А после он выйдет из моего салона и больше не вернется.
А я выбралась на кухню. Каждое утро я готовлю себе яичницу. Но сегодня кончились яйца. Я люблю жаренный бекон. Но остался только один кусок. Что ж… я делаю себе горячий чай с лимоном и бутерброды…. Сегодня мой день начался как-то странно.
Я вернулась в комнату, надела юбку… Повернувшись к зеркалу вижу, что заляпала ее вчера. Приходится надевать короткое черное платье.
Засунув в сумку ключи, я снова выхожу из квартиры и безразлично смотрю в лица людей…
Мотоцикл остался стоять в гараже.
- Доброе утро… - и на меня удивленно смотрит менеджер, кивает.
Уже вижу на половину забитую руку, что играется с машинкой. Кидаю на диван сумку, шагаю вперед и сажусь на свой мягкий табурет, закинув ногу на ногу и надевая перчатки.
- Почему ты приходишь так рано?
И он усмехается, смотрит долго, заинтересованно. Наблюдает за тем, как я достаю краску.
- Ты первая начала разговор или мне кажется?
- Я не заметила ничего странного, - безразлично пожимаю плечами.
Снова слышится гудение машинки, приходится развернуться, чтобы набивать татуировку на его плечо.
- Как дела?
Он явно издевается. Обычно люди спрашивают такое в интернете, чтобы как-то начать разговор, а не нагло глядя за тобой.
- Как обычно.
- А как это обычно?
И я вздыхаю.
- Почему каждый раз тебе так хочется об этом поговорить?
- Я всего лишь убиваю время. Уж лучше узнать что-то о человеке, чем молча сидеть и наблюдать.
Снова провожу иглой по контуру несколько раз, представляю, как это больно.
- Как и каждое утро я встала, вышла на кухню, - спокойно начинаю свой рассказ.
- И?
- И каждое утро я…
Я осеклась. И каждое утро я готовлю себе яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона. Каждое утро я обжигаюсь о горячий кофе так, что потом язык почти ничего не чувствует. Каждое утро я надеваю узкую юбку и жилет…
Но сегодня не было ничего из этого. Сегодня какой-то странный… странный день.
Он смотрит молча. Терпеливо ждет, когда я закончу свой рассказ.
- Каждое утро я иду по одному и тому же списку, - тихо произношу, прорисовывая цепь на плече. -
Одинаковый каждое утро завтрак. Нескончаемый кофе. Но раз тебе так интересно, то сегодня я пила теплый чай и забыла, куда поставила бутылку виски. Недавно пробовала курить.
- Получилось?
- Нет.
- Это хорошо. Больше не пытайся.
- Почему?
- Потому что в жизни не стоит пробовать плохие вещи. Кто-то становится одержим ими, а кто-то спасается. Правда каждый сам выбирает для себя свой путь.
- Я сильная, я бы справилась.
- Все люди, которые добрались до своей мечты, считают себя сильными. Это не так. Я знаю.
И его взгляд становится грустным. Вот только меня тошнит от его лжи. Я могу посмотреть на человека и понять, что с ним. И у этого парня все впереди.
- Я могу посмотреть на человека и сказать, что с ним. И у тебя все впереди. Веришь? - слышится его голос, а моя рука вздрагивает.
Ненавижу его. Его слова. Ненавижу, что он так похож на меня. Просто невыносимо.
- К тому же твои родители наверняка волнуются. Ты давно с ними не виделась?
- Полгода, - и я уже не удивляюсь, что он догадался об этом.
- И что чувствуешь сейчас?
- Одиночество. Я каждый раз возвращаюсь домой в полной тишине. Я каждый раз сажусь рисовать, но потом бросаю карандаш, пью чай, разбавленный крепким виски и сижу в теплой ванной, в лучшем случае.
- А в худшем?
- Развлекаюсь.
Он осекся. Замолчал. Словно понял, что я имею в виду, словно ошарашен был одним лишь этим словом, хотя все предыдущие мои рассказы должны были ошарашить гораздо сильнее.
- Скажи. Ты счастлива?
Мне ответить нечего. Я молчу. Я не знаю…
- Разве люди, которые достигли того, чего хотели, не должны быть счастливы?
- А разве ты достигла всего, чего хотела?
И снова молчание.
- Счастливые люди не пропадают целыми днями на работе. Счастливые люди спешат домой к тем, кто их ждет. Счастливые люди улыбаются даже на улице, и на них смотрят, как на идиотов.
И я снова раскрываю ему очередную свою тайну:
- На меня смотрят, как на сумасшедшую.
- Хах, а разве это плохо? - и я вижу его усмешку.
- И что же тогда может сделать человека счастливым?
Он даже не задумывался. Просто сначала удивленно взглянул на меня, а потом спокойно произнес:
- То, чего человек не ждет. Например, другой человек.
И я грустно усмехаюсь. Может быть… Но я не верю в это…
И снова он задает глупые вопросы. И я отвечаю… Я ненавижу его простой взгляд, его дурацкие вопросы. Но он единственный, кто слышал на них ответы.
Я снова провожу машинкой длинную красную линию. Я выключаю мотор, откладываю в сторону и обматываю его руку пленкой.
- Не чесать, не бить. Я закончила.
- Круто!
Он подрывается на месте, резко садится в кресле, смотрит на свою руку. Он как-то счастливо улыбается.
- Ты действительно круто рисуешь.
Поражаюсь его умению бесить меня. Скорее бы. Скорее бы он отдал менеджеру деньги, скорее бы шагнул за порог.
- Автограф оставишь, а? - словно в шутку спрашивает парень, но я киваю, тяну его за руку, усаживаю в кресло, убирая рукой волосы с его шеи, и быстро пишу простой ручкой:
“Я подарила тебе свой мир.”
Он довольно улыбается, встает с кресла и шагает к стойке, за которой сидит менеджер. Он отдает деньги, а я слежу за ним, сидя на своем табурете.
И я правда подарила ему свой мир… Я рассказала ему все то, что не знает ни один в этом мире человек, подарила целый собственный мир, чтобы он поднялся с кресла… расплатился за мою работу… Улыбнулся на прощение и вышел прочь из салона, преследуемый моей ненавистью. Вышел чтобы забыть о девушке-татуировщице. Чтобы забыть о моих глупых мыслях, что он услышал. Чтобы больше не вернуться сюда и гордиться своей татуировкой, которая ему, кажется, так нравится.
Он тоже пришел сюда, чтобы выделится из толпы. Меня от таких тошнит. Я ненавижу его, как и всех.
Как все чувства внутри меня, как и преданность, которая так и кричит о предательстве, как и ранимость, и мнительность. Ненавижу все.
А он расплачивается. Идет к выходу и останавливается только у зеркала у двери, убирая волосы с шеи и глядя на мою надпись.
- Что, опять мне, и опять подарила? - задумчиво произносит он, проводя пальцами по надписи, махая на прощание рукой и переступая порог моего салона, чтобы больше сюда не вернуться.
Я смотрела ему вслед пораженными глазами.
Я ненавидела его глупые вопросы. Ненавидела его пунктуальность, дерзость и простоту. Я ненавидела его мысли и то, что он так похож на саму меня. И я смотрела ему вслед, впервые чувствуя, как бьется мое сердце. Впервые чувствуя, что я жива.
Я ненавидела его?..