– Извини, я без цветов – развожу руками
– Это ты там был? У памятника? – девушка смотрит на меня широко раскрытыми глазами
– Статья 79-я УК. Организация массовых беспорядков – смеется Андрей – От двух до пятнадцати лет исправительных работ
Милиционеры вокруг улыбаются, подмигивают мне. А я не знаю куда себя деть. Сейчас провалюсь от стыда под землю.
– Ладно, Пушкин – лейтенант еще раз хлопает меня по плечу – Бери свою Наталью Гончарову и идите уже. И постарайтесь больше не попадать в истории.
Я благодарно жму руку Литвинову и тяну Викторию в сторону улицы Горького. Некоторые москвичи по пути подходят ко мне, говорят комплименты. Спрашивают фамилию. Отшучиваюсь, ускоряя шаг. Вике на каблуках трудно поспевать за мной, приходится сбавить темп. Но мы уже ушли с площади и становится поспокойнее.
– Как насчет мороженого? – я вижу вывеску «Космос» на здании, где раньше был знаменитый на всю столицу Коктейль-холл. Место сборища всех стиляг Москвы и Московской области. Стиляг уже почти нет, да и Коктейль-холл закрыли – на его месте теперь известное кафе-мороженное. С обязательной очередью.
– Давай – неуверенно соглашается Вика – А что ты там читал? Ну, у памятника. Я далеко была, не расслышала.
Девушка просто лучится любопытством. Мы встаем в конец очереди.
– Так, стих один. Провокационный. Уж больно специфическая публика там собралась. Захотелось их слегка выпороть
– За что?
– За то, что пытаются разрушить то, что не они строили – расплывчато ответил я. Стаккато СЛОВА в голове стихло, я перевел дух.
– Ты пишешь стихи??
Я серьезно задумался. То, что надо пробиваться во власть – у меня сомнений не было. Только наверху, в «капитанской» удастся переложить руль корабля под названием СССР на другой курс. И отвести его острых рифов, куда он на всех парах мчится. Но как попасть в Кремль? Идти по партийной линии, делать карьеру? Долго. Через десяток лет страна свалится в застой и стариков из Политбюро трактором не выдернешь из Кремля. Стать популярным певцом? А-ля Кобзон? Сильно сомневаюсь в своих музыкальных талантах. Песни то из памяти надергать не трудно. Но как без голоса их петь? Можно двинуться по спортивной линии. Парень я крупный, сильный. Пойти, например, в хоккей. Брежнев, кажется, его особенно любит. Стать знаменитым спортсменом, потом вступить в Партию, прыгнуть в депутаты. Нет, все-равно долго. Да и в процессе – никакого влияния. Вариант признаться – я вообще не рассматриваю. Гарантированная психушка.
– Пишу. А еще художественную прозу
– «Про заек»? – заржал кто-то сзади. Я обернулся и нос к носу столкнулся со странно одетым долговязым парнем. Узкие черные брюки-дудочки, красный пиджак на одной пуговице, яркий галстук-шнурок. Подняв взгляд, я рассчитывал увидеть стиляжий кок на голове, но черные волосы шутника были лишь прилизаны каким-то гелем. Ясно. Новая поросль стиляг – битломан.
– Да, клоун, я прозаик. А ты кто? – кулаки сжались сами собой, я сделал шаг навстречу
Тот сразу включил заднюю.
– Эй, мужик, брейк! Я же только пошутил – на нас стали оглядываться из очереди. «Клоун» резко развернулся, и помчался вихляющей походкой по улице.
– Леш, плюнь на него! – в мою руку вцепилась Вика – Это же стиляги. У них тут «Бродвей»
– Что за Бродвей?
– Они так улицу Горького называют.
– Это уже не стиляги, Вика – я тяжело вздохнул – Это новая поросль. Битломаны, рокенрольщики.
– Кто?? – девушка еще раз взглянула вслед вихляющему
– Новое направление в музыке – мы практически подошли ко входу в кафе – Точнее оно не совсем новое, появилось еще в конце 40-х в США. Но сейчас в него вдохнули свежую струю. Элвис Пресли, Битлз…
– Что-то слышала – Вика наморщила лобик – У нас в общаге девчонки много чего слушают
Мы вошли внутрь и официантка в белом переднике проводила нас за столик на втором этаже. По дороге я разглядывал большое «космическое» панно на стене. Очень стильно все сделано. Мы заказали кофе, несколько порций мороженного. Я решил попробовать все. И фирменный «Космос» – два шарика, политых шоколадом и посыпанных орешками (60 копеек), и «Марс» (то же самое, но без орешков) и «Солнышко» (с абрикосовым вареньем).
Мы принялись поедать главную советскую сладость и болтать. Выяснилось, что Вика не москвичка, закончила 8 классов, училась в медицинском училище. Приехала из Воронежа поступать на биофак. Но провалила экзамены. Ей удалось пристроиться медсестрой в универе. Живет в общаге, в этом году планирует поступать заново. Несколько раз Вика просила почитать «мои» стихи, но я каждый раз отнекивался. Но потом все-таки сдался. Выбрал из позднего Высоцкого: