одеяло до самого носа. Я киваю и, поднявшись на ноги, ухожу в гостиную. Из комнаты доносятся всхлипы, поэтому, чтобы заглушить эти звуки, я включаю телевизор и делаю звук громче.
Глупая.
Я закатываю глаза, бездумно пялясь на какую-то очередную красотку, рекламирующую кухонный комбайн.
Боже, какая же она глупая. И эта девица, и Мел.
Знаете, будь я чуть более мягкосердечной, то не отставала бы от Мел ни на шаг, жалела бы её, гладила по голове и шептала всякую ободряющую хрень. Хотя ладно, буду откровенной - это я тоже делаю. Моё сердце временами обливается кровью, но злости куда больше, чем сожаления. Видимо, поэтому я и сижу здесь, а не с ней, не реагируя на её настойчивые просьбы уйти.
- Глу-упая. - хмыкаю я.
***
По истечению пары недель мы с Мел собираем вещи и, подгоняемые настойчивой мыслью о том, что пора бы и отдохнуть, направляемся на Эпсилон, остров на юге. На сегодняшнее время там необычайно красиво и тепло, и Мел это расслабляет.
Но я никак не могу расслабиться.
Воспоминания ещё слишком свежие, и несмотря на то, что Мел теперь спокойна и умиротворена, я знаю, что она тоже думает о произошедшем. Думает о своей ломке, о слезах и боли, а мой уставший вид лишний раз напоминает ей о произошедшем кошмаре.
Ох, если бы это была наша единственная проблема...
За нами по пятам следуют люди некого Джерарда. Это не может не напрягать, но Мел, кажется, как-то параллельно. Ей теперь всё равно что с нами будет.
Ей, может, и всё равно, но мне-то не плевать.
Что уж здесь поделать, придется разбираться со всем самой.
Мы отдыхаем на пляже, ходим в кафе, светим только поддельными паспортами, но однажды вместо официантов нас встречают люди в балаклавах. Я обвожу помещение ресторана взглядом.
- Зашибись, - ворчу я, скрестив руки на груди. - Даже поесть не дадут. Нет, ну что за люди!
- Мисс Дженкин, мисс Камбелл! Замечательно, прекрасно, я так рад нашей личной встрече!
Незнакомый мужик пожимает наши руки по очереди, сгорбившись. Мел вопросительно вскидывает брови.
- Дать автограф? - предлагаю я.
- Как-нибудь позже. - учтиво соглашается мужчина, сцепляя руки за спиной. Да, он куда моложе и симпатичней Аларика, но есть в нем что-то отталкивающе. - Меня зовут Джерард. Поужинаем?
- Видишь, тебя всё-таки накормят. - ухмыляется Мел, когда нас проводят в отдельный зал. Мы садимся за накрытый стол под прицелами автоматов, а Джерард не прекращает скалиться.
Ужин почему-то проходит в полной тишине. Звенят приборы, Джерард не поднимает на нас взгляд.
- Кто тебя нанял? - внезапно спрашиваю я. Мел пинает меня ногой под столом. Мужчина поднимает на меня хитрый взгляд и улыбается.
- Его имя тебе ни о чем не скажет. - вальяжно осведомляется он.
- Мне и твоё имя ни о чем не говорит. Но знаешь, нужно же знать как зовут того, кого ты собираешься прикончить. - говорю я. Джерард издает отрывистый, но громкий смешок, и отпускает своих людей. Моё удивление усиливается с каждой секундой.
- Я знаю много имен. Например, Чейз. И Кассиопея. А ещё я знаю имя Эван. Эван Майклсон. - мужчина ткнул вилкой сначала в мою, а затем и в сторону Мел. - Ну и кто из вас, дурочек, с ним мутит?
- Неважно. Продолжай. - требует Мел. Мужчина примирительно поднимает руки.
- Я не собирался ничего вам рассказывать. Просто знаю такое имя, вот и...
- Что тебе нужно? - не выдерживаю я, сжав стакан в руке. - И что ты, черт возьми, знаешь об Эване?
Мужчина склоняет голову набок.
- Терпение, девушки. - хихикает он.
Нам выносят блюдо под крышкой. Поднос ставят на стол, а крышку снимают. Я морщусь.
- Кто первый съест вкусняшку, - говорит Джерард, оглядев нас. - Тому и достанется правда из первоисточника.
Он разрезает сырой мозг на несколько небольших кусочков. К горлу подкатывает тошнота. Я множество раз видела, как мозги разлетаются во все стороны, но мне ни разу не приходилось брать эту гадость в рот.
Мел же пожимает плечами и отправляет один кусочек в рот. Я распахиваю глаза так широко, что всё на секунду расплывается.
- Отлично. - довольно отзывается Джерард, поправляя свой галстук и разливая вино по бокалам. - И какая конкретно правда тебя интересует?
Мы с Мел переглядываемся.
- Что ты знаешь об Эване Майклсоне? - спрашивает девушка.
- Ой, замечательный наемник, просто замечательный. А какие у него кудри! - мужчина цокает языком и возводит взгляд к потолку. - И мышцы такие... Замечательно! Прекрасно! Так вот, он выполняет одну интереснейшую работенку.
- Какую? - спрашиваю я. Мужчина красноречиво косится на блюдо. Я покорно съедаю свою порцию мозга и едва сдерживаю себя, чтобы меня не вывернуло прямо на стол.