— У Егора своя клиника. Я уже позвонил и договорился. Пацаненку без вопросов сделают рентген и, если понадобится, наложат гипсовую повязку.
Сергей старательно игнорирует его имя, но возражать сейчас я не решаюсь, просто коротко благодарю и, отвернувшись к окну, стараюсь не показывать, как меня задевает такое отношение к моему ребенку. Потому что, как бы Царёв не сопротивлялся, как бы не пытался обезличить Тимофея, он был моим, пусть не я была его биологической матерью.
Я не понимаю, почему меня злит его поведение. Он не обязан был принимать Тимку, у него своя жизнь, невеста, свадьба, в конце концов. Рано или поздно он вновь исчезнет с моих радаров, растворится в будущем, уйдет, как ушел три года назад не оглянувшись. У него своя интересная жизнь, в которой нет места проблемной бывшей жене и маленькому беспризорнику. Но отчего тогда так сильно тошно? Будто бы меня снова предают.
— Яна, какой приятный сюрприз, — Егор встречает нас на парковке у клиники, освещая пространство вокруг себя белоснежной улыбкой. А затем и вовсе раскрывает свои объятия, хватает меня и кружит, словно свою давнюю подругу, которую не видел много лет. — А ты совсем не изменилась. Поверь мне, как главному ценителю красоты. А этот молодой джентльмен?
— Тимофей, — представляю я, притихшего за моей спиной ребенка.
— Привет, герой, — улыбается ему Егор и кивает на руку: — Как ты так умудрился?
— На велосипеде катался, — бурчит Тима.
— Ничего, — хмыкает шатен. — Шрамы украшают мужчину. Кто из нас в детстве не квасил носы. Да, Серега?
— Угу, — как-то слишком грубо отзывается Царёв, буравя взглядом лучшего друга. Однако тому кажется это совершенно не мешает, одаривать флюидами обаяния всех окружающих.
— Пойдем, боец. Будем лечить твою многострадальную руку, — произносит Егор, подмигнув Тимке и, переведя взгляд на меня, добавляет: — У нас при клинике есть кафе. Можете пока подождать там, выпить по чашечке кофе.
— Да, спасибо большое. Я заплачу, сколько потребуется… — начинаю я, но обрываюсь на полуслове, глядя, как хмурится недовольно Сергей и весело отмахивается Егор.
— В счёт старой дружбы, — улыбается мужчина. — Не чужие же люди, Ян.
— Вот кто действительно не меняется, так это Егор, — философски замечаю я, когда лучший друг бывшего мужа уводит Тимофея, и обхватываю себя двумя руками.
— Замерзла? — игнорирует моё утверждение Царёв. — Нам здесь торчать минимум час, пойдем и правда посидим в кафе.
Переживания за Тимку не хотят меня отпускать. И я продолжаю нервно крутить чашку в руках, даже когда, сидя в уютном небольшом кафетерии, проходит полчаса с того момента, как Егор забрал с собой ребенка.
Закусываю щеку изнутри, удерживая себя на одном месте, понимая, что Тима в безопасности и ему помогут, что поводов для беспокойства нет, но потеря его из вида, выбивает меня из колеи. Мне чудится будто бы меня снова утягивает топь. И даже горячие стенки чашки не прогоняют мороз, бегущий вдоль моего позвоночника.
— Всё будет хорошо, — Сергей протягивает руку, нежно отрывает мои ледяные пальцы от чашки и легонько сжимает их.
Я поднимаю взгляд от черной жижи на дне посуды и смотрю на бывшего мужа. И будто бы вижу его впервые.
Четыре года назад именно этих слов от него мне и не хватало. Именно этих теплых пальцев, сжимающих мою руку и уверенной спокойной улыбки. Мне не хватало его всего. И кажется только сейчас я начинаю прощать ему эту нехватку.
11.2. Сергей
«Мы по-прежнему здесь одни — в тёмном небе ни огонька;
Это всё ещё, чёрт возьми, моё сердце, моя рука.»
Анжелика Варум, Леонид Агутин — На паузу
Сергей
— Ба, какие люди, — пропел насмешливый голос лучшего друга в трубке. — Я уж думал, тебя твоя паучиха сожрала.
— Зубы не доросли, — огрызнулся я и вздохнул. — Дело есть.
— А ты мне иначе и не звонишь, — парирует Егор. — Лучший друг, называется. Выкладывай, раз уж позвонил. Чего тебе надобно, старче?
— Только давай без лишних вопросов. Ладно?
— Лады, — уже более серьезно раздается на том конце трубке, после секундного замешательства. — Что случилось?
— Яне нужна помощь, — и не дожидаясь попыток психоанализа со стороны друга, выкладываю всю ситуацию, как на духу, лишь умолчав про причину такой скрытности.
— Подожди. Яне? Так, малый твой сын? — моментально реагирует Егор и мне даже чудится, что я вижу, словно мгновенно он подбирается и готов броситься в атаку, растерзав меня вопросами.
— Нет. Пацан не мой, — горчит и жжет где-то в районе груди.
«Мой давно в могиле» — ревет и беснуется внутренний голос, но я молчу, сжимая челюсти до зубового скрипа.