Теперь же лишь мечты остались.
В мечтах приходишь ты ко мне,
Всё говоришь о пустяках,
И, словно в штормовой волне,
Купаюсь я в твоих руках.
Ты гладишь голову мою,
Губами нежными ласкаешь,
Тебе вопросы задаю,
А ты, как будто, отвечаешь.
Но я не слышу этих слов,
Хотя ловлю их всей душою.
Наверно это, есть - любовь.
Хочу я рядом быть с тобою.
Пускай в мечтах, в бреду, во сне
Молю, прошу и заклинаю:
Ты приходи всегда ко мне!
Другого счастья я не знаю!
Дрожа от страсти...
Дрожа от страсти, тихо о любви своей шептал.
Увы, не я - увёл тебя в Страну Любви другой.
Зачем же я тебе свои сонеты посвящал?
Где ты была, когда я рядом был с тобой?
Поэты
Мы все живём воруя и греша,
Не слушая правдивые советы.
Но если есть у нации душа,
То это, без сомнения, поэты.
Забыты совесть, стыд и честь.
Зачем теперь нужны сонеты?
Но если у народа совесть есть,
То это, без сомнения, поэты.
Воруют, взявши власть едва,
А на бигбордах новые портреты.
Но если оппозиция ещё жива,
То это, без сомнения, поэты.
СМИ продолжают дальше лгать,
Придумывая лживые сюжеты.
Кто может правду нам сказать,
То это, без сомнения, поэты.
Не дай Господь, репрессии начнут -
Доносы будут в моде и наветы,
То первыми на рудники пойдут,
Без всякого сомнения, поэты...
При жизни для поэта счастья нет,
А прах его везут в златой карете.
И чем добрей и искренней поэт,
Тем меньше он живёт на этом свете.
Во сне
От серой повседневности я скроюсь
И без особого волнения усну,
Когда в объятьях ваших успокоюсь,
Когда в объятьях ваших утону.
Душевные тотчас покинут муки,
Придёт покой, отступит страх,
Когда меня согреют ваши руки,
Когда растаю в ваших я руках.
Начну природу прославлять,
Всё больше её творчество ценя,
Когда вас буду страстно целовать,
Когда вы поцелуете меня.
Когда ж увижу вас в слезах,
С которыми цунами не сравниться,
Тогда погибну в ваших я глазах,
Чтоб вместе с вами снова возродиться.
Не буду больше я поэтом
Луч солнца режет облачную пыль
Земной участок озаряя светом.
Растёт в полях есенинский ковыль...
Не буду больше я поэтом.
В костре стихи горят поярче дров.
В огонь я лез за истинным ответом.
Но ни ответа нет, и нет богов...
Не буду больше я поэтом.
Чтоб негодяям совесть не продать,
Я бросил кабинет украшенный портретом.
О чём я думал - людям не узнать...
Не буду больше я поэтом.
А ведь, меня не бросили друзья.
Я одарён был искренним советом.
Я делал так, хоть знал, что так нельзя...
Не буду больше я поэтом.
Луч солнца снова на моём окне,-
Он стал последним мне приветом.
Как одиноко, больно, грустно мне...
Не буду больше я поэтом.
А может, с горя, злобы и беды,
Весну я эту перепутал с летом,
Напрасны были все мои труды,
И не был никогда поэтом?
Нет! Я не верю. Страшно мне
Подумать даже, вдруг, об этом.
Пускай стихи горят, горят в огне,-
В душе я, всё же, был поэтом!
Благодарю!
Сегодня ты ушла. Совсем ушла.
Твоя любовь ко мне давно остыла.
Благодарю, что ты со мной была.
Благодарю, что ты меня любила.
Взгляд брошу, затуманенный слезами,
Тебе во след, в душе не оставляя зла.
Благодарю за то, что было между нами.
Благодарю за то, что ты моей была.
Всё в нашем очаге перегорело -
Добро и зло, и всё с приставкой "было".
Благодарю, что ты меня терпела...
Благодарю, что ты меня любила...
Жизнь на полную
Если есть, что сказать - надо говорить,
Чтоб тебя услыхали даже глухие.
Если есть кого - надо любить,
Чтобы позавидовали сердца пустые.
Если есть, что делать - время не теряй!
Удиви всех творением новым.
Если бандиты напали - стреляй!
(И к этому надо быть готовым).