— С Днем Рождения, сын! — отец встает, чтобы сказать тост. — Я рад, что в твой день мы собрались все вместе.
Отец долго что-то говорит, путаясь в планах и пожеланиях Давиду, а я не сразу понимаю почему перестаю слушать. Словно что-то отвлекает. Перетягивает на себя мое внимание.
Чувствую на правой руке и щеке необъяснимое жжение. На коже искрит, царапает. Так обычно бывает только в одном случае. Перевожу взгляд туда, где сидит Демьян, и получаю подтверждение своей догадки.
Он смотрит прямо на меня. Без страха быть замеченным родителями. Покачивает в руке бокал с коньяком и изучает взглядом. А я чувствую себя так, будто полностью обнажена перед ним. Его взгляд всегда был таким, что пробирало под самую кожу и жгло, кусало ядовитой змеей.
Демьян изменился. Это больше не тот наглый парень, закидывающий за ухо сигарету и улыбающийся широкой улыбкой, от которой у меня сердце заходилось. Сейчас на нем вместо привычной футболки свободно расстегнутая сверху рубашка и черные брюки. Легкая щетина визуально прибавляет еще несколько лет, стильная прическа. Даже манера поведения неуловимо изменилась.
Заметив, как я рассматриваю его, уголок губ Демьяна едва заметно поднимается вверх.
Господи! Щеки начинают предательски гореть, а сердце громко тарабанить в самом горле. Совсем забыла, что нахожусь за общим столом. Ненормальная!
Резко отворачиваюсь и чокаюсь с остальными бокалами. Оказывается, отец уже договорил. Стараюсь улыбаться и даже принимать участие в разговоре, а самой кусок в горло не лезет.
— Как ваши дела, парни? — папа с интересом переводит взгляд с Саши на Демьяна, разрезая ножом кусок говядины и отправляя вилку в рот. — Чем занимаетесь?
— Хорошо все, — отвечает Демьян, — у меня свое рекламное агентство, раскручиваюсь понемногу.
— Похвально. А ты, Сань?
— Я работаю менеджером. Не так все круто, но уверен, что со временем добьюсь большего.
— Обязательно. Ты парень способный. Все получится.
— Спасибо, — Саша вежливо кивает, а потом переводит взгляд в мою сторону. — Как твои дела, Мариам? Сто лет не виделись.
— Всего лишь три года — улыбаюсь, отпивая глоток шампанского. — Я в порядке. Сессию сдаю сейчас. Немного нервничаю из-за этого. Но в целом все отлично.
— Ты умница, уверен, выпустишься с красным дипломом.
— Думаю, да, — отрицать бессмысленно. Я действительно много времени трачу на учебу. Мне хочется стать хорошим юристом, а для этого нужно усердно трудиться.
— А с личной жизнью как? Парни не одолевают? — со смешком спрашивает Саша.
— Пусть попробуют, если жить надоело, — вместо меня отвечает Давид.
— Я слежу за этим, — серьезно добавляет отец, — Мариам у нас девочка видная. И умная. Ей абы кто не нужен.
Под этими словами он подразумевает, что я никогда не приведу в дом того, кто не будет угоден нашей семье. Папа видит меня только с армянином, поэтому даже если заикнуться о связи с мужчиной другой национальности, то это приведет к непоправимым последствиям.
Пока все продолжают расспросы о жизни друг друга, я инстинктивно перевожу взгляд на Демьяна. Он не принимает участие в общении. Его внимание снова обращено на меня.
И я уверена практически на сто процентов, что сейчас он думает о том же, что и я. О том, что случилось в нашу последнюю встречу. О том, чего я никогда не смогу рассказать родителям, потому что упаду в их глазах и навсегда потеряю уважение и любовь отца.
Глава 2
— Извините, выйду покурю, — Демьян кивает сидящим за столом и встает со стула, чтобы направиться в холл.
— Кури на кухне, Демьян, — окликает его папа, — на улице ливень. Не хватало схватить чего.
Я же мысленно расслабляюсь, давая себе передышку в несколько минут. Кажется, мне даже дышать труднее, когда он находится на таком близком расстоянии. Вот только полноценно привести мысли в порядок не успеваю.
Отец просит подложить салат и поднести еще чесночных булочек. Стол валится от угощений, но как говорит мама — тарелкам нельзя пустовать, а гости никогда не должны чувствовать, что их чем-то обделяют.
— Давай я принесу, — останавливает меня мама.
— Не надо, — качает головой отец, — ты и так весь день на ногах. Мариам и сама справится.
Встаю из-за стола и, забрав салатницу, отправляюсь на кухню. По мере приближения к месту назначения сердце стучит все чаще и кажется громче.
Мы не оставались наедине с того самого вечера, когда я видела его в последний раз. Сколько сил мне стоило, чтобы не возвращаться к тем минутам в воспоминаниях. Сколько нервов и бессонных ночей. Сколько ненависти к обстоятельствам, к себе самой пришлось подавить и закрыть в дальний ящик. Ни я, ни он были не виноваты. Просто не судьба. Так бывает.