- Ну и что тут плохого? Иногда девушки хотят замуж, - говорю я и тут же ловлю на себе осуждающий взгляд.
- Софи – художница, Мари! – выдает он так, будто одна его фраза все мне объясняет. Я лишь пожимаю плечом. И что? Какая разница, кто она: художница, модель или просто глупая разрисовщица машин, - замуж хотят все молоденькие девочки. И чем невиннее девочка, тем мечты ее острее, ярче, а их руины тяжелее. – Ей учиться надо, понимаешь? – он резко вскакивает на ноги, меряет шагами кабинет, в один момент заполняя собой все пространство. Энергичный, неудержимый, порывистый. Как его можно приручить? И зачем? Я не понимала его отца. Ведь только такой Фил настоящий, такой он живой. А лишить его самого себя – равносильно смерти. И только смотря на Фила, я понимаю, как мне повезло с отцом. Он никогда не пытался меня сломать, даже когда чуть не свернула себе шею на его байке. Мне тогда пятнадцать было. Мы с матерью поссорились и я рванула в ночь. Отца дома не было, но я знала, где хранятся ключи от его «сапсанчика». Я не знаю, как он оказался тогда на шоссе. Но знаю одно – в ту дождливую ночь я едва не сбила собственного отца. Затормозила, слетела в кювет, отделавшись распоротой ладонью и разорванной одеждой.
- Мари, - озадаченный голос Фила возвращает в реальность. Встряхиваюсь. И к чему вспомнилось? – Ты в порядке? – теперь он сидит напротив меня на корточках, с беспокойством заглядывая в мое лицо.
- Все хорошо, Фил, - поднимаюсь с пола, подхожу к окну, всматриваясь в огни вечернего Мюнхена. – Так что с Софи? Отец поставил тебе условие?
Фил кивает.
- Он прочит Софи в мужья своего пасынка.
Я удивлена. Со сводным братом Фила я знакома шапочно, но и этого хватило, чтобы понять: он типичный маменькин сынок и прожигатель жизни. У него таких, как Софи – вагон и маленькая тележка. А мачеха Фила спит и видит своего сыночка наследником мужа. Да уж, шикарное средство давления. Если конечно, отец Фила все так же понимает, как я.
- Что думаешь делать?
- Жениться, - обреченно выдыхает Фил и мрачно оскаливается.
- Поздравляю, - улыбаюсь я, только криво выходит, видимо, раз Фил морщится. И теребит что-то в пальцах. – Кто невеста?
- Ты.
Глава 5.
5.
Июнь - май.
— Да что ты говоришь?! – смеюсь я, глядя в его абсолютно серьезное лицо. – Не помню, чтобы я соглашалась.
— Сейчас как раз удачный момент, — и протягивает мне кольцо: тонкий золотой ободок с маленьким камушком. Красивое, простое и нереально дорогое.
— Фил, ты часом не падал вниз головой? – хмурюсь.
— Нет, Мари. С головой у меня все в порядке.
— Сильно сомневаюсь, — фыркаю, отворачиваюсь к окну. Дождь тонкими дорожками стекает по стеклу, размывая силуэты домов.
— Мари, послушай, — Фил обнимает за плечи, утыкается в макушку. И мурашки рассыпаются по коже. — Я ничего от тебя не прошу. Все останется по-прежнему.
— По-прежнему? — горечь скользит по горлу, камнем оседает где-то в желудке. – По-прежнему это как, Фил? Ты будешь шляться по бабам, а я терпеливо ждать тебя дома и варить борщи?
— Что, прости? – Фил озадачен. Кажется, ему невдомек мое упорство. Действительно, чего упираться, когда такой завидный жених предлагает себя со всеми потрохами.
— А если ты детей захочешь, Фил?
— Детей? – он отстраняется, разворачивает меня лицом. – Мари, что с тобой?
А я не знаю, все расплывается перед глазами. И тошно. Снова тошно.
— Да в порядке все со мной, — отмахиваюсь, выворачиваюсь из его объятий. Прикрываю глаза. Вдох-выдох. Ничего, я справлюсь. Не впервой. Запрокинув голову, загоняю поглубже слезы. – Ты говоришь, все останется по-прежнему, да?
— Ну да, — кажется, Фил растерян.
— Окей. А если твой отец внуков потребует, что тогда? Будем рожать?
— Брось, Мари, — теперь он злится. – Это же не по-настоящему. Мне главное Софи в академию отправить, а там разберемся. Слышишь, Мари? Или ты мне не веришь?
— Верю, Фил. Тебе верю, — прошлое отпускает понемногу. Оказывается, это больно. Я никогда не думала, что мне когда-нибудь станет больно от этого. Я давно свыклась с мыслью, что не могу иметь детей. Да и не хотела я никогда детей. Замуж никогда нехотела. Что мужики? Видела я вон как Фил баб меняет как перчатки, а Розетта – мужиков. И ничего, счастливы. А дети…еще в приюте я зареклась иметь детей. Какая из меня мать? Нет уж, увольте. И судьба, знаете, штука странная – взяла и облегчила мне жизнь страшным, на первый взгляд, диагнозом. Врачиха тогда все твердила, что маленькая я и ничего не понимаю. Она просто не жила так, как я. Она просто не знает, каково это, когда родная мать оставляет тебя в приюте, где тебя ненавидят только потому, что ты – это ты. «Брошенкой» называют. Лишь потому, что мама у тебя есть, но ты ей не нужна. Тогда я была рада приговору врачей – бесплодие. Тогда я была рада, что у меня нет критических дней и я не маюсь дикими болями, как Ритка. И сексом можно заниматься без опасности залететь. Всюду сплошные плюсы. Если бы не одно «но». Порой бессонными ночами мне до одури хотелось забеременнеть именно от Игоря. Чтобы сейчас во мне жил его ребенок, так похожий на него. Хотелось, чтобы от него осталось хоть что-то. И чтобы это был его сын с такими же яркими янтарными глазами и сумасбродной улыбкой. Такой же красивый и любимый. Но увы. Судьба та еще сука.