Память и принципы
о поэзии
Иногда людям нужно немного поэзии,Чтобы латать разодранные души,Не глотать спиртовые суспензии,Не забиваться в сумрак тиши. Послушай
Иногда мне тоже не сладко, ноЯ не позволю себе пасть на колени,Не позволю себя поглотить грузной лени.Я кричу и кричу стихами в окно:
Опять подошли незабвенные даты[1],И my love is like a red red rose[2].Нет никаких чудодейственных метаморфоз,Просто дни мои бывают не столь уж прокляты.
Но бывают моменты, когда горечь и вьюгаМою душу выносят в холодный рассвет.Врагам прощения нет, мой внутренний демонНе дождётся пощады – согреться на юге.
Иногда людям нужно немного поэзии —Всем химическим яствам натуральный привет.И не важно: поэма, хокку, сонет —В рифмованных строках каждый найдёт свой ответ.
вдохновения. нет
не о чем писать, когда не нужно чертить плакатовс чем-то прекрасно-точным, типа "помощи очень надо",типа "вечности я не верю", типа "смущение – под помадой" —не о чем писать, пока жизнь не на грани с адом.
строки не пишутся, не танцуется свежих танцев,не выходит вытащить чувств из пространства жеманности,не выходит нарисовать прекрасную абстракцию —не пишутся строки, раз боль не предполагается.
когда хочется выразить, но как-то не выражается,мысленно билет в один конец влёгкую оформляется.время на подумать, на побыть в себе, покупаетсяза ассигнации, бумаги и монеты – в прогрессе суть не меняется.
эти правила – вечные, а перспективы – туманные,когда не создаётся ничего "романного",когда не летится, не поётся, не пишется —оглушительно шелеститмоякрыша.
* * *
Солнце грело, да перегрелось и взорвалась,Немного сдвинув устои мира.Для кого-то сместилась планеты ось,А для кого-то – на стене картина.
война
И если меня – две, то мы остаёмся собой.И если это на смерть война, то я в ней, конечно, побьюсь.Да, мне это нужно. Не быть мне такой-сякой,Как хочется всем. Не собой быть – чрезвычайно боюсь.
Мне нужно в своей шкуре и под своей кожейЯвляться своей душой.Чтобы со своей потасканной грустью рожей,Для тех, кто меня долго знает, не стать чужой.
Не допустить других, лихих – тех, кому нужно"90–60–90", а развратность на целые сто.Мне мои ценности служат добрую службу.Я знаю себя. Я с собой заодно.
память
Под руками хрустит бумага —Я рисую всех тех, что исчезли.Уничтоженная салагаХочет вспомнить моменты чести.
Под руками хрустят опилки.Так натачиваю карандаш,Что проступают на лбу морщинки —Теряя время, вхожу в раж.
Так иду по дорогам жизни,Перекрещивая воспоминания.Тома дневников, чувства и мысли —Всё приближается до оживания.
Не говорите мне, что это всё – пустяк,Что этот опыт совсем не важен —Я отвечу грубо, что вы – дурак,Ханжа. С вами контакт не налажен.
Я хочу вот здесь и сейчас узнать,Где – движение, а где – потери.Иногда придётся глубоко копать,Что б чувства всколыхнуть, чтобы взлетели
Все картины пришли снова вперёд глаз,Явной, образной акварелью.Например, ноябрь – тот грустный день,Отгремел отнюдь не свирелью…
И бывало и лучше, и хуже было,Просто вся я под ностальгией.Мне и противно это, и даже постыло,Но я поглощена этой стихией.
море волнуется
Море волнуется три.Полные трюмы воды.Корабль тянет ко дну.
Море волнуется два.В сердце – паника, в башке – ерунда.Кого любила, кого так ждала?Кому и что я буду должна?Познала ли наконец я себя?Проиграла ли на этот раз я?
Море волнуется. Раз.Два и три уже больше не будет.Пусть хоть теперь меня люди не судят —Я устала от обнажающих фраз!
Вода в легких, море уже не волнуется.Оно предаст меня внеземному —Чему-то непознанному и большому.Все секреты теперь распакуются.
Море, сколько в тебе безмятежности!Сквозь твою гладь я со дна видела звёзды!Обманчивы, как сама жизнь, твои нежности,Теперь тебе вытирать мои слезы.
~ 1 ~