Тоскливо вздохнув, иду на галерку. Вот умом понимаю, что поощряю спекуляцию, но заставить себя носить нынешний «совпошив» не могу. Хоть убей. Как представлю себя в этом убожестве, тошнотный рефлекс срабатывает. Избаловало меня товарное изобилие в прежней жизни, и отвыкать от него очень тяжело. С едой все не так страшно, были бы какие-никакие продукты, а приготовить можно по своему вкусу. Да и не привередлив я – могу в нашей столовке поесть. А вот с одеждой и обувью беда полная. И ладно бы у меня запросы были какие-то нереальные, так ведь нет. Ну дайте мне джинсы самые обычные, дайте водолазку, куртку-аляску с капюшоном – я ведь на большее и не претендую. Но в продаже только шерстяные брюки, костюмы с плечами, как у Аль Капоне, и пальто в стиле старого члена Политбюро. Осталось только шапку-пирожок из нерпы на голову натянуть.
На галерке знакомый фарцовщик Фред лениво жует жвачку, облокотившись на парапет. Увидев меня, сразу оживляется – почуял хороший заработок.
– Видел, ты по секциям решил прогуляться? – насмешливо кивает он вниз, на толчею первого этажа. – Нашел там чего?
– Издеваешься, да?! Лучше скажи, чем сам сегодня богат.
– А че надо? Есть фирменные нейлоновые рубашки.
– Сам их носи, у меня на синтетику аллергия.
– Не повезло, – сочувствует мне Фред. – Это сейчас самый писк.
Ага, писк. Только ходить в этом невозможно, тело к вечеру просит пощады. Синтетика сейчас еще такая кондовая, что кожа под ней совсем не дышит. Но наш народ за болоньей и нейлоном гоняется как подорванный. Модно же!
– Фред, что такое кашемир, знаешь?
– Обижаешь…
– Вот. Тащи, что из кашемира на меня есть – пальто, джемпера, водолазки… короче, все.
– Джинсы фирменные есть, черные – как ты любишь. Шузы неплохие.
– Тоже неси. Потом некогда будет к вам ездить.
– Ладно. Я сейчас Бобу позвоню, поспрашиваю, что там у него еще твоего размера есть.
Он оценивающе смотрит на меня, прикидывая, потом неожиданно выдает:
– Слушай, мы не первый раз с тобой дело имеем, ты парень вроде надежный. Давай ты сам к Бобу прямо домой подъедешь, а? Может, еще чего там зацепишь.
– А он далеко живет?
– Да не… здесь рядом, на Богдана Хмельницкого.
Зависаю, вспоминая нормальное название этой улицы… Ага, это бывшая и будущая Маросейка. Правда недалеко, можно и прогуляться пешочком по Ильинке. Которая сейчас – улица Куйбышева. Идем с Фредом звонить по телефону-автомату, расположенному между этажами. Стою в сторонке, разговор ведется на каком-то птичьем языке, понятном только посвященным. Конспираторы, блин… Наконец добро получено, адрес Боба назван. Меня даже удостаивают вялого рукопожатия напоследок. Дожил Леша Русин… заимел авторитет среди московских фарцовщиков.
Из «конспиративной» квартиры вываливаюсь весь взмыленный и обвешанный пакетами с покупками. Оторвался я на славу – благо, будучи в Абабурово, успел перехватить из заначки пару пачек айзеншписовских богатств.
Ловлю частника и еду на Таганку, чтобы сгрузить там все купленное. Не хочу дразнить гусей таким количеством обновок. Но кое-что из легких вещей я все-таки забираю с собой в общагу. Главная моя добыча – пара черных шерстяных водолазок. Водолазка сейчас – это как бунт против костюма и галстука, которые носят все, от студентов и рабочих до чиновников. Она для тех, кто отвергает официоз. Наша молодежь пока еще не оценила благородной простоты подобных свитеров, но на Западе они уже важная часть большой моды после того, как их стали носить все звезды европейского кино. И теперь без них немыслим гардероб даже состоятельных молодых мужчин.
Ладно, а теперь у меня еще одно очень важное дело. Узнаю у вахтерши, вернулась ли Ольга в Москву, и, не откладывая, направляюсь в женское общежитие. Нахожу нужную мне комнату и замираю перед ней. Шанс нарваться на грубость очень велик, но игра стоит свеч. «Пылесос» мне нужна. Решившись, я стучу в дверь ее комнаты. Дверь открывается – на пороге стоит соседка Ольги. Линялый ситцевый халатик, волосы накручены на бумажки, в руке черный карандаш. Видимо, я отвлек девушку от сборов на вечернюю свиданку – жирной стрелкой подведен только один ее глаз. Увидев меня, соседка удивленно приоткрывает рот:
– Ой, Русин! Тебе чего?