— Сколько вам лет, Валерия Андреевна? — перевел он на меня взгляд и снова качнулся с пятки на носок.
Красивый мужчина. Статный. Ему, наверное, под сорок. Несложная арифметика. Я в курсе, сколько лет его детям. Я возилась с ними и нянчилась, помогая Юле. Особенно, когда Али не стало. Никто из нас и не знал о его существовании. И, наверное, лучше было бы и не знать дальше.
Мелочно, неправильно, но это так. Хотя бы потому, что у его детей есть теперь отец и есть та, что заменила мать. А у него другая семья. Слишком много данных, чтобы вот так сразу разложить их по полочкам и как-то соединить.
— Двадцать шесть, — ответила я на его вопрос. Любое дело, даже самое пропащее, должно базироваться на правде. Лгать не имело никакого смысла. — Вы думали, я только-только из «гнезда»? Неоперившийся птенец, что выскочил из стен института и с храбростью заявил о себе? Я практикую почти семь лет, и этап желторотости уже позади. Я не могу изменить внешность. Со временем это сотрется.
— У вас есть семья? — вел он куда-то в свое, только ему одному понятное место.
Я чувствовала барьер, о который разбиваются все слова, что я произносила. Змеев выхватывал только то, что ему было нужно. Остальное проходило белым шумом, не касаясь даже мозга, не говоря уж о чем-то поглубже.
И все же я пыталась до него достучаться. Или не знаю, что заставляло меня продолжать этот непонятный диалог на краю пропасти.
— Да, у меня есть семья, — перескакивая с камушка на камушек, шла я вперед. — Папа, мама, дедушки и бабушки. Полный комплект.
— Нет, не то, — дернул он досадливо плечом, отгоняя образ моей благополучной семьи от себя. — Я неправильно задал вопрос. У вас есть муж, дети?
— Нет, — все же временами я бываю ангелом — бескрылым, но бесконечно терпеливым, — я не замужем, детей у меня нет.
— Тогда чем, чем вы можете мне помочь? — в голосе его прорвались нотки торжества, замешанные все же на полынной горечи. — Как можно разводить чужую беду руками, если вас не коснулись проблемы семьи и материнства?
Он бил резко, хорошо поставленным ударом, интуитивно нащупывая самые слабые места. Но сдаваться я не собиралась.
— Если следовать вашей логике, то вам способен помочь только тот, кто пережил личное горе и семейную драму. Я уверена на двести процентов: не все психологи, которых вы посещали, имели схожую с вашей судьбу. Однако вы не бросали им в глаза, что они не компетентны и не могут разобраться в ваших семейных перипетиях.
Змеев хмыкнул и зыркнул на меня, снова внимательно вглядываясь в мое лицо.
— Допустим на минуту, что я замужем и мать. Это вызвало бы больше доверия?
Он ничего не ответил, лишь чуть наклонил голову к левому плечу. Слушал. И это давало уже хоть какую-то надежду на полноценный диалог.
— И если бы я была несчастна в браке, вас бы это вдохновило? Или все же вы бы подумали: ну какой она психолог, чем может помочь, если в своей семье разобраться не может?
Змеев снова покачнулся, размышляя, а затем все же рухнул в кресло, будто не находил сил больше стоять передо мной.
Я перевела дух. Все же этот мужчина подавлял. Ростом. Властностью. Какой-то тяжелой аурой. Резкостью высказываний.
— А если бы я была счастлива в браке, — повела я его дальше, — вы бы сочли, что я не способна вас понять, услышать, помочь? Потому что не пережила, не прочувствовала, не знаю, как это происходит?
Он молчал, устраиваясь поудобнее в кресле и складывая руки на плоском животе. Я сочла это за добрый знак.
— Ваша логика трещит по швам, аргументы не выдерживают критики, потому что вы накладываете личный опыт на деловой, а это не всегда знак равно.
Зря я об этом сказала. Промашка. Он тут же взвился, как костер, в который подбросили дров.
— Ставим диагнозы по лицу? Гадаем по звукам бубна? — подался вперед, напрягаясь, как хищник перед броском.
— То же самое я могу сказать и о вас, — в отличие от него, я излучала внешнее спокойствие и благодушие, но уже все зря, все бесполезно: Змеев снова вскочил на ноги и начал мерить мой кабинет шагами.
Помещение небольшое — заметила я отстраненно. Надо было все же соседнее брать, предлагали же. Но мне показалось, что здесь достаточно просторно, высокие потолки, много света и воздуха.
Это, наверное, потому казалось, что не попадались типы, подобные Змееву. Вероятно, и огромное помещение меня не спасло бы.
А так… Он отшвырнул кресло, будто пушинку, — мешало оно ему, и огромными шагами — от стенки до стенки, метался, будто маятник. Как он прожил со своим взрывным характером столько лет? Как управлял бизнесом, если не может сдержать негативные эмоции, но в то же время прячет, как царь Кощей, все то, что болит, но так и просится наружу?