Десять заповедей я не нарушу.
Приложив к тому немалые усилья,
Я спасу твою грешную душу,
И мне выдадут белые крылья.
Брошу всё, как убитую клушу,
Не нужны мне Париж и Севилья...
Я спасу твою грешную душу,
И мне выдадут белые крылья.
Всё пройду, но не сдамся, не струшу,-
Я не грязь на дороге, не пыль я...
Я спасу твою грешную душу,
И мне выдадут белые крылья.
Из пучины мы выйдем на сушу,
Из пучины беды и насилья...
Я спасу твою грешную душу,
И мне выдадут белые крылья.
Но, однажды, в январскую стужу,
От тоски, пустоты и обилья -
Погублю я с тобой свою душу,
И отдам за любовь эти крылья.
Родина
Разломи краюху свежего ржаного хлеба,-
Полной грудью аромат его вдыхай.
Есть в нём запахи земли, есть запах неба,
И, глаза закрыв, увидишь отчий край;
Зашумят листвой у тихой речки
Молодые, стройные, стыдливые берёзки,
Кот ленивый замурлыкает у печки,
И малыш заплачет без привычной соски.
Мы живём о прошлом забывая,
Но приходят образы навеянные хлебом:
Средь ромашек девочка босая,
И Воздушный Змей под синим небом,
В рощах, на закате, парочки влюблённых,
Ужин у костра из старой лодки -
Меж селёдки, лука, огурцов солёных
Запотевший штоф домашней водки.
Заблестят глаза нежданными слезами -
Вспомнится единственный твой друг.
Нарисуют клин за облаками
Журавли летящие на юг.
Вспомнишь боль, обиды, раны, кровь.
Глупости свои осудишь строже.
Вспомнишь свою первую любовь,
И последнюю, конечно, вспомнишь тоже.
Может будет счастье от земли до неба,
Но и в прошлом были радостные дни...
Разломи краюху свежего ржаного хлеба,-
Полной грудью аромат его вдохни.
Выпускница
Луч солнца, в луже отражаясь,
Запрыгал весело в окне.
На бал спешишь ты, улыбаясь.
Жаль - улыбаешься не мне.
Семнадцать лет - как это много!
И ты боишься опоздать.
А жизнь зовёт тебя в дорогу
И предлагает выбирать.
Не торопись свой выбор делать.
Семнадцать лет - какой пустяк!
Ещё успеешь всё изведать
И осознать, что всё не так,-
Не так, как в книжках ты читала,
Не так, как видела в кино,
Не так, как ты о том мечтала...
Жизнь - это горькое вино.
Не торопись взрослеть, постой -
Пусть будет чистою душа.
Полюбоваться дай тобой,
Ты так сегодня хороша!
Дай Бог, чтоб ты такой осталась,
Жила всегда как в лучшем сне,
Чтоб, как сегодня, улыбалась...
Жаль - улыбалась ты не мне.
Пушкинские мотивы
Письмо прощальное я при свечах писал,
Перо гусиное в чернильницу макая.
В камине хворост одобрительно трещал,
О зимней стуже за окном напоминая.
По комнате неброский интерьер:
Медвежья шкура, на стене портрет,
У ног моих задумчивый терьер,
На столике дуэльный пистолет...
А утром, я на тройке вороной
По белоснежному мчусь покрывалу,
Чтоб на опушке встретиться с судьбой,
Придя к концу, а может быть - к началу.
Дуэль. Что может быть глупее?
Но только кровь бесчестие смывает!
Позор петлёй висит на тонкой шее
И каждый день, ежесекундно убивает.
Что секунданты говорят? Какое примиренье?
С мерзавцами не будет мировой!
Раздались выстрелы, и пуля все сомненья
Уносит вместе с раненой душой...
...Проснулся я за письменным столом.
Сон улетает, тает в новом дне.
Дыханье перевёл своё с трудом,
Как будто пуля всё ещё во мне.
Я словно постарел на сотни лет
(Как наяву, во сне боль испытал),
А со стены, сквозь масляный портрет,
За мною Пушкин с грустью наблюдал.
Письмо для любимой
Я написал сегодня ей
(Той, что во сне давно видал
И наконец-то повстречал)
О страсти пламенной моей,
О том, что я её искал,
Что без неё я тосковал
Среди пустых и серых дней.
Её я сравнивал с волной,
С фиалкой дивной красоты,
И что с небесной высоты